Hay un antes y un después de esta dactología magnifica, pero sobre todo, un después.

Walter Reich

(NTNA:niñotravestinazialien)

Jeremías Maggi / Argentina

Samuel Espinosa / México

Julio César Pol / Puerto Rico

Mariano Blatt / Argentina

Felipe Sáez Riquelme / Chile

Ioshua / Argentina

Pablo Paredes Muñoz / Chile

Dante Sepúlveda / Argentina

Calle 13 / Puerto Rico

Alí Calderón / México

Ignacio Uranga / Argentina

Santiago [Ney] Márquez / Uruguay

Pamela Romano / Bolivia

Paula Peyseré / Argentina

Tamym Maulén / Chile

Diego Mora / Costa Rica

Sebastián Kirzner / Argentina

Steve Coleman / Estados Unidos

Taylor Mali / Estados Unidos

Rafael Casal / Estados Unidos

Cristino Bogado / Paraguay

Ángela Vera Temoche / Perú

Oscar Fariña / Paraguay

Mayra Oyuela / Honduras

Walter Godoy / Argentina

Felipe Granados / Costa Rica

Alfredo Jaramillo / Argentina

Paula Ilabaca Núñez / Chile

José Manuel Barrios / Uruguay

Lucía Eisenchloss / Argentina

Goyeneche / Argentina

Osdmar Filipovich / Bolivia

A. Salcedo / NTNA

Douglas Diegues / Brasil

Fabiana Faleiros / Brasil

Jimena Repetto / Argentina

Pablo Katchadjian / Argentina

Jacko [John Alexander Castañeda] / Colombia

Rafael Robles Olivos / Colombia

Ezequiel Zaidenwerg / Argentina

Leandro Loaiza Largo / Colombia

Karen Valladares / Honduras

Camilo Herrera Estai / Chile

Sofía Lino / Argentina

Martin Barea Mattos / Uruguay

John Torres / Puerto Rico

Juan Laxagueborde / Argentina

Agustín J. Valle / Argentina

Nuevos titulos milena

presentación de Luz de Giro





Se viene una grosa, si va a doblar no se olvide, ..., lo pueden pasar por arriba, sea atento, disfrute de este plato de buen gusto, una delicatesen, o como sea, arte conceptual?, minimalismo?, naturalismo pos sexual?, entreveros de la nueva poesía contemporánea?, invención de un luenguaje poli-trans-ultra morfo?

Eso lo veremos este sábado a la hora señalada. Se vienen las cucas en verano.

besos. Mati Chef

Nuevo Libro de Seba Kizner y Santiago (Ney) Marqués



Operr_251 he cida creado per dar una

·hacia rrepO

NRK
la razó sépame
deglutir
intensiada
apertedever
ingestadogmatt
giganegozzialengw

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·Santiago Ney Márquez

Walter Reich Llegados de Aavtnzü

PVLPA

Libro de Sigma

Obertura a Operr
La canción del desierto

NTNA

Eso habla ahí donde eso duele

Jacques Lacan

Este mundo es el collage de todas las porciones de muzzarella que nos comimos

Luis Alberto Spinetta


está dedicado a la abuela ANA

El encabalgamiento de un diamante tras un búho


Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al ciempiés a pedir perdón, como un perdón enjaulado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, ni panegírico de los ausentes en las tablas de su racconto, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron recordadas, registradas y reproducidas en aquellos libros de historia a todo color para segundo año del secundario.

Estoy a menos de un metro de distancia de mi propia madre, los dos tan enfermos; yo me empecino en un mundo interior que perdió sus luces, ella charla con mexicanos y españoles sobre los efectos de la post-crisis de los cuarenta, seguramente ésta será en breve sustituida por un pre-crisis de los cincuenta, no sea cosa que nos quedemos sin qué charlarle a mexicanos y españoles. Y entonces voy a por ti, no seremos registrados por las páginas de odio de la Historia según el niño cometa, hasta quizá parte de nuestra conciencia zafe de ser discada y en esa mismísima parte revolotearemos como dos palomas que hablan jeringoso.

