Se presenta el libro de Moniiiiii
Entre las hierbas y el sonido
Instalé la película intento
Sacudiendo la memoria de los insectos en el aire.
Conmoviendo la autoría de mis penas heroicas y llenas de sabor a risa,
Persiguiendo el néctar de la flor
Instalando mi semen en el Aura coloreante.
Acabando un siglo y corrompiendo otro
Violando en ansias de libertad
Voluntad precisa
Con cantos de Morfeo
Insistiendo al peregrino del muro,
Cuansi color ladrillo
El aullido en la pared,
Germen y estiércol,
Campanas simulantes
Del encanto sutil femineico
Otorgado solo porque sí.
Ya salio!!!
Engranajes de sangre, un libro de Nicolas Correa
Los cuentos reunidos en este libro indagan en universos cercanos, sin héroes ni épica, con mujeres y hombres (a veces, niños) que se hunden, se chocan, se pelean con su destino. Algunos escapan, otros son devorados sin piedad.
Hechos triviales se presentan como las pistas de tragedias al acecho. En unos relatos, la desgracia se desencadena a partir de un episodio externo, pero, en la mayoría de los casos, el principal escollo es un miedo íntimo que no se puede cuantificar.
En “El machete”, por ejemplo, un pequeño se pregunta qué hacer cuando no hay Tablas de Moisés, ni jueces ni tratados internacionales que eviten que los hombres malos violen a su madre y a sus hermanas.
La relación de dos hermanos —uno de ellos retrasado mental— es el germen de “Una tarde más”, donde las horas se alargan inexorablemente, como en los cuentos de Horacio Quiroga, y un gato blanco tiene la cola demasiado larga.
En “Un beso en la frente”, un maestro rural, en algún paraje perdido de la mano de Dios, masajea la espalda de una hermosa alumna, mientras le explica los misterios del castellano con la frase: “Las niñas usan polleras muy cortas”.
La deuda de un abuelo interrumpe en la vida cotidiana en “Disparos en el agua” y parece que la salida es encontrar la alianza secreta entre un banquito, una soga y una viga, o, bien, irse a dormir y esperar a que el vendaval amaine.
En “Engranajes de sangre” la tragedia es vivir. Dominga, viuda y madre de cuatro hijos, sólo puede recibir la caridad de su hermano que ha ganado en el juego y sabe que el verdadero rostro de la ley es el dinero.
Lo paradójico es la clave de “Un día cansador”: una buena noticia ayuda a una joven esposa a seguir adelante y, a su vez, la conduce hacia un abismo que todos ven, menos ella.
“El viento empujando” es la minuciosa descripción de un soldado que espera que algo lo salve de una realidad más indigna que los peores días en la trinchera, donde comían carne humana y “les cortaban los pies a los que morían congelados para sacarles los zapatos”.
No hay andanzas ni proezas de superdotados en estos episodios. Hay historias grises de seres que deben enfrentar lo que les tocó en suerte. Toman mate amargo, caminan por calles de tierra, soportan la lluvia, tienen celos, miran con desdén el porvenir.
Cambian los escenarios, las circunstancias y los detalles, pero los protagonistas son siempre víctimas de un desasosiego que los seduce a la peor de las fugas, la imposible, la que termina con un fracaso: la huida de ellos mismos. Una vana ilusión que, sugiere el autor, escondemos todos y que es el centro de esta obra.
José Maria Marcos
consiga este libro en: engranajesdesangre@gmail.com / www.engranajesdesangre.blogspot.com
Comedia, una novela de Felix Augusto Quadros
PRÓLOGO
Cuando me preguntaban ¿De qué género es Comedia? Me quedaba boquiabierto y empezaba inmediatamente a balbucear pedazos de la historia… y después, sin querer volvía sobre aquello que te dejaba, que te hacia sentir, desear o buscar. Comedia es un libro sobre la vida y nada más que sobre la vida. Una vida de humor inteligente y suspicaz, una vida llena de imágenes de colores diversos, imágenes que no siempre son recuerdos.
Esta novela es ambiciosa, simplemente porque anhela CREAR, y para acometer ese objetivo, se despilfarra en todas sus formas discursivas, con el poema, la prosa, el titulo, nos figuramos a un escritor dispuesto a todo y parece que es esa misma pasión del escribiente que va apresando al lector en una historia que parece común, tradicional, pero que no lo es, ya que leyendo esta novela sabemos porque; cada historia se yergue única y extraordinaria a la vez.
Crear es el poder del poeta, es su magia y aquí el escritor multifacético que es Félix Augusto Quadros, hace de esto su herramienta predilecta, y cada Estación de esta novela, es esa moneda en el bolsillo que creíamos no tener, porque mientras los ojos tiemblan sobre las hojas se van abriendo mundos que nunca previmos, que se des - cubren en lo más simple y común, y vivimos en una comedia llena de posibilidades. De este modo el terror del hombre que es la costumbre y el hábito, intenta desvanecerse en cada ocurrencia de estos personajes, ya que estos construyen un mundo curioso, preferido, al que le vamos tomando cariño. Entonces, la creación del escritor parece completarse, porque el lector encuentra en sí mismo la posibilidad del cambio, de la creación, porque Comedia es una primavera para la imaginación, y la imaginación es la flor de toda creación.
13 07 005
Francisco José Vázquez Murillo / Buenos Aires – Argentina
Milena presenta un nuevo libro de Cuentos
Barracas Madrid
Fransoy,
ocho meses ya en Madrisss,
entre vengas, vale y hasta logos,
recordado el zaguán serpentino
que atravesaba la cuadra de su casa.
El chelito de Barracas,
sin el picado y los bailes
con los amigos,
cuando tenia una vida en Buenos Aires.
Nosotros que te conocimos,
nos quedamos acá,
recordando que el mundo
todavía es mas grande.
Marcelo del colegio,
sentado junto a mi,
el año que fuimos nuevos,
ahora en otra cuidad,
tan hostil y desconocida como esta.
Entre caras raras,
atraviesa la Gran Vía.
Todavía piensa en porteño,
y dice che,
y dice boludo y minitas.
Dentro de poco será como Roberto,
cuatro años en Valencia,
sin pertenecer a ningún lugar.
Solo algunas veces, a su propio cuerpo.
ocho meses ya en Madrisss,
entre vengas, vale y hasta logos,
recordado el zaguán serpentino
que atravesaba la cuadra de su casa.
El chelito de Barracas,
sin el picado y los bailes
con los amigos,
cuando tenia una vida en Buenos Aires.
Nosotros que te conocimos,
nos quedamos acá,
recordando que el mundo
todavía es mas grande.
Marcelo del colegio,
sentado junto a mi,
el año que fuimos nuevos,
ahora en otra cuidad,
tan hostil y desconocida como esta.
Entre caras raras,
atraviesa la Gran Vía.
Todavía piensa en porteño,
y dice che,
y dice boludo y minitas.
Dentro de poco será como Roberto,
cuatro años en Valencia,
sin pertenecer a ningún lugar.
Solo algunas veces, a su propio cuerpo.
EL OTRO MARX EN LA BIBLIOTECA NACIONAL
La editorial Milena Caserola te invita a la presentación del libro:
EL OTRO MARX
(Oscar del Barco)
COLECCIÓN (IM)PENSADOS
Viernes 05 de Diciembre de 2008 desde las 18:30 horas en la Sala Juan L. Ortiz de la Biblioteca Nacional (Agüero 2502 - Ciudad de Buenos Aires - República Argentina).
Algunos años atrás nos encontramos con este libro... Lo primero que nos preguntamos fue: ¿cómo se lee esto? Ninguna respuesta, sólo dolores de cabeza... ¿Qué tienen en común Rilke, Nietzsche y Artaud con Marx? Aparentemente poco y nada... ¿Y sin embargo? El Otro Marx, más que a la Razón, parece apelar a los sentidos... "Estos artículos marcan un itinerario. Es como si expusiera mi cambio de piel, una interminable mutación", dice Oscar del Barco. Tal vez para leer El Otro Marx tengamos que sensibilizar la piel en lugar de hacer un gran esfuerzo cognitivo...
El Otro Marx no es un Marx alternativo. No se trata de recordar o volver a Marx, tampoco de olvidarlo. Ni siquiera proponer otra imagen reconstituida de un pensamiento sólido y sin fisuras.
La lectura que hace Oscar del Barco de los escritos de Marx es una lectura vital, un recorrido por problemas que hacen a la vida, al pensamiento, a la poesía y a las emociones. Esa lectura bucea en los impasses impensados de las teorías de Marx, como así también en los postulados o reflexiones menos atendidos por la crítica marxista o académica pero no por ello menos importantes, cruciales, que claman por seguir siendo pensados, investigados e indagados.
Nos acompañará en esta presentación la fusión de música y poesía ARREPENTIMIENTOS: una selección de obras para guitarra (10 Nuevos Estudios Sencillos de Leo Brouwer) y 10 textos que corresponden a una colección de formas breves.
elotromarx@gmail.com
Cuando no tenias tetas
Yo te quería cuando no tenías tetas,
y te vestías con el flequillo en el colegio
pero no te gustaba que te digan rolinga.
