De diez, 13 . (punto) por suerte: (DOS PUNTOS)

NO SUPERSTICION

Aterradora y silenciosa sapiencia racional del cactus, que
reverberando en el silencio exquisito, pretérito y silencioso del perro del bolero, esa noche de domingo en vela, juega; y promete de ser antesala de toda una gran reserva.
Curiosidades de hombres que denuncian el virus en el mercado,
inventado por los crueles y misteriosos sacerdotales “doctos” de la ciudad de la abundancia, del malestar social generalizado: malos aires- city.
Murallón fabricado como un pedazo formal de papel cartográfico, con pigmentos aun poco conocidos, por el “•exitoso”• paladar manifiesto de la maquinaria de facto reproductora del terror televisivo mach “show”actual; de manera dulce, hostil y defensiva. Arma masiva de engaños tanto sistemáticos como atroces.
Penetrar gatuno en lo urbano, amanecer nocturno de la paciencia que espera ansiosa en la oscuridad, ahí, cerquita, pegadito a la esquina del tan deseado gol, tan solo un cachito de vida, de oxigeno de aire. Un puto gol. Con lo que cuesta armar a un trolo boy escout.
Un pedazo de billete tatuado con mierda en la piel de la espalda de la remera, instiga tumba, el morir es humano, vivir es menester en este día tan sabático, nublado e insistente; tambien, por que no; algo in-humano. El panteón de los envueltos niños es una fachada inigualable.Inmaculada. Y por mas, que la muerte fuese animal, no deja de ser muerte al fin. Sí. No es una revista de domingo, ni el asqueroso mundo del ruido del clarín.
Severos duros aromas al mantel del medio-dia, condenados a las opiniones de caníbales comensales que desde el fondo de la mesa de la casa de “you” vieja, esperan ver con sus pulpias el sol brillar y re-tumban con sus luces de escena hasta en las húmedas terminaciones del iris durante el transcurso del sabático día de almuerzo.
Y hasta que sudan, dan que hablar en le silencio a la parar del latir del corazón ciudadano de esa excéntrica y bochinchera familia típica de barrio, hecho a base de sangre, nexo, amor y lágrimas.
Penas perdidas en el interior de las miradas jugadas en complicidad, del cofre de la espera de una fanática caída algo conocida, dormida a modo de desmayo de tarde dominguero, en el duro colchón de una cama llena de secretos con aroma a lo humanamente (des)conocido.
Un ministerio tecnológico y profano se apodera de la límpida reunión, encargado especialmente, de facilitar la hipocresía campestre de un monasterio tipo de “campus” privado; abre el “•game”•, empieza la contienda por la perdida dignidad. Si señorxs.
El rol de media cancha, es como el conspirativo debate entre el sol que no se achancha y se avalancha, y desde ahí, una sonrisa cuelga en la sombra del alambrado del cielo, en el que el queridísimo “negro” Willynton que se asoma y hace vibrar hasta la hinchada que visita a la tribuna opuesta por la llegada del clu Temporal, que por cierto se juega el futuro indebido en cancha tres y con el resquemor del venidero e infortunado (des)censo.
De un torito, bien servido, tinto, rojo azul cuervo bien alado, búfalo de área, ex - treslomense y en -el peligrosisimo asunto- perjudicial oficio de artillero:
Foréstelo!! Forestelo!! Se escucha a mansalva respirar a la hinchada que lo vio crecer entre el polvo de la tierra prometida, y el refrescante jugo tan-gou!!
Es que es un pibe, tal joven Foréstelo, Gritó un GOOOOOOOLLLL, ayer y sin saberlo.

Escena continiu: dos papeles para dos, amas nueve: once balas; y por una cabeza de un noble potrillo, un tiro directo queda al duro corazón, cardias motor que resiste, por que aunque la jerga popular condene el habla, la lengua, sin subestimar, pero M’IJO no es necesario haber escuchado tango, para sabe quien fue Chales Gardes, un tal Carlos Gardel.. veinte años no es nada.. y 20 años sin EL abuelo… que? Dijo un tal Andre`s…… y dos gardenias para ti, mi vida, te amo.
Un 1 rol + (en papel) 2 dos + 9 meses de estación progestacional + 1 tiro fortuito, sencillo y bien colocado = bola13 favorce en ofensiva, ofen-si!! Vaaaa!!
Trece, Que te parece? Y FIDEL TOCA EN NICHETO VERGA…
Pero todos estan muertos, todos tus muertos.
GATOOOOOO!!! Le dijeron- un vecino chancho- al irresponsable de tu amigo. No existe el miedo, solo es superstición

13! Gatoo upsssssss!

A-jugar se ha dicho
Aquí ha nacido un nuevo hijo.

“…El que no conoce el fango de la vida, dice, que la pelota nunca, jamás, por ningún motivo; no se mancha…”
contador, él

GRACIAS! Bienvenido el festín al salón ha llegado,
Por favor, aplausos desmedidos.

Contador, Él