En ese domingo, sin noción de las connotaciones que traería una abuela o una comunidad con el aparato afectivo en desuso, nos encontraremos a escuchar las serenatas del claro en el llano que no bastaría ni especificar color. No creo en la jubilación, creo que el descanso es una ficción vulgarizadora de nuestra consigna, estúpida consigna, única ley no tan tonta del mundo de los adultos, consigna estúpida, jamás vulgar por tratarse de un movimiento en masa hacia la individuación, triple estúpida consigna, yo te saludo y me quedo horas colgando de tus hilos depresivos. Tengo claro que cada vez más efímero, mortal, nimio, pelotudo me vuelvo bajo o tras de ti, estúpida consigna, que regalás de a ratos la llave de la fortaleza de vulgaridad a donde creo vivir pero claramente habito, llave falsa, estúpida llave, única pieza respetable del mundo de los adultos, aquel que a algunos de estos niños sellará con la palabra excelencia, amortajándolo de su única perla.


Ayer te vi desnudo en mi cielo


El compendio de la carne cierta que depara el destino a los que juegan tranquilos es un violento aparato que no declina con las caídas del mundo entre las llamas rotas de una idea sin principio ni color. Lo más cierto del mundo es tan sencillo e inaccesible como aquella noche en que después de hacer el amor con el cuerpo del nirvana, nos soñamos haciéndolo con su espíritu, y despertamos para escupir vástagos favoritos por entre los dientes. La compañera de dios es la única mujer en aquel mundo, sus pechos son como montañas incandescentes de pensamiento. El último día de su gobierno, el duende astronauta devorará la culpa de los niños, serán los sollozos de estos como loas para la perversión de una vereda repleta de insomnios y vigilias ya olvidadas.

Están lubricados los sepulcros y el viaje es corto, un mundo de enseñanzas inútiles espera a quien se aventure, están rígidos los resortes de la seriedad. Crecen millones de ideas entre las manos tibias de un niño sincero sentado en el musgo, pero las jaulas no son condición para que la verdad florezca como lo hizo el hechizo de la mentira ayer, sobre las cabezas estúpidas y rapadas de un centenar de escolares asesinos. Se deshilvana solo el trip del mundo quieto, nosotros no supimos adiestrarlo, claro que van a llegar mejores días, pero esperaban templar el mundo antes de que la muerte escapara en su carro de fuego multicolor, donde nuestros hermanos valen menos que el hierro y el oro.

único testículo




Cósic_Sebakis777 en NTNA






Varias únicas almas…



Pudiste hacer una nave con mi último suspiro. Dejamos de tomar agua por varios días, dejamos de fumar y de comer. Jóvenes adictos a la literatura de género sentados en lagunas de curación a corto plazo en el leprosario. El bosque incendiado fue el de mi infancia, que sonreía en una casa de balneario cuando tú eras yo y todo era tan celular. Mamá era mamá y nadie más. Las cosas se aprendían y con algún atisbo de utilidad. Mi bicicleta era la bicicleta categórica, significaba todas las bicicletas existentes y posibles. Pero dios ahí, con cara pacífica de barba de nube, empezando a confundir a los extraterrestres con el sentido religioso del almuerzo [1279]. La estrella es el temor al sol. El fruto del trabajo es la mutua dependencia con la nada. Nos reunimos para dar forma a una montaña de papeles, a kilos de papel inútil. Y la literatura también. Pero rojo. Presienten que la libertad es un concepto tan primitivo como cuerpo, o más que mente. Pero tomamos en serio a inmensos paneles con minúsculas dosis de información en caracteres gigantescos. Y se pierde el día en el humo de una creencia que no se corresponde con nada razonable, nos erguimos como árboles sedientos de sol y llevamos nuestros mil rostros a las alturas, invocando un sentido unitario para cosas que se desconocen entre sí. Busco tus manos y están iridiscentes de la sinceridad que te lleva a preguntarte por lo ajustado de que haya una primera persona al enunciar. Y te decidís a buscar la manera de hablar de lo que es, desde dentro.