Me dijo una amiga tuya
que ahora te conformas
con tu vida de ensayar los sábados con la banda,
con tu vida de oficina y tetas nuevas.
Un día te vas a aburrir de tu nariz,
te van a molestar tus ojos…
Pero yo te quería cuando no tenías tetas
y tu estupidez tenía cuatro años por delante para madurar.
Vas a pasar otro verano con tu novio en Lucila del Mar
porque no te animas a despegar.
Lavar los platos de la familia
y soportar a todos los parientes políticos.
Y yo siempre me estoy yendo lejos para encontrarme.
Estas aferrandote a tus últimas cosas
como si fueran la vida que vas a perder
y estas perdiendo así.
Pagando todos los meses tus tetas nuevas para sentirte mujer.
Nunca conjugamos amor entre los dos.
No se si sabias pero en unos años te vas a morir,
tus hijos te van a llorar,
te van a enterrar
y te vas a pudrir.
Tu hermosa piel de luz
se va a transformar en tierra del cementerio.
Y solo van a quedar tus tetas,
tus tetas nuevas enterradas en la tierra.
Tus dos tetas eternas
enterradas como lagrimas de silicona,
y tu cuerpo que nunca tendrá mis huellas digitales
dibujando constelaciones en tu espalda.
Mientras voy descubriendo
las estrellas que hay dentro de tus ojos
y me escapo a los abismos de mi interior.
Yo quería leerte entera con mis dedos.
Y te quería antes, así, cuando eras… tan desnuda, tan ilegal.
marianoq
Un hosptal peor (cuento de Mariano Quiroga)
Los hospitales son lugares donde la muerte se vive a cada momento. Donde la gente la ve de cara a cara, y no le escapan.
Se les mete en el cuerpo y los doma. Desde la ventana de mi oficina se ven los internados de terapia intensiva. Les meten tubos y los limpian. Cuando queda una cama vacía en un hospital es porque el paciente se fue o se murió. Se van unos días a dormir tapados con sus sabanas de plástico negro a la heladera. Después el camión los viene a buscar y los lleva a pasear por la cuidad. Hasta que les dan tierra y nunca más nadie se acuerda de ellos.
La última vez que entre en el salón, era un montón de camas haciendo fila con hombres desnudos y entubados. Nunca antes había visto tanta gente desnuda y depilada toda junta. Las enfermeras, vestidas de verde, como si nada, paseaban regalando caramelitos de colores a los inmóviles moribundos. Todos sabemos en el hospital, que de terapia intensiva solo se sale a ver crecer las flores desde abajo.
Ahí estaba un Juan cualquiera con el tubo mas grande que haya visto, metido en la pija. Elefante moribundo. Atado a una maquina que lo mantenía vivo. Con ese tubo grueso como una lapicera. Desnudez y muerte. Pastillitas de colores. Las enfermeras indiferentes.
Hoy en mi ventana hay una cama vacía. La señora tenía una hija hermosa y llorona que la besaba y le agarraba las manos. Velorio adelantado en el hospital. En los pasillos se amontonan los médicos con el prontuario de los enfermos. Algunos están condenados a vivir enfermos. Pero son un número, cada día los cuentan y los analizan. Acostumbrados a la muerte, ya no se sonrojan los médicos ni los pacientes.
En las autopsias, como en las panaderías se preparan los chanchos, destripan a la muerte que se metió en el cuerpo. Seccionan, destruyen, analizan. El vicerador, segmenta, hace fetas de jamón cocido con la carne. En los hospitales, las malas noticias son como el pan. El dolor es cotidiano. La muerte es como el sol. Los dializados y los crotos se juntan en la misma mesa. Y no importa si tenes plata.
Todo esto es porque la gente tiene la costumbre de morirse y desmayarse. Agarrarse alguna enfermedad. Tiene la mala costumbre de envejecer y enfermarse.
Nos educaron para no mirar el abismo. Y morirnos sin haber muerto alguna vez en una esquina, de dolor o muerte, de frió al menos. Morir, después de transcurrir 80 años, en un devenir absurdo. Absurda flor. Absurda fruta. Los médicos dan las muertes como noticias radiales. Pero no hay otra forma. La muerte esta viva rondando los muros azulejados de los hospitales.
Es un lugar donde uno puede llorar sin ser visto. Pero no importa donde ni como ni cuando, todos somos anónimos, extraños y olvidados. Y el mundo es un hospital peor.
espero sus comentarios
mq
mariano quiroga y sebastian oliveira
porque milena
caminamos por un camino que nos lleva sin tregua hasta un fin, un lugar.
a veces de una forma, otras de otra este camino aparece sin roce pues es en el interior del Ser que vive y anda.
nuestra verdad es solo ir con la libertad que nuestra sangre fluye por sus cauces.
y en esa libertad esta milena esperandonós.
hacer que su luz brille es el compromiso de Ser.
es apoyar la palma de la mano en lo que hace de nosotros el destino y jurar sobre él.
cada uno es obra divina del amor, de lo sagrado, lo que escribimos es obra del deseo y luchar por esto tiene virtud en nuestro editor matias reck.
los unicos, los mejores
rey larva
estos miercoles
- Hola linda, hoy es tu cumpleaños / - no, por qué / por lo globo
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia
se viene la...
9na FERIA DEL LIBRO
INDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!
(FLIA)
Sábado 18 de octubre
de 12 a 00hs
en La Nueva Esperanza fábrica de globos recuperada,
- Marcos paz 2561, Villa Devoto -
(entre Marcos Sastre y Santo Tome, a una cuadra de Av. Segurola)
Bondis: 47-107-109-124-53-85-114-135
La entrada es libre y gratuita
Libros, revistas, fanzines,
publicaciones alternativas, editoriales, escritorxs independientes
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campeonato de chicle globo, el rey larva
poesía y bandas en vivo, charlas, talleres, pan casero, regalos para tu vieja,
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cultura independiente, murga,
estaremos restaurando el mural de la fábrica!!
y mucho mucho más…
desde el mediodía hasta la medianoche!
***
Se hace en la calle
y en la fábrica de globos La Nueva Esperanza, recuperada por sus trabajadores.
Seguimos construyendo un espacio de libre participación,
sin sponsors, ni marcas.
Cultura libre,
crecimiento colectivo.
CIERRE A TODO TRAPO CON IMPERIO DIABLO
--------------------------------------------------------------------------------
Para info, consultas, dudas:
info.flia@gmail.com
Info minuto a minuto:
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
--------------------------------------------------------------------------------
Se recomienda venir y difundir esta fiesta popular.
Vamos a estar juntando remedios para llevar a una Comunidad Wichí en Salta.
Desde hace un tiempito la FLIA viene generando un espacio alternativo para lxs peleadorxs que tienen algo que llevar al papel. La FLIA es un encuentro importante para mucha gente que anda en una parecida,
batallando por otra forma de hacer, vivir y consumir cultura.
Pasamos por el Sexto Kultural, la Asamblea de Flores, IMPA, y la Facultad de Filo;
ahora nos recibe esta increíble fábrica de globos, y nos abre la puerta al barrio.
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia
www.marianoquiroga.com.ar
Mariano Quiroga
nacio en belen en el año 4 DdC
bajo la Pax Romana, en el gobierno de Augusto.
A los 6 años tuvo visiones de la virgen q le cambiaron la vida forever.
Estudio antropofagia en la facultad de belgrano.
Ejerce la ginecologia
Hoy en dia vive en una nube sin nombre cerca de donde estaba Cripton
(el planeta al que pertenece superman)
publicó tres libros con Milena Caserola:
Mierda (novela)
Canciones (poesía)
Formas de Morir (poesía)
les recomiendo el primero y el tercero, ah y el segundo.
ya dije todo lo que tenía para decir de Quiroga en el prólogo de Canciones.
pero voy a decir algo más:
aunque no aparezca en las listas de poetas que leen en ciclos, Quiroga es el mejor, sin competir, pero es el mejor, ...
canta y toca en suaves dedos finos
y es mi amigo.
este viernes
Niña/o dulce del ya:
Este viernes presento mi primer libro de poemas:
P o e m a s p a r a v o l v e r a m í
Edición: 100 ejemplares · Milena Caserola, 2008
El libro reúne treinta poemas y es un buen espejo de este último año de intensa actividad poética, musical, estética y performática.
E l e v e n t o :
Voy a tocar variadas canciones y a leer muchos poemas, por primera vez en mucho tiempo, desplegando la multiplicidad de mi obra.
Y voy a compartir el escenario con notables músicos y poetas: kasaokupada, goyo, adrián berra, el beduino y shushetta.
El lugar es muy bonito, onda living, con almohadoncitos y una barra para todos los gustos.
Es decir: una noche de peluche para orejas refinadas y corazones transparentes
Aguante, amor y arte,
Los espero.
A
Este viernes · 23 hs.
En El secreto · centro cultural
Epuyen 544 (a una cuadra de Río de Janeiro y Díaz Velez)
Entrada: $5
· Para quien guste, los libros se ofrecerán al valor especial de $10.
Paz y amor.
Placer con P de Poema - Taller de lectura creativa de Poesía Contemporánea Argentina - por Leonor Silvestri
silvestrileonor@yahoo.com.ar
La poesía, todos la escribimos, pero ¿quién la lee? ¿quién la comprende? Leer poesía, la de hoy, la que se está escribiendo ahora, la que circula en los encuentros de lecturas, la de los poetas vivos (y los no se fueron hace tanto), entenderla plenamente, gozarla, interpretarla. Convertirnos en lectores y lectoras creativos, profundos, agudos y activos. Superar el miedo que producen los versos, superar la etapa del deslumbramiento y avanzar hacia los textos, sus ritmos, sus cadencias, y sus recursos en grupo de interpretació n distendido, donde prime el disfrute pero que de cuenta del aparato crítico necesario para acceder al poema, sus misterios y sus especificidades. Partir de la idea de que el significado de la obra de arte se completa en la instancia de la recepción, para devenir lectores que terminan de escribir la obra en un diálogo y un debate con el poema.
Nos encontraremos una vez por semana y leeremos no menos de un poema de un poeta contemporáneo argentino que a su vez nos lleve a leer todas las referencias y textos necesarios de otros poetas de otras regiones, y si fuera necesario crítica literaria.
Partiendo del texto veremos los recursos con los que se arma el poema, sus trucos , sus afinidades, las escuelas, los grupos… Que la poesía circule por fuera del microcosmos poetil, que se encuentre felizmente con sus lectores…
Un taller para toda aquella persona que le guste el ritmo de la poesía, que quiera conocer a los y las poetas de hoy (y de ayer), de aquí (y su diálogo con los de otros lados) y que guste del trabajo de comprensión y lectura activa de un texto en grupo.
Breve Itinerario Poético de autores
Gelman, Bellesi, Rosemberg, Carrera, Thenon, Orozco,Pizarnik, Belloc, Freidemberg, Lamborghini, Perlongher, Viel Temperley, Girondo, Noy, Gianuzzi, Juan L. Ortiz, Gruss, Bignozzi, Bossi, Juan José Hernández, Paula Jiménez, Reynaldo Jiménez, Arijón, Nachón, Méndez, Rubio, Gambarotta, Wittner, Riera, Durand, Borges, De Ruschi, Genovese, Desiderio, Darío Rojo, Gabriela Franco, García Carril, Mileo, Mattoni, Aulicino, Fondebrider, De Napoli, María Moreno, Maresca, Fernanda Laguna, Pavón, Viola Fisher, Fabián Casas, Norah Lange, Aldo Oliva, Enrique Banchs, Paulina Vinderman, Vignoli, Prieto, Yasán, Muxica, Sylvester, Miguel Ángel Bustos, Colombo, Gabriela Bejerman, Llach, Mallol, Cassara, Flijman, Dipasquale, Viegas, Medrano, Prado, Bustriazo, Olivari, Liliana Ponce, Edwards, etc
También habrá espacio para que quienes asistan al taller sugieran poemas y textos de otros autores
La cita es en La Librería El Gualeguay, Jueves de 18:30 a 20:00. Arranca el primer Jueves de SEPTIEMBRE.
El Gualeguay Libros: Pacheco 2251 - Villa Urquiza - Capital Federal - Tel 4524 3680
El arancel: $60.
Los materiales estarán a disposición de quienes asistan al taller.
Informes e inscripción: silvestrileonor@ yahoo.com. ar
Ojo, este no es un taller de escritura, es un taller de lectura porque para poder escribir poesía hay que leerla primero.
CV de la Coordinadora del Taller
Leonor Silvestri, (1976), poeta, traductora, especialista en Literatura Antigua por la Universidad de Buenos Aires.
Colabora como periodista cultural con Página 12 (Radar, Las 12 y SOY), y Revista Ñ (Clarín), y la revista 90mas10 (diseño).
Publicó el libro de ensayo Catulo, Poemas. Una introducción crítica (Santiago Arcos. 2005); y los siguientes poemarios bilingües (español -inglés) auto-traducidos: Después de vos (Ardiente Claridad. 2007. Con ilustraciones de Cristina Lacenlotti), el curso. mitología grecolatina. (en formato libro- objeto CD-rom. Voy a salir y si me hiere un rayo. 2006, con un subsidio otorgado por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires); y Nugae, Teoría de la traducción (Simurg. 2003). También, las plaquetas Sobrepoesía (Número 6), EUzine (número 7), “La pista” (para 2 Obras), “Chic*s” y “Traducciones” para Zorra Poesía, “Hacia Federico, Instrucción de Viaje”, y “Margaret Hassan” (entre otros). Forma parte de la antología Memoria del Festival Internacional de Poesía de Qutzaltenango, 2008, Animal del Monte, Guatemala; Luz y Fuerza (Milena Caserola, 2008), las antologías autogestionadas Felicidades También (2006), del taller de Diana Bellesi de la Casa de la Poesía de Buenos Aires; y de la publicación de la 1ª Feria del Libro Independiente (FLIA-2006). Forma parte del CD Poetas del Rock del sello Veneno Discos de próxima aparición.
Dirigió los 12 tomos de ensayos sobre literatura antigua para Santiago Arcos Editores/Traductore s.
Tradujó al español y compusó una versión de “I’ll be back” del The Beatles para ÚBIKA junto a Julietta Monson publicado en el EP En el Fondo del Mar. Versiones al español de poemas de Denise Levertov, Safo, Catulo y Sulpicia han sido publicados en Revista El Jabalí y Debate, entre otros.
Participó, entre 2004 y 2005, por concurso, de las clínicas de poesía dictadas en el Centro Cultural Ricardo Rojas (UBA) y la Casa de la Poesía de la Ciudad de Buenos Aires con las siguientes personas: Diana Bellesi, Javier Adúriz, María del Carmen Colombo y Andi Nachón.
Tomó clases de escritura creativa en inglés durante el 2006 con el poeta irlandés Kevin Higgings en el Galway Arts Centre, Irlanda, donde residió durante la primera mitad del 2007, y donde ha estudiado previamente en otras dos oportunidades.
Se dedicó a la Gestión Cultural durante 5 años. Coordinó y organizó la sección de literatura y de los eventos literarios (Brandon Gay Lee) de la ONG "Brandon Gay Day", los ciclos de lectura itinerantes Aullidos, Lo dejo a tu Criterio y Free Winona. Colaboró en la edición de varios festivales Belladona y eventos en el Centro Cultural Ricardo Rojas y Centro Cultural de la Cooperación, entre otros.
Su instalación visual-poesía sonora “Media Clase” fue presentado en el Centro Cultural de España en Córdoba junto a la revista Ácido Surtido, donde también ha participado. Formó parte de Transamérica, encuentro entre artistas, docentes y activistas americanos, coordinador por Francisco Nájera y Paula Viturro, en el Centro Cultural de España en Buenos Aires.
Participó en el Festival Internacional de Rosario (2006), y en el Cuarto Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango, Animal del Monte, en Guatemala; y en el V Encuentro Internacional de Poetas “El Turno del Ofendido”, en El Salvador, ambos en 2008.
Como divulgadora de la poesía grecolatina y activista de género brindó talleres, conferencias, y cursos para CC Ricardo Rojas, Casa de la Poesía Evaristo Carriego, Universidad Nacional del Nordeste, Sociedad Argentina de Sexualidad Humana, ATEM, UCES, Casa de la Poesía de Buenos Aires Evaristo Carriego, Centro Cultural de la Cooperación, Federación Libertaria Argentina, entre otras organizaciones. Ha publicado artículos de investigación, periodísticos, de opinión, reseñas y traducciones en diversos medios académicos nacionales e internacionales.
Fue adscripta a una de las cátedras de Latín de dicha universidad y miembro de un proyecto de investigación Ubacyt F034-2000-2004 dentro de cuyo marco desarrolló su trabajo sobre teoría de la traducción e intertextualidad a partir del modelo autobiográfico de las poesías de Catulo. Participó en diversos proyectos orientados a la traducción de obras en prosa y poesía, dirigidos por catedráticas del área de Letras Clásicas de dicha universidad. Abandonó la carrera académica para dedicarse full-time al activismo anarco-queer y a la poesía.
Actualmente prepara la compilación de poetas irlandesas contemporáneas para Bajo La Luna Editores, con un subsidio a la traducción del Irish Literature Exchange. Prepara una obra de teatro sobre Antígona, Clitemnestra y Medea con el grupo de teatro Moiras. Y ensaya su performance poética/visual Trans(generidad) con Daniel Bazán Lazarte.
CICLO DE LECTURAS ENTREVISTAS MÚSICAS POESÍAS PRESENTACIONES CHARLAS ENCUENTROS CHAPADAS
MARTES 29/7 20hs
:: MAXI BOROVICKA :: PABLO STRUCCHI :: ARIEL DON GENARO ::
:: NADIA MDGZINE :: ALE RAYMOND :: Dj SHAKESPEARE ::
Desde hace unos meses que lavaca.org (periódico MU) tiene su punto de encuentro en Hipólito Yrigoyen 1440, capital; libros, cafés, charlas, y demás cosas que se puedan encontrar en una casa abierta.