Vagre_J Phones



Si me preguntaran por el volcán extinto de mis sensaciones olvidadas, diría que ya basta de regodeos en lo alto de la alegría, que llega una instancia de poco provecho para dígitos azules por donde me corrompo. Las ventanas están pálidas por la mano tonta del anochecer, donde reside mi sueño de inteligencia y paz. Partes de mis propuestas son tiradas por la borda de un mundo triangular y bidimensional, hermoso como los pies de una doncella. A veces quisiera formar parte del ocaso, ser la inmateria que nubla mis casi ojos, mientras va pasando la pena de los demás, por encima de la mía como un caballo de plomo parlante. Y los destellos de la sensibilidad de todos los demás son un supuesto, donde duerme hasta realizarse mi codicia de algún sentido. Toda la poesía

Y la palabra, Bagre japonés ¿por qué no? Inútil. Hasta hoy… Tendríamos cada uno una flor impresa con cromo en cada neurona de nuestro cuerpo, si todo esto fuera algo más que cierto (Vagre_J Phones=Q23 [digital]).


Vigas destellos molécula

En un viaje subterráneo evado mi insistencia en que ciertos hechos no son naturales a un universo donde los acontecimientos compiten por celebridad /CORE/. Y respondo soportándome, mientras un hilo de lluvia dispara varios atardeceres que caen en mi solapa. Me dispongo a cocinar estos atardeceres en una olla pequeña, pero reclaman más espacio, por lo que entro en una discusión con mi idilio más íntimo e inconfesable. Las partes del día dicen los nombres de lo que va pasando y se resiste el mundo a convertirse en un receptáculo de mis anhelos, que son ninguno. Los dedos del cansancio dicen estar marchitos por verse. Una caída espectacular de íntimos bagres japoneses me despierta en medio de mi reflexión editorial-siquiátrica. Y una lluvia de perros posesos se desentiende de todo eufemismo, mientras enuncia verdades contingentes sobre el futuro de la especie.

PVLPA homo lubis


cristodeloseslavosguaralenos






Cielo de cobre estornauta





Desviaron su atención por un minuto de silbidos interestelares de nuestra complicada situación, se desgranó el ser en esporas minúsculas que repiten el nombre de un estudioso de las artes olvidadas. Buda se manifiesta como una prostituta hermosa de mejillas. Lo más divertido de esta expedición, es el lamento incalculable de una señora muy seria, que repartió sus codicias con estúpidos augures de un fracaso inminente. Desde hace un minuto no se entiende qué pasa en ese lugar, los críos comen callados mientras un perverso cristal se desarma en ocho partes indisociables. La verdadera función de este giro es levantar todas las garras intachables de un corsario enigmático que se despierta odiando el despertar. Nuevas alucinaciones se disparan en el vientre de jauría de perros grises y humeantes. Es por eso que el mundo se entorpece y el lenguaje es una bandera hacha trizas.

Ahora comprenden, el mundo ha sido colonizado por la piedra gigante en el ojo de los traidores, claro que todos lo eligieron así. Última chance de salir ileso, pero, un resto de fantasma exasperado recorre la aldea. Bueno, echemos los libros a morder tobillos esquizofrénicos, más tarde todo será un elemento quebrado, necio y hermoso. Hombres inmensos se fuman los recuerdos de un cristo irreverente, todo está dispuesto para la explosión. Los cristales de humo desnudan al enigma, un pacífico trote no lleva a casi ningún sitio.





Ritos funerarios de la Generación Vomitiva



En un rostro incendiado espera mi acaso primer amor. Sus tentáculos llaman desde la puerta cristiana de una infancia, nadie la vivió por varias razones. Es una campana de un material más bien no terrestre. Está regulada por el comportamiento de algunas montañas. Mi chico es un pájaro verde reduciendo a vuelo mis llagas de la posguerra coloquial. Entonces juntos estiramos y estiramos una mezcla, formamos una cortina circular de varios kilómetros de diámetro con el que cubrimos nuestra ciudad, un orbe sin soma donde los niños valen menos que la suma del precio de sus riñones. Horneamos el artefacto y minutos después, a la mesa de Dios, tomando un vino en botella de cien gramos, comemos a nuestros padres, nuestras escuelas, nuestros policías, nuestro asfalto, nuestros recitales. Al finalizar eructamos la melodía más estremecedora del mundo.