Cosas como )el asunto(...
El martes 29 de julio desde las 20 hs (a mí casa no vengas a las 3 de la mañana), )el asunto( hace noche en MU:
Ustedes vienen contentos y contentas y nosotros/as les mostramos y contamos poesías, novedades, preguntas, imágenes, libros y músicas; todo en un lugar muy bonito.
Con la presencia de:
Maxi Borovicka
músico-poeta-mecánico-volador. Parte importante del Colectivo Cósmico, editó fanzines como Volando en bolas, Alfojar, Cuando sea astronauta quiero ser grande y más. "El espejo que no refleja imagen", co- editado con )elasunto(,es su primer libro. blog
Pablo Strucchi
artista pluridisciplinario-escritor-gestor cultural- poeta- pintor - ideólogo de locuras varias como )elasunto(, la FLIA, las redes, trabaja en cultura hace un montón de años, creó )elasunto(, en 2001 junto con otros escritores y continúa hasta hoy convencido de su delirio, entre sus libros podemos encontrar )elasunto( 2006, El mundo es truchi, 2004, Ofir, 2001, Locura 1999, Un, 1996 y muchos más. página
Ariel Sansolini/ Don Genaro
Escritor-narrador oral-editor. Escribió, publicó y editó de manera independiente Visiones fugaces en 1999 , En los brazos de rios con aguas de colores 2002, Amor devorando, 2005. Forma parte de la FLIA, y en
)elasunto(, trabaja en la parte de la edición de libros.
Nadia Magzine
Poetisa- diseñadora- fotógrafa, fundadora de
poesiaurbana.com (colectivo contracultural de arte y comunicación), hace años que edita su fanzine Maldito Domingo Gris (MDG). En )elasunto(,se encarga de realizar arte de tapa de libros y publicaciones especiales. fotolog
Alejandro Raymond/ Dúo Alpargata junto a Santi Ortiz (charango)
Poeta-periodista-editor-conductor radial- director de la revista Pipí Cucú. Editó su primer libro Ceci no es una pipa con )elasunto(, en 2006 y coeditó Duendes del conurbano en 2008. Forma parte del CCPachamama, la FLIA y )elasunto(, donde actualmente produce los eventos y realiza la agenda semanal. blog
Djshekspiere
El dj de las letras: director- realizador- músico, gusta de la buena música e invita a disfrutarla con la gente socializando sus hallazgos predilectos.
Y vos
Que seguro que haces un montón de cosas y querés sumarte.
Habrá feria de libros independientes, cerveza, maní y muchas ganas.
Se agradece la difusión:
Martes 29 de julio
20 hs – La noche de )el asunto( en Mu,
Hipólito Yrigoyen 1440, capital. Gratis
Organizan: www.elasunto.com.ar y www.lavaca.org
Claridad de la zoncera
Aquí revuelo sucesivo y esperándote,
Al frente de este tópicomar,
Ahh… y seguro tambien podremos charlar,
Del placer podremos estremecer;
y desearnos juntos juntitos envejecer,
Explorando hasta el dichoso amanecer.
Ahí! a la llegada del clima,
Allí! a la entrada de la cima,
Ninguno la esquiva y nos pasamo’ a buscar.
Así! Como la foto sin color,
Negro claro-oscura,
Pálida,
al sufrir el segundo a suceder
Lo que esa muda tapia andaluz ha de soñar,
sin tiempo a la vuelta en re-aparecer.
Por algún desliz,
Si se queja,
Opsssssssssssss,
la cajita feliz,
Ya no hay remembranza,
A la instigada hora de partir.
Ya no hay más propiedad privada,
ni motriz,
Por que asi envaino y batalló con la plegaria de la palabra,
Porque así me lo contó una gitana hermana mía;
Cantándole a los gatos del techo, noche y día.
Que esa historia ya la conozco,
y es cosa tuya, y algo mía,
que en historia de chicos,
uno juegue pa` el rival,
lujos sexis y hasta,
el placer de no poder fugar de ahí, ni tampoco fumar.
De los conjuros que hasta
Aquí se hicieron en mi nombre,
Duro voraz de predicción;
El futuro es una esfera,
Perfectible de ilusión,
si no fue ,
No se fue,
Redonda alegría en nivelación,
Ni en la carne de los gritos,
Solo más que ritmo un gemido de placer y exasperación.
A la paciencia de ese fuego,
El temor de las estelas,
Fieras piedras encelos,
Aun sólos,
y mirándonos de perfil y al espejo,
reflejo en liberación de un tal buen servidor,
Que vino de allí,
no se donde,
Sentado a la par de la vida de un tren,
Que vacio de calidos alientos en suspiros nocturnos al pie del andén,
Supuro carnal de un cuerpo oloroso e inmundo, sucio;
Que día a día esta destinado a (des)aparecer.
Ante la presencia de duros hierros lacrados con estaño de la vida,
Para que nunca lo sepan, lo callen y vean, todos los años;
Correr de la mano con la amiga agonía acampando el desconocido saber.
Cajita feliz,
de nuevo se perdió en casa,
Algunos gritan,
la terrible! es doña desesperanza, va directa a la sensación de creer,
Otros han de esperan que llueva café, baje el humo,
fuera como un grito,
un quizás, un gemido, un nido en la labranza.
Otros, se haga huella el recorrido que
Han de llorar frente a un mundo inhabitable,
Tan servil, duro y formal como la punta del alambre,
que los dueños cierran y nunca jamas abren.
Algunos seres cantan,
están aquellos hombres,
los que más... encantan,
Pero hay otros que realmente también espantan,
Si solo es así,
mi amor,
En la tierra prometida,
Jugare con juglares,
a duelo libre de miradas,
Besare con el alma la imagen picara de algunas hadas,
Y si por exceso de adivinazas,
Algo se juega y se pone en danza,
Que sea tan solo la fresca palabra esperanza.
En acción de quien quisiera sin querer ganar la quinela,
Y ponga huevo en la quimera,
Llevará hasta en los huesos del alma encalvado en el pecho una estela,
segura pulpa filosa que ha de ser arma,
Una pequeña apuesta niña que lo ama,
Y libera la palabra,
Resistiendo el dolor,
Que si nos amamos tanto día y noche,
Hará el cielo divertir hasta al color,
Del vacio que se empolva en el misterio,
Del tiempo callado,
Casi fuera de cañamo y foco,
De escupir, denunciar, vomitar de la rabia,
Ante cualquier represión de esperar en estos días de tanto polibuche disfrazado inconsciente de estado civil de gobierno en cana.(en naca)
chan chan-da!
contador,él.
Presentación de Crónicas desde el Borda
Milana Caserola llegó a la pantalla chica
lala - lalala Mariano Quiroga
Los perros
Los perros de la calle son dioses
sentados como esfinges
contemplando la calle hostil.
Mestizos ilegítimos
de algún ovejero con guita,
o de un perro amarillo, piel y hueso.
Flaquitos buscando un pedazo de pan.
Van a morir en paz
en cualquier lugar de la cuidad.
Van a terminar
en una bolsa de consorcio negra semicerrada,
esperando el camión de la basura
con los ojos llenos de moscas y lágrimas.
Con los codos pelados y el hocico seco.
O simplemente el sol secando
su piel ambarina y agusanada en un baldío.
Admiro a los perros tirados al sol,
corriendo las palomas
o rompiendo las bolsas de basura,
caminando al trotecito mientras mira de reojo.
O cruzando la calle por el medio.
Están más allá de todo.
Los perros son dioses
hijos de la vida y el más profundo amor.
Sentados al filo de la cuidad.
Poema del proximo libro
Fiebre de sábado por la noche en Flores
Las gordas de los boliches
están resentidas.
Las sacan a bailar los perdedores
a las seis de la mañana.
Son la rueda de auxilio,
y todas las chicas
quieren ser el primer premio.
Están las histéricas,
calientan y se van.
Se besan entre ellas y se ríen.
Se tocan para que las veas,
se besan y se van.
Las chicas quieren
que te las vallas a levantar,
como carne fresca
se muestran en la vidriera
de la carnicería.
Con un poco de tiempo,
todas las chicas se dejan.
El tiempo es tu amigo y tu aliado.
Los boliches de Flores
se llenan de chicas guerreras.
Arrabaleras de hoy.
Chicas del conurbano
de belleza violenta,
de fuego suburbano en la piel.
La noche paso y todo sigue igual.
¡OH noche eterna!,
resaca, una de la tarde
y mañana hay que ir a trabajar.
Mariano
poema de Mariano Quiroga
uno de los poemas del proximo libro
Nocturno porteño
Salgo a caminar
por la noche diáfana.
Veo curlos dorados
en la avenida azul.
Las Valquirias ya eligieron
de este gambito de amor
en la tropilla de la zurda.
El sueño porteño y compadrito.
Berretín de hoy.
Ahora que no hay
glicinas, empedrados,
paredón, baldío, en la cuidad.
Piazolla, la matina,
el fauno, la siesta, Debussy.
Organito, Gardel, amor en los zaguanes,
las chicas de percal, las ganas de partir.
Esta lluvia que canta
en el nácar de la chapa.
Ahora camino por el centro
loco de nostalgias,
con las ojeras y la palidez.
Seguro estas con el documento falso
y el faso que nos hizo reír
en el bolsillo culeando tu pantalón,
con el resuello y el cristal,
las estrellas flojas en el techo negro
a punto de caer.
Te viniste para el centro
con los sueños delirantes,
perfume de escuela,
pasión de esquina.
Curlos brillando
en tu pelo de oropéndola.
Yo te conocí en una esquina de Flores
y no estaba cansada tu belleza
ni tarifado tu amor.
Amasando nuestro hijo en tu interior,
como se cocina la vida
allá en el horno amarillo del cielo.
No era así cinco años atrás,
cuando tenias cinco kilos más,
y color en la piel.
Con tus veinte cigarrillos diarios,
cuando los porros se reían de nosotros
quiméricos, majestuosos,
míticos, por las calles.
Con tu hermana escondida
detrás de la cortina
espiando nuestras sombras
detrás del ventanal,
y el sol incendiando
los espacios sin fin.
Yo sacaba a pastorear mis ovejas semanales
en las praderas verdes y fértiles de entre tus piernas.
Tajo que abrí sin que nadie me enseñara
de una puñalada de carne certera y milenaria.
Todas las cosas pasan,
pero quedan las ex novias.
Siempre las ex novias,
y el olor a concha que dejaron en la cama,
tumba de los sueños.
¿Y qué es el amor,
sino una muerte que nunca se da?
¿Y qué somos nosotros,
sino un pedazo de mierda electrificada?
¿Y qué es la luna,
sino un sorete blanco de perro,
mentiroso reflejo del sol?
¿Y qué es el sol,
sino una bola de mierda condensada de luz?
¿Y qué es la nada,
sino un tímido pajero de mierda que nunca acabo?
¿Y qué es la vida,
sino un pedo de concha
de este mundo que es un museo
del puto dios de esta sociedad,
esta vida no vale nada,
esperando un polvo que nunca llegara?
¡Y que es la soledad,
sino el abismo terrorífico
ante la absolutidad del todo!
¡Y esta sociedad,
concupiscente bola de mierda
siempre a punto de explotar!
¡Y la libertad!, ¡la libertad!
¡una francesa en bolas
con la bandera y la bayoneta,
alentando a la masa a morir para ella!
El sueño porteño,
berretín de hoy,
con los sueños delirantes.
Acaricio el culo de la luna
desteñida y proyectada.
Yo te busco por el centro
revirado y nocturnal,
borracho de amor.
Y no hay mejor forma de morir,
que morir de amor.
cementerio II
Cementerio II
A Nuestro infatigable
y acorazada unión del futuro en el ayer.
El cementerio, recuerdo de un amor perpetuado por los astros y el hollín asfáltico, que recorre memorias y registros intespectivos, por el incierto camino transitado, en alguna era y por esa turbia ciudad. Que deambula solo y en mala compania por la piel en cada poro de sudor de piel adormecida, que se esta aun gestando sin saber precisamente que ha devenir. Un ciclo de fanfarrias gitanas echadas a la suerte de las visiones mundanas, chasquidos de mejillas de esta anónima llamada tierra santa.
Cementerio, en las tardes, algo de gloria maestra, única por haber enseñado corte, confección, memoria y ruleta; entre las melodías armoniosas que proveen a la atmósfera de las flores, el respiro de un simple consuelo por ese amor que aun en la suerte os tiene preso. Intrínseca respiración de un otro consuelo, a tierra firme,
En la que ningún gusano humano podrá estar vivito y coleando. Donde, alcanzará nunca jamás, disfrutar de la caída de sol si la muerte no lo encontró con una sonrisa plena de cruda perduración. A la pendiente del sol, umbral en el cual se refractan los espejos del alma, a la espera del cenit vibrante como la locura de la ceguera diurna, hecha cenizas, en botellas de plástico duro. Un jazmín que se relame ante tanta bravía soledad de un campo sin techo, más que el del cielo, como si fuera un recuerdo añejo de la angustia y la alegría de este fin, que se retira más sin fingir bien por dentro.
Sin fingir,
Bien por dentro,
Su careta de albañil desmehonrado,
Por un pueblo indiferente,
Lleno de opiniones de las gentuzas de ese centro des-almado,
Preocupado por rendir,
Ningún examen,
Ante el santo Dios,
Ni arrepentir,
Haberse entregado,
Y no poder elegir
Morir libre,
Si no mas que atados de pies y manos,
las acacias gimen a unos metros,
antes de llegar,
una capilla y un convento;
el silencio de un pibe entristecido por el espejismo solar de la ruta,
ese pibe se acerco y me dijo: “ usted fue aquel niño, en que esa noche movió las patas y esquibo las balas entre los cercos de carmines?
Suelto por el aire
Y balanceando mi tristeza de plegaria, Le respondí: Ese era mi ángel con el que en algunas lunas
Compartía la esperanza,
De no perder ni los a los ponchazos esa infancia,
Ayer vivida, hoy tan dolida, algo olvidada,
Donde entre tantos garabatos y pedaleadas,
Escribiría la proeza,
de que un día ese aliento verbo me llevaria, no muy lejos
De esta fiel morada,
Donde… recordas? En algún misterio nocturno, ensoñamos; con mi dulce amada,
Ser ambos, uno invisible, indivisible, amor único e irrepetible.
contador, él.
8va. FLIA
en IMPA
“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
Fábrica Recuperada & Ciudad Cultural
¨una fábrica de ideas¨
Querandíes 4290 (entre Pringles y Rawson,
a dos cuadras de Rivadavia al 4200 )
barrio de Almagro…
Colectivos que llegan: 5-15-26-86-65-88a-103-104-105-112-132-146-subteA
feria del libro independiente autogestiva autónoma alternativa anárkika amiga abracadabra abrazadora abierta adictiva adrenalítica afectiva afrodisíaca agasajada agauchada agitadora aglutinada agradecida agrupada ahumada aindiada aireada alada alatinada alcoholizada alegre alentada allegada animosa alternada alucinada alumbrada aluminizada amable amada amalgamada amanecida ambulante amena amerikana amestizada amplificada analgésica anfibia anfitriona animada anochecida anómala antediluviana antehistórica anticolonial anticongelante anticonstitucional anticorrosiva antiespasmódica antifebril antilógica antológica antimilitarista antiimperialista antirracista antropófaga anudada anunciada apasionada apreciada armoniosa arraigada arrasadora arrebatada artístika asamblearia asentada asidua asombrosa augurada autosugestionada aventurada avisada atrevida adinfinitum autóctona ahijuna
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
La ola de emprendimientos autogestivos y autónomos iniciados a fines del siglo XX en nuestro Sur, y que tuvo un mayor crecimiento después del 2001, abarca tanto a obreros independientes como a escritores independientes, abarca tanto a IMPA como a la FLIA, y por eso festejamos nuestra 8ctava feria del libro independiente en la calle Querandíes, solidarizándonos con los trabajadores agredidos y amenazados por los uniformados y las leyes del neocapitalismo, ahora en Julio, el mes de la -todavía incompleta- independencia autóctona.
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
libros artesanales, editoriales independientes, revistas contraculturales, fanzines poétikos, posters pachamámicos, calcos iconoclasistas, discos varios, remeras y accesorios contrahegemónicos,
pinturas, fotos y collages coloridos y reevolucionarios, historietas antipolicías, máscaras lokas, proyecciones y diapositivas, películas bizarras, documentales sobre fábricas recuperadas y pueblos originarios,
malabares mágikos, poetas y bandas en vivo,
performances antropófagas,
charlas y talleres, canciones anárkikas, psicodelia & amor,
y muchísimo más…
desde el mediodía hasta la medianoche…
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
adelanto de data sobre el
ESCENARIO 8VA. FLIA
bloque 1
14 a 15,30 hs.: -Fernando (ECo) -Maximiliano Sambucetti- Daniela Cohen
-Enzo Cordoba - Nestor Ventaja -Azul (perfo) –Salar/ Rey Larva (banda)
-Explorador azul (perfo)
bloque 2
15,30 a 17 hs.: -Tito A. -Ezequiel Ábalos -Merluza - Martin Shencman
-Mandouglas Minner -Ed. clic (perfo) - El pastor y la joven guarrior (banda)
bloque 3
17 a 18, 30 hs.: -Goyo –Carlos Splausky -Luli y Manu -Matias Reck
-Pipi cucu - Agusdelabrizna (perfo) - Ficciones espontáneas del
espíritu (banda)
bloque 4
18,30 a 20 hs.: -Grisa -Juan Xiet -Poemuffin (perfo)
-Lord MC (perfo) -Adrián Bechelli (perfo) – Pablo Strucchi- Dr. Hache (banda)
bloque 5
20 a 21,30 hs.: -Ronny Ransemberg - Ramiro Roos- Un Faulduo -Orge y Caro (perfo) - Ciruela (perfo) - Ekeko zambo (banda) – Lautaro- Dafne y Gus
bloque 6
21,30 a fin.: -Diego Rojas -Ser o No Res (banda) y Xuan Gonzalez
-Morena, la sonora del takiraki (banda)
-Ojos de Pie (banda)
8va. FLIA
en IMPA
“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”
FLIA (Feria del Libro Independiente y (A)) >>Info: info.flia@gmail.com
**** * *<< **http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/** >>*
Testoyamando...