Cálido y Límpido

Ácidos espectaculares desparraman algo de certidumbre, por un cielo infame que desayuna lo casi cierto desde los ojos de un niño frígido. Su hielo inunda pequeñas paredes, ellas recorren sin tropezar el torbellino de sensación que supone la fábula de los hemisferios cerebrales. Cuán digital es mi paidofobia, cuántos perros caben en un volcán por donde surgen las ideas más inconexas y cristalinas, mientras mi halo se dispara como un vulture entre tus tetas alicaídas, alma del volcán. Pero duermo, añoro, presagio, algo se está promoviendo entre mis piernas. Quisiera la noche/ quisiera la vida/ quisiera la Vida-Dicha-Alma-Aura-Sánguches de miga gratis en todas las esquinas. ESO ES EL INTELECTO. Las ampollas de tu cuarto tienen la razón, somos un monstruo interior a las vidas pálidas de todos los Freitag, una basura interpersonal, finalmente descifrada por la aurora, que gusta de masticar heces divinas, frente a un santuario biodigital. Eres un cuchillo en mi jardín, un cuchillo corvo limpiando el soma de los hímenes inmateriales. Eras mi ciudad durante un siglo en focos infecciosos incandescentes, te veneré hasta desinfectar tus branquias, pero no te interesaba nada que no tuviera papel film cubriendo los ojos y la vulva. Fuiste un cielo derrumbándote en mi mano. Soy tu mentira más inocente y desfigurada. Somos guardianes de un ciclo perverso que cumplen dioses afásicos. No conozco a mi madre ni a mi realidad. El cristo actualizado en la fecha posterior a la navidad finisecular responde a preguntas de sus fans, en la librería próxima a un martirio lujoso. Un día las máquinas nos pueden matar, pero un día nuestros hijos nos van a matar, de a churrasquitos, por ser como queremos ser. Un día se colma mi paciencia y me esfero en la puerta de la inclemente fiesta que todos montaron a mis espaldas, pero qué importa qué tenga quién para decir cuando todos supimos “La Crisis hunde sus susurros en la almohada de la solidaridad barrial y todo trocó en la completa hemorragia” El sol es un disco de mierda más allá del sol. El cuerpo del sujeto está vacío, no contiene los archivos donde se guarda la completa destrucción de este planea en manos de las hormigas vegetales del pasado. Manubrio de los tiempos, vuélveme viento que te copare con un mañana excelso, desviste mis intenciones con tu dogma inconcluso.



Archelinos33

La única forma es la frecuencia. La-mentira-lapislázuli-del-dios-de-los-vigías. En un infierno de la fatalidad exquisita de tu hipocresía, te conocemos. El dogma regula los pies del espíritu, celdas arrogantes, interpretan y trasvisten. Me encanta ser una mujer con todas mis agallas dispuestas hacia la muerte, hija cósmica de todo lo que es. Soy el que ya no es, soy el viento. Lo divino se caracteriza por la fluidez en este mundo, no así quien les habla. Categorías como columnas altísimas, distantes, contienen mis once nombres, todos nombres falsos, ya que, mi único nombre es la explicación sin palabras de que es imposible nombrarme. Somos un pan de sémolas de Dios. De dónde la noción de ego. De dónde y cuándo la noción del Maldito, vaciando las experiencias. Quiero formarme como un prisma hinchado de las victorias del mal en este mundo. Y lamer de amor las paredes de la humanidad. Son mi sueño más delicado ustedes, son un banco de información acerca de mi naturaleza. Se confunde con un caído y vuelve a tirarse al pasto animal que antecede a los mínimos dientes del Dígital Core. Gira mi rabia, me intento frente a la vitrina de mí, todos mis mundos. Me voy vaciando y cuándo veré mi tesoro, cuándo descansaré para siempre sobre un manto de imperecedero saber y caricias femeninas jóvenes. La embriaguez es la otra, la de siempre, la del no consumo. Que a todos nos despierte ya una ola de viento roquero. Y el sol de mis alrededores a ver si sostiene toda mi codicia, toda mi sed y mi apetito. Mi sol es una ciudad agria y pesada para las vísceras, que no puedo atravesar sin sentir la puntada de lo ligero. Algo fácil, algo gratis quiero, la iluminación para todos, eso es una campaña electoral infalible. Deseo volver al camino de Dios, deseo el humo de su flexibilidad y fluidez corriendo por mis ductos. Vivimos en la cresta de la duna de la cumbre de la montaña de los huesos frágiles de la dignidad de los perros, adobada junto al porvenir de esta especie sapientísima que calla las fórmulas de lo correcto y lo invisible. Por qué mi experimento, por qué mi vientre, por qué el fruto de mi sudor, por qué las ramas. DÓNDE la literatura inmortal de lo alter-occidental. Palabra, la palabra imantada a mi pecho, como una razón inútil para creerse HOMBRE.