Despierto por debajo de las rejas del colchón,
hablandole a lo perpetuo del silencio del chiquito y en penunbras velador;
grande la luz que ilumina por debajo de la endija se gazapa,
y el sol solito baja por el techo de la casa,
tan querida, resistida, habitada; tan amada, escasa,
en recuerdos del sinvento, de tu cuadra,
y la esquina biciencuentro,
la vereda, tu sonrisa y el porton,
esos besos que vieron brillar, en ausencia de los demas, de punta a punta sin parar, atraversados por ensueños delirados,
empapados en tersas pieles de algodón,
si es/en verda' hoy no quisiera ser tan pequeño, ser tu dueño y oración,
por conforme situación,
demolición, ruedas, llantas de esta tan particular inferrelación,
sigiloso en los apuros entre baldozas llenas de pisadas,
ligeras de polvo, puloy, fuloy, ceramidas del jabón.
De los pelos encerrados del gatis en algo con forma de vidrio, y aromas innatos de sentir el amor,
Voy paso, pasito a paso, hasta des-andar en un supiro,
con ritual pasta de buena cancha, estirpe fresco de un nuevo barrio en creación,
de tu amigo , de tu exclavo la indiferencia, soy vencedor!
de las ganas y los exceso, deseo endulzarte con el arte del chamuyo sin tevevisoor, soy de buena parla, algo pesada, pero jamas de una labia rabia de tipico amanzador;
y si es temprano, y mas es verano, y no despiertas, no me asusto, a la mañana todo más cuesta alrededor,
de ser un libre orgasmo por desatino y no por engaño,
ahí! te miro, y me deleita, tu baba sana que no despega, mi goma erecta sin ser rubror, solo en tu lecho , con mi plegaria canto en un grito, soy tú,yo! hombre por solo amor, a ser romantico y perdedor.
Es cualidad sincera la entrañable y dulce espera, como muchas veces no quiero ser y tambien soy,
ya en tu sentido adormecido casi retiro mi descontrol,
un gesto tibio de pies a manos, masajes , mensajes claros,
que me conmuven ya sin reparos, actos , ni pactos artos de condición,
que se sucumbe en cuerpo y alma, cuesta abajo es mio el karma,
que da la calma febril en estado de estupor,
con la distancia fuera de las geometricas ansias,
soy el Rey de los huesos de todos y cada unos de tus lamentos, un bobo triunfador,
En el extasis de sentir tus pechos anclados al viento de mis mejillas coloraditas de tanto alcohol,
de vos guapa! mujer enmarañada,
por la vida de la des-dicha bajo tranquilo; es la colina , la de la vida, como dice León,
que en buen clima ya, hoy, nos dejó,
reflejando en los espejos,
nuestros años, nuestra música y el dulce encanto,
el no sentido de amarnos sin pesares de empresas lavavidrieras y cotillón,
de la unión que del centro atravieza la gran lágrima de este tonto corazón,
`paralunar ,
amanacer en tu aérea fugaz estrella,
en perplejo otoño del ayer de este hoy,
De dormir junto a tus piernas, sabanas finas, jámas de tela,
sin presentir,
que sos el mar, y la intuición,
el bien peor y el mal mayor,
que sos serena ,
rebelde nena,
algo ya extraño,
es tu melena,
y al instante de partir...
del capricho de pendejo muy insolente, que te grita por las calles como un jinete,
del capricho al berretin ,
soy un salame que te ama y de copetin,
y que tus ojos soy un manso heroe dezasnando, lo que aun escribe nuestro frágil pulso que a fuego marca que es amor.
sin más palabras...
soy chris , o christian ,
tal ves el amooorrrrrr, soy ese hombre que en alguna esquina llamaron:
Contador,
Él
...
IM-Paciente espera
"...oye amiga,
dame la mano
que ya es la hora de caminar..."
Miguel Abuelo
Se te siente caminar
por lo más duro
del empedrado de esta ciudad.
huelo tu aroma,
tu saber en el aire,
caminas al vuelo ,
que corre por dentro,
bien discretos,
son los sentimientos,
que se hacen huella bien adentro ,
de haber estado,
de haber vivido,
con tan solo el canto;
de ese niño,
tambien el llanto,
y un recuerdo ineterno,
de vivir muy de a ratos,
de tanto en tanto,
y casi corriendo.
Tambien pisando,
en los paisajes,
del encuentro,
y sevilla preferida,
una carta que se ensilla,
y otro que hacer cotideano
si sos tambien tan sencilla;
de torear al torero,
por ser gil y buen portero, (es arquero)
sin que sea tu dueño,
tu testigo en el cuento,
al corretear
por esos suelos ,
que enciende aquel duelo,
de vivir el acto
de preferir,
ser tacaño y compartir en el acto,
el canto , por sobre todo,
el canto,
de un buen dia , al dia,
por seguir el remanzo,
sonreir sin estracto,
de un rio en espejo,
y una sensación que da miedo,
del pensar al otro,
sin la tregua entera ,
en la que un bello dia ,
ya no correria ,
el dolor de tu llanto,
esa tierra querida por todos los santos;
del color del mañana,
y las reynas
de millas ,
sin correr las astillas,
carretillas que posan perdidas,
por el mar las antillas,
de gozar un verano ,
entre verso y verso,
beber buenos vasos,
caminar desplomados,
con sentido inexperto,
y un sol en las manos,
para solo aprender,
a ser libres ,
los dos juntos
en donde se te sienta tranquila
pa' caminar de la mano.
contador,Él ( del libro tinta blanca. (punto) ciego.-)
salió "Luz y Fuerza" de Ioshua
“Luz y Fuerza”
pequeña antología
de poemas contemporáneos
ioshua
judith villamayor
hernán
julián lopez
nadia presti
joao moojen
klaudia con k
leonor silvestri
naty menstrual
sebastián matías oliveira
matías reck
Ioshua, “Luz y Fuerza” pequeña antología de poemas contemporáneos.
1º ed. Tres Arrollos: Milena Caserola, 2008.
46 p: 10 x 18 cm
Todos los izquierdos están reservados, sino remítanse a la lista de libros censurados en las distintas dictaduras y democracias. Por lo que privar a alguien de quemar un libro a la luz de una fotocopiadora, es promover la desaparición de lectores.
Contacto con el compilador: deformerecords@hotmail.com
www.fotolog.com/homotrash
Arte de Tapa: Ioshua
Edición: Matías Reck / losreck@hotmail.com
www.milenacaserola.blogspot.com
Prólogo
Un día podrías despertar y ver toda la belleza que hay alrededor.
Cualquier día podrías reconocer que hay muchas personas mejores que vos y que hacen cosas mucho más bellísimas que vos.
Así, pues, entenderías que esta antología sólo tiene el caprichoso deseo de celebrar el talento literario de algunos amigos.
Cada uno de estos textos tiene un brillo propio que quiero compartir.
Pero ¿qué más tienen en común estos poemas? ¿Qué más tiene en común estos poetas? ¿Se impone alguna otra lógica esta antología?
Si, quizás, pero acaso ¿sería poco motivo querer compartir la belleza? Acaso ¿sería necesario exigir algún otro rigor a la sensibilidad?
No esta vez.
Los poetas escribimos para que nos lean y leemos para que nos escuchen. El verdadero valor de nuestra obra está en aquellos que la divulgan.
La realización de esta antología sólo es posible gracias a la generosidad de los autores y a la editorial milena caserola de Matías Reck.
Ioshua
Marzo 2008
Barrio de Libertad, Merlo, Buenos Aires. Argentina.
Necesita
backlinks... antagonista caracteres cosa descubrimiento encuentran fuerza historia HomePage necesita poder ser
El sílice
Su protagonista es un hombre de las relaciones? públicas del Nogüd nombrado Solomón.
Su antagonista es una hermana irreal nombrada Erna.
Solomón y Erna hacen el amor en un dormitorio? del hierro. Solomón desea aprender sobre la espiritualización. Erna está cansada de ser irreal. Ella sabe que Solomón es no irreal. Solomón tiene un deseo: el sílice. Erna necesita satisfacerse. La hermana le roba el sílice. Solomón llora?
Judith Villamayor
El canto de la casa
descansar sobre otro pecho
deja al oído
en manos del latido
es el canto de la casa
frotando la vereda
prendiendo el cordón
cruzando limpio la manzana
y su pulmón
tu galope se acerca
lo siento plexo adentro
llegando en manos del trote
viniendo en patas del eco.