¿Cuántas veces habrá que repetir la palabra harto para saciarse? Tus ojos como colmenas de significado. Tus tres ojitos siendo centro de mi experiencia. La nube nefasta disloca mis desviste la verdad que miento la cresta de ola más te marchito y cada mientras despero. Gutural, animal el gesto va repartiendo tendría los goces me subvierten al caldo cómo andamos las noches. Hay días en que las olas, mientras mi cara refugia mantra en el ocaso pertinente, justo atardecerte, nube mía tus maldiciones al tren de lo parte la signa. Te prohíbo la ley, te prohíbo la luz inmediata de la noche mientras cae como un volcán de hierba sobre en tus manos las del cien, en tu invertebrado discurso, depara los tintes a doce hombres mentidos en una tarde calurosa del primer ciclo de la lepra.



aguja extemporánea


En aquel abril, tu sombra, eco de los mundanos parapetos donde se cuecen vivas las rutinas impresentables de aquellos plasmas rígidos, ignoró, sabiendo que lo hacía, a trece acordeones tan concientes de la tortura de atender lloros de sabios… no emprendiste aún ni consciente la bajada ni se sombreó tu rostro, solo esa vez dijiste Dios Monarquía Lecho Polen Polvo Luz. Eran gritos legítimos, el último rostro de tu padre antes de que la afeitadora… SALUD. Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al cien a pedir perdón, como un perdón enjaulado, roto, pulcro, amariconado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron registradas y reproducidas en las viñas rojas de la Luz Japonesa de Dios.


Core

Estabas hecha trizas en la puerta de la enemistad respirando la digestión de los dioses que se cagan de la risa sabiendo que nada vale la pena. Un ángel guerrero viene hasta tu puerta y te inunda la inteligencia con preguntas a las que no tengo respuesta. Eres la era digital. Eres mi corazón digital de morbo eres la comida rápida de los transbordadores.



Está hecha trizas en la puerta de la eternidad respirando la transpiración de los dioses que se mofan de que nada es cierto. El ángel dogmático de Satán explica el origen de Dios y esto la sorprende y lo que cuenta la sorprende. Y todos queremos entender de qué se trata toda la parodia.



Una tribu de protogitanos recorre la inmensidad a bordo de una piedra y deben admitir ante un dios pequeño y pueril que no, que no cocinan sus alimentos. Este dios de un centímetro altura da comienzo al tiempo físico.



Astillas de pollo
"una lluvia de inmundicia saluda desde la puerta...
(jueves circulan por mi pasto hermético)
los vientos de mis palabras son orificios por donde la nada/ matemos al dueño
troquemos rostros ya
el resto es la codicia muda del que no comprende
A veces tu espalda, ¿no?
A veces un rumbo claro y golpesgolpesgoples

Algunas otras veces suicidios manufacturados a la hora de decir lo siguiente:
no muero ni marchito al saber de tu situación actual ya que puedes recordar por qué fui elegido para darte muerte inmundo pájaro de luz mientras coagulas todas mis esperanzas en tu rincón de sinceridades y cosas por el estilo porque te crees pillo rufián y pagarás con esta maldición casi que eternamente soy una libélula de pocas palabras que te persigue por este mundo de videojuego en un barrio inventado por un adolescente enfermo como tú y toda tu parentela los veo esconderse de noche para robarme los envases o crees que soy ciego todos pagarán triplemente mi dolor...?




hcpt://mmm.cicloartificial.vomitiva.core/newspices

La vida es una lápida suspendida, nuestro mundo es un espejo torpe de la verdad sobre nosotros. Imágenes de una sombra decrépita que recorre los campos esperando un grito de salvación o de muerte. Los huesos pulverizados hablan como niños en un horizonte que no pertenece a nadie. Y el sol es una esfera de toda nuestra culpa, alimentando los sentimientos más puros y al demonio, un vástago de piedra de la luna, llave del paraíso y perdición de quienes tallan el tiempo. En el amor un muro de espadas rotas defiende los presagios de una vida nueva, una vida entre libros y música etérea. En el amor la sinceridad es un fantasma que no se menciona, mientras se pudren las flores, mientras nos mordemos las piernas, sabiéndonos despiertos, y desesperados. El vino de la muerte rápida y placentera baña el fondo de los ojos, el día es una tormenta implacable en donde duermen las estrellas..



El ángel de los idiotas espera que se queme el encanto de esta noche, una ráfaga de risas con música submarina es el destello que busca crecer entre prados rojos como las manos de un sacerdote del fracaso. Uvas de hielo se comen la fantasía de que todo se detendrá cuando el llanto quiebre los mares en busca de un deseo lánguido. Poco tiempo pasó desde que entre las ropas se hallaba la carne y el perfume, pero las crisis fueron varias y el mediodía del tiempo fue un naufragio, es así que las orejas de hierro fracasan contra la sal. Flotar, el niño desea flotar. Maravillas de un país quieto e inexistente, flores de tumbas altas como torres, flores de la música, orgasmo estupefaciente que despierta a un gigante torpe. El mundo fue sintetizado en un día, nuestros espectros morarán en un alba marchita hasta que el tiempo se quiebre y solo veamos las nubes. En el párpado delicado de la era de las piedras pintadas, despertó un hemisferio ya anciano de la conciencia de Core, éste reía con la cara entre las piernas, comiendo piernas de muchacha, cerca de una montaña diminuta. En el dolor íntimo de los niños vive una verdad deliciosa, que solo alcanzan los inocentes, está tejida con los restos de la civilización que inventó la carne. Los hijos del diamante demuelen otra vía de tren para encontrar carbón para hacer funcionar los trenes.

Exceptuando a unas pocas mujeres, nadie conoce el alcance de la facultad de invisibilidad intrínseca de las cosas. Los pájaros en cautiverio son quienes más escriben sobre esas cosas. Nunca se llevo un disgusto el pequeño dios, así es que se trabaja en los municipios de un mundo incendiado. La comisura de los labios debe ser abolida, ya basta de percheros en la sopa, gestionando atardeceres sin la nieve de la soledad. La pequeña burguesía parisina opina de otro modo, porque sus hijos no son coágulos de aristocracia y plebe cocidos con tripas de gato. Una satisfacción mayor trae la inmunidad de los eremitas frente a la pasión de un té sediento de la nostalgia que generan las desdichas. Esta tumba tiene todos mis bienes y mis males, está incendiada por mi pulsión de vida insatisfecha y gritona, que dibuja emociones inadmisibles en los ojos del violador maldito de la mañana, una sensiblería que podemos evitar prendiendo fuego los cimientos del histrionismo sacerdotal.


¿inst porb Vel argüs?

Un diamante en la puerta quiere robarle el nombre, pero escapa disparando hilos de codicia, entonces puede alcanzar una verdad insolente y necia que lo hace engordar y pensar, es todo una llave para entrar en un estado de conciencia más placentero. El sendero está plagado de cuervos comiendo corazones humanos con cuchillo y tenedor. La paz es un cristal inexistente que exportan los países pobres durante las guerras mundiales, es así que el pecho de un superhéroe griego nunca tiene manchas del carbón de la inteligencia. El mesías de mi religión es tan inútil como todos los demás, está hecho de hielo, su sangre es un escudo para la dignidad que vive evitando, vive en una nube enigmática de su perspicacia apagada. En la máquina de devastar hombres se encontraron dos señoras entradas en años y discutieron largo rato sobre el porvenir de este tiempo de huesos rotos y panfletos largos, los peces se humedecieron gritando una verdad solemne, nadie escuchó el susurro del futuro sobre los techos. Un perro esférico se comió un volcán mientras esperaba a que estallara la fábrica, cuando hubo acabado, llovieron en su cabecita sin cuerpo millares de instrumentos con los que construir una creencia, pero era un perro ateo y muy llamativo, entonces los cambió por volcanes de arcilla en donde criar a sus hijos predilectos. Un revólver grande como la mano de un hombre escribe las oraciones que engendrarán lo que realmente merece llamarse vida.