Hernán
de "los hechos y las cosas"
alción editora, córdoba, 2006
Palabra santa
¿Quién no caga mierda?
¿Quién no eructa?
¿Quién no coje-o-es-cojido?
Quien no muere?
¿Quién?...
¿Quién no nació de concha?
¿Quién no sufre?
¿Quién?
¿Cuál es la palabra santa?
¿Qué te salvará?
Si todos nacemos
y todos morimos!?
¿Palabra santa?
Cuanta pelotudes!
En el medio
para un mismo fin!
Alguien se llevará
sólo su secreto
a su tumba
Palabra santa!
Klaudia con K
Esferas de plutonio
Música incertidumbria de theremin. La actriz, de espaldas, con un vestido todo así. Hace su número moviendo los brazos como si sostuviera algo que no se ve y que pasa de una mano a la otra. Da la vuelta y termina.
Es un horror. Hermosa y pérfida.
Posa para un fotógrafo hamburgués de 1920.
Sí ya sé, dígalo, no soy bonita.
Habría que ver cómo queda usted con esta peluca. ¿Nocierto?
Porque es muy fácil burlarse de alguien como yo, de alguien en mi situación.
Sí; yo soy la niña mala, a mí me van a colgar.
Yo sé que voy a morir, colgada, meada, cagada.
Van a venir a buscarme igual que a Cipe Lincovsky ¿nocierto?, el último orejón del tarro.
Ya lo sé.
Ahora usted me ve así, degradada, pero antes de la bomba yo era un sueño. La esperanza blanca para un nuevo mundo Menonita, la meretriz espiritual de los artistas.
No adhería ni a Boedo ni a Florida que va; yo habitaba un espacio más berlinesco, más frío que otra cosa.
Yo, así, con mi corsé de armiños sangrados, mis pendientes de falsaesmeralda y esta boca que tengo era la fantasía de todos lo que aún no se habían contraído.
Pregúnteme quién no deseaba acariciar mis muslos tiernos y suavemente húmedos.
¡Pregúnteme!
En mis tiempos yo era una más que una zarina, más que la más de las princesas turcas con su imperio otomano y sus dátiles y sus regateadores y sus especias asiáticas y sus aceites esenciales.
Yo hacía el malabar exquisito con las esferas de plutonio. Ese material de irradiada incandescencia pasaba en mí, de una mano a la otra, sin que nadie pudiera advertirlo, sin que llegaran a entrever el momento exacto en que se producía el encantamiento.
Ahora era así, como usted me ve, fenómeno esperpento, y de pronto, con perversión encandilante, era de la manera más opuesta.
Los hombres me miraban arrobados; me decían que encarnaba la fabulosa imaginería Melié y que era una superdotada.
Por eso me buscaban.
Yo siempre comprendí que la imagen de una mujer como yo, una mujer de mis características, con las genuinas bragas femeninas y manejando rigurosa las esferas de plutonio, era una inconfesable invitación al amor sublime, sagrado e ideal del simbolismo.
El mismo Gustav Klimt, el macho más hermoso, más loco y más sangriento que dio el Zodíaco, degustó criminal las lonjas que hieren mi entrepierna.
Ah... pero esos eran los tiempos modernos, los tiempos de glorioso sexo, los días franceses sin terror y con lengua, días redondos sin pasado y sin futuro.
Todo era como un delicado y precioso dije, un ánfora maldita... Un virus dormitante.
No lo sabíamos entonces, pero eso, esa siesta de los oscuro en el torrente de la sangre, pronto sería el comienzo de una nueva glaciación, una nueva prehistoria.
Ahora van a colgarme, lo sé.
Me encamino sumisa al cadalso... lo mismo que el Pato Carret, lo mismo que Nelly Panizza. Ya lo sé, no soy bonita, qué voy a hacer... no tengo onda.
Fue mi madre. Mi madre me enseñó el número de las esferas. Es una técnica que se pasa de generación en generación y es de tradición materna; lo enseñan las mujeres y las mujeres lo practicamos. Yo nunca tuve hija.
Ahora es una disciplina muerta; está muerta. Como mi madre.
A veces voy a visitar su tumba, a llevarle alguna flor, a merodear un poco.
Hago pis en las esculturas del cementerio, de a chorritos... me voy mojada y sin limpiarme. Toda humeante.
Es tan aparatosa su cripta, tantas capas de plomo recubren un cuerpecito de madre tan pequeño. Mi madre no era como yo. Yo soy alta y gorda.
Mi madre era como son las madres: pequeña y muda.
Ahora desde su tumba es una carga plutónica eterna. Su cadáver irradia muerte por los siglos de los siglos y fue necesario cubrirlo con capas de plomo, un metal blando y maleable que protege a la nueva humanidad del poder destructor de la inconsciencia.
Ah! jóvenes indolentes.
También yo voy a ser enterrada en camisas como perdigones. También yo soy contagiosa para siempre. También tendré la sola compañía de estas cucarachas.
Luego de haberles entregado mis manos y mi vida, mi fascinante número vivo con las esferas de Plutonio. Después de ser la esperanza de innumerables irradiados, de los niños que se quedan pelados, de los demasiado feos, los deformes, los solos, los harapientos, los que perdieron las razones y los entendimientos.
También yo seré enterrada por la mano de quien una vez espió mis balcones y me amó con máxima entrega, máximo dolor, máximo silencio. También yo.
Pero también, como Alfonsina, la más hermosa sirena plutoniana, vendré desde la muerte, desnuda de todo plomo, para recordarles que sí, que ya lo sé, que es cierto: Yo nunca fui bonita.
Ustedes tampoco.
Julián López
La cama
Deshecha desde hace días,
El cenicero completo
De colillas ajenas
De cenizas propias,
La ropa en el suelo,
Los papeles que se amontonan,
Los libros
Que gritan por su presencia,
Cd’s que se pasean
De caja en caja,
Cassettes que suspiran
Un poco de atención,
El tacho de basura
Repleto…
Algo está sangrando en el fondo.
Nadia Presti
De los Versos Fantasmas
-PURGA PERPETUA!!!
“…a quien me ha amado incondicionalmente
durante 8 malditos ciclos menstruales ininterrumpidos.
Y nada menos…”
De las 6 mil millones de personas
que infectan este mierdero
/ nauseabundo
vos sos el único instrumento
de mi más infame y último
/tormento.
En cada puta gota de bilis
que vomito
estás.
En cada coliforme fecal
de diarrea osmótica
que cago
estás.
En cada uno de los 40 millones
de espermatozoides
que eyaculo
estás.
En cada milímetro cúbico de mi piel
erizada de pánico
por tu recuerdo funesto
estás.
En cada gota crúor
de los 5 litros de sangre
que sulfuran por mis venas
reventadas en catarsis
estás.
En cada uno de los 206 huesos
doloridos de mi esqueleto patético
estás.
En cada colapso de mis 7 metros de
/tripas
en cólicos espasmódicos
estás.
En cada golpe ciego de mis puños,
cabezazo,
patada,
mordida,
estás.
En cada abrazo de consuelo.
En cada beso de amor.
En cada palabra de ternura.
En cada caricia de deseo.
En cada lágrima de alegría.
También estás!
(Hasta siempre)
Pero vos nunca leerás este poema
/triste,
porque esta purga infinita
sin precedente
es dedicada en tu homenaje…
¡Póstumo!
Joao Moojen
2006, Malos Aires.
Defeco por la boca
vomito por el ano.
El infierno es mi hogar
y el diablo mi hermano.
Paradoja
Para Lucy
El frío lo congela todo
menos mi corazón que se acurruca
y se entibia junto a la llama
del leño ardiente de mi deseo
el sudor se aplaca
y los pies ya no traspiran
habré muerto acaso
me es difícil darme
cuenta si
las medias están sucias
nada huele
la piel nunca está
desnuda
nada respira
elástico sobre elástico
capa sobre capa
interminables
me es imposible quedarme
a solas conmigo misma
no hay privacidad en el encierro
de las ataduras de la ropa
vendas contra la soledad invernal
en este país extranjero
donde la lluvia no cesa y hiere
esmirriada y asesina como vecinas
/fisgonas
atraviesa mi corazón
que se apelmaza dentro de la lana
aunque hiela
y no paro de sentirte lejos de mí
escurriéndote como nadadora
en esa otra agua de ese otro lugar
al que refiero como mío y nunca se
/congela
no adormece sino aviva
cual fuego la sed de vos
tirana es esta bífida obsesión
siempre quererlo todo
finalmente quedarse sin nada
Leonor Silvestri
2007, de Un País Extranjero (inédito).
Soy la madre
Soy la madre.
Tu madre.
Su madre.
Vuestra madre.
La que nombran cuando dicen
la puta que te parió.
Esa soy yo.
La puta.
Esa puta.
Tu madre.
La puta madre
que te parió.
La que nunca vas a poder olvidar
por odiarla
o
por amarla
por tenerla
o
no tenerla
que más da.
Soy la forjadora de destinos
a los que llevo a la gloria
o a los que arruino.
La hembra que te parió.
La que te tuvo encerrado
bebiendo de sus jugos
hasta que te escupió.
El primer contacto con el mundo.
CON… TACTO
O
SIN… TACTO.
Soy esa madre hembra
a la que le chupaste las tetas
aferrándote a esos pezones gordos
como tu única tabla de salvación.
Soy tu comida
tu medio de subsistencia
tu existencia
tu persistencia
tu resistencia.
Tu puta madre
hijo de re mil puta.
Soy la virgen maría madre de dios
la madre de Hitler
la de Evita
la de Videla
y la de Perón.
La de cada uno en esta vida…
La de Walt Disney
la de Chiche Gelblung
la de Charles Chaplin
la de Robledo Puch
la de Tita Merello
todas soy yo
todas.
La que te marca a fuego
el cuero
como se marcan las vacas en la
/yerra.
Generadora de tus frustraciones
de tus dolores
de tus sonrisas
de tu amor.
Soy la madre
La puta madre
La re concha de tu madre
que te re mil parió.
Naty Menstrual
Le di mis manos sucias, mis manos
/cansadas,
mi vista débil, sosegada,
mi canto sincero, mi voz pecadora
y bailamos. Él era feliz y cantábamos
/juntos.
Jugaba con mi cuerpo;
con manos devolvía ademanes y
/gracias,
con mi boca sonreía y gemía.
Sebastián Matías Oliveira
El Compilador
Ioshua /
Nació el 4 de septiembre de 1982 en la ciudad de Haedo (al oeste del conurbano bonaerense).
Es cantautor, compone todas las canciones, de su actual banda CORAsONDENINIO.
Director de su propio sello discográfico y editorial, DEFORME RCS + TXT.
Lleva publicados 8 fanzines REVISTITADIY, DFRM, PUTOELQUELEE, HOMOZINE, OPPOSITE TO STRAIGHT, HOMOCIONES, U R NOT ALONE y SI TE CABE (personalmente y de manera artesanal, produce y edita sus discos y libros).
Solista electrónico y DJ, detrás de seudónimos como: CANIBALISTIKUM CADAVER, DISHEI ALKOLIKO, CUMBIAGEI o EL MAL ES HOMBRE.
Como poeta, escribió y publicó 5 libros: EAT MY ASS, JINETERO, TOM'S, NOT DEAD, PIJA BIRRA FASO y LOS PUTOS.
Fundador de la corriente literaria NUEVA PROSA ARGENTINA.
Diseñador gráfico y artista plástico (realiza el arte de casi todos sus discos, muestras de obras, instalaciones, intervenciones urbanas con graffitis y stencils
pro-queer).
Además, es videoartista (su opera prima es la película "1716"), fotógrafo, fan del heavy metal y militante homosexual.
Actualmente desarrolla todas estas actividades en la ciudad de Buenos Aires, Argentina.
Los Poetas
Judith Villamayor / (villamayor@gmail.com)
Judith es una grandísima artista y la admiro desde que la conocí una noche en la galería de arte Belleza y Felicidad. Ella es audaz y su obra me impresiona y me fascina. Este impar poema que incluí lo leí en su web. http://historiasbrevisimas.com.ar/
Hernán / (hernan@treneshaciaafuera.com.ar)
Conocí a Hernán una noche en el espacio cultural MOMO, en Merlo. Volvimos encontrarnos por Constitución y ahí me regalo un ejemplar de "Los hechos y las cosas". Leí el libro volviendo a Merlo y me conmovió. Hernán es genial escribiendo y recitando. "El canto de la casa" es uno de mis poemas.
Klaudia con K /
Ella es todo. Las palabras más simples me conmovieron en su voz. Su obra es pura sencillez, todo un reino de simplezas que erizan la piel. Ella es tan pero tan reina que tiene la humildad de no usar corona.
"Palabra santa" es un bellísimo poema inédito que Klaudia con K me dictó por teléfono.
Julián López / (carniceriasintegradas@yahoo.com.ar)
Conoci a Julián López en el centro cultural Ricardo Rojas, esa noche ambos estábamos invitados por Leonor Silvestri a leer.
Julián aparece frente al micrófono enfundado en un vestido con volados de tules y tapado de piel y arranca y me sacude con todo ese relato inmenso.
"Esferas de plutonio" es un bellísimo poema que admiro de Julián López.
Nadia Presti / (nadia.poesiaurbana@gmail.com)
Conocí a Nadia una noche en un recital en una plaza de Caballito, y me regalo copias de sus fanzines MALDITO DOMINGO GRIS.
Este bellísimo poema sin titulo que incluí esta entre otros tantos hermosos textos y collages de Nadia.
Joao Moojen / (doctormalapraxis@hotmail.com)
Conocí a Joao Moojen una noche en la casa de Judith Villamayor, ambos estábamos invitados por ella a intervenir una esquina en el barrio del abasto. Este poema que incluí, Joao lo leyó en el evento JEVIMETALGEI que hice el viernes del orgullo gay de 2006 en la galería de arte Belleza y Felicidad. “Purga perpetua” es un bellísimo poema de Joao Moojen.
Leonor Silvestri / (leocatlove@hotmail.com)
Ella es como sus gatos. Ella es una particularidad en si misma. A veces demasiado punk y otras por demás académica, se las arregla para oler a espíritu adolescente y acuñar, con sólo algunas líneas, bellísimas instantáneas.
"Paradoja" es un hermoso poema inédito de Leonor Silvestri.
Naty Menstrual / (natymenstrual@yahoo.com.ar)
Conocí a Naty Menstrual en el subsuelo de Campamento Uno, esa noche ambos estábamos invitados por Leonor Silvestri y Diego Lebedinsky a leer. Ella me pareció una exagerada más pero algo en sus textos lograba detenerme... es que había un corazón detrás de todo eso.
"Soy la madre" es un bribón poema de Naty Menstrual.
Sebastián Matías Oliveira / (soyloperdido@gmail.com)
De Sebastián ya dije que lo suyo me parecía un cut&paste emocional en fastfoward, o algo así. Este poema sin título que incluí está en la página 19 de su libro “Vómito” que él me regaló cuando nos conocimos una tarde en el barrio de Chacarita.
Otros libros del compilador:
Ioshua, pija birra faso, 2007.
Otros libros de Milena:
Ale Sirkin, El árbol cósmico, 2006.
Miguel Ángel Peñarrieta, La voz del coagulo espera, 2006.
Mayra Jazmín Lucio, Amanecer Oscuro, 2006.
Alex Portugueis, El ombú cósmico, Milena Caserola, 2006.
Merluza, Cuentos, 2º ed., Milena Caserola, 2007.
Christian D. Marelli, Políticamente In Correcto, Milena Caserola, 2007.
Emiliano Correia, La Fórmula de la fantasía, Milena Caserola, 2007.
Sebastián Matías Oliveira, Todo texto debe autovalerse.
Mariano Quiroga, Mierda, Milena Caserola, 2007.
Mariano Quiroga, Canciones, Milena Caserola, 2007.
Emanuel Alegre, Cuaderno de apuntes, Milena Caserola, 2007.
Sebastián Matías Oliveira, Presente Gourmet, Milena Caserola, 2007.
Pablo Om, La Juventud al Poder, )el asunto( - Milena Caserola, OCIO VERDE, 2008.
Sebastián Matías Oliveira, Suaves Dedos Finos, Milena Caserola, 2007.
Andrés Kilstein, Moloko Vellocet, Milena Caserola, 2007.
Andrés Kilstein, 13 excusas para no comprar este libro, Milena Caserola, 2008.
Ramiro Ross, Crónicas desde el Borda, Milena Caserola, 2008.
Nicolás Reffray, Del amor y otros atropellos, Milena Caserola, 2008.
Mayra Jazmín Lucio, Amanecer Oscuro, Milena Caserola, 2008.
Maru Paii, este viento que pedalea por mí, Milena Caserola, 2008.
El Rey Larva, Milena Caserola, 2008
Próxima aparición:
Federico Zukerfeld, Federico Zukerfeld, )el asunto( - Milena Caserola, 2008.
Antonio O`Higgins, Vómito de sangre, Milena Caserola, 2008.
Juan Xiet, Metástasis, Milena Caserola, 2008.
Adrián Bechelli, Poemas para volver a mí, Milena Caserola, 2008.
Consiga estos libros en:
Feria del Libro Independiente – FLIA
Peluquería Prana -– Cramer 2383
Bar Iñaki – Boyacá 88
Centro Cultural Pachamama – Argañaraz 22 Villa Crespo
www.poesiaurbana.com
Diego Arbit - www.diegoarbit.com.ar
)el asunto( - www.elasunto.com.ar
Milena Caserola – bateriasantiaereas@yahoo.com.ar
MU. Punto de Encuentro, La Vaca - Hipólito Yrigoyen 1440
Librería Fedro - Carlos Calvo 578
Librería Crak Up – Costa Rica 4767
próximamente en: www.distribullalacajita.com.ar
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