Libros de ciencia, artefactos de humanidad mitigada, luces, policías. Se dijo y no vuelve a decirse que hoy es un día de andar sacudiendo cajas donde fermentan los venenos únicos de la raza humana.



La imbecilidad de la luna me llama todo el tiempo a diluirme en su corona de espinas. Trece búhos discuten ahora el asunto de si tiene algún sentido todo esto que dan en llamar universidad editorial-siquiátrica: el mundo.



·1

el Zar del analfabetismo es la droga de todos los días reparten en el colegio aunque nosotros lo pulverizamos y vendemos al pormenor. Voy a vindicar tu columpio editorial-siquiátrico- puede que seas el canalla de salvación desmuerde sus anchos digitales. Prefiero una palabra desviste la cara tu colmena el tiempo de mi caminarte sola pero las manos en un INTA china que es esperma de un Propio Espectro tus dudas, callas y reirás para la cómo se volveremos. Dolor del período cinético del mundo, tu serpiente me origina cuando esperaba la cierto, algunas veces un todo me sentís respira el alma del niño `y mi dinastía no repara en sus [11155163].



·5···

Éter Purpúreo descansas en sobre de mis manos no se gastan. La digitalización de la palabra 31570 alcanza rígidos pétalos de discurso. Procreo en tu pulmón derecho y mientes limpias nuestra W. Éter del ácido que calma mi Nombre. La cuchillada reside detrás de los GENDERCHRISTS. Y mi orgía yugular retorna vuelta cerebro de un Buda 365-12. Me devuelvo los digitales de acuerdo a los procedimientos del recibo de iniciación. Incinero el Domo Corpo. Incinero mi VKV. Éter Purpúreo de hierbas numeradas por la Forma Dios. La cuchillada abre las manos y la Luz inunda las venas del Rey, en forma de Mirada, Viviente. La emperatriz desciende sobre los cúmulos de Rh-034, la primera piedra con huellas prismas.


··0011··

el agrio paracaídas recorre varios vientos al encontrar su dígito embebido en una certeza: el lecho de su sordera se precipita a postergar las alusiones. El guitarrista de arjaelios se delimitó con alguna fisonomía destacada. Querría ya nuestro héroe quebrar dolor frente a la pena inmensa que supone estar construido con escarbadientes. Abundantes teléfonos de la Generación Inmortal. Pero este es el mundo, sabemos que un solo designio del destino guarda axiomas pesados como muros, contradictorios todos con todos. Es así que nos mantenemos ocupando la LUX hoy. No nos gusta lamentar el hilo, mientras eso enfrente nuestro recorre las palabras como si fueran hermosos higos a la vinagreta. Factores, gémulas, plastídulas, pangenes, bióforos, ids, indants de Operr. AVAKh, cuerpo del AVAKh.

NIÑO TRAVESTI NAZI ALIEN



·203·

Ángel Dodo divulga lo que sigue:

LUX= 356

ASTER= VKV= 373R

dOMO= magris +LUXY VERITÁ

Mantra del quantobyte luz


Retrato de la Puerta del Sol:

S···S

S···S

leones saturninos rondan el tablero horizontalmente

los diplomáticos transparentes emulan el vacío

los niños encadenados al obelisco son los verdaderos artistas


·dinámica de la cruz·

star

star

star





El cielo torna Sol en las ruinas

hay un amor llamado cocaína y el alma

los brujos quiebran Pan

aquí Puerta del Sol

También se llama

Pdstar/ HTSScollar

es un Dios que se amasa a sí mismo

y no cuenta con tiempo

para contar sus animales

tú no has visto el Sol amigo...

88888888888888

Hasta hoy un Bagre Japonés

se acercó a la cruz

robó tu vagina en tornasol

hizo desaparecer las eses

de tu viento

Puerta del Sol

Temor al Sol

pez de ocho barrotes

tu nombre pudo ser La Luna

o traición de los búhos

las pedradas en las ventanas azules de mi MAR

psicodelizaron nuestros únicos momentos de PAZ

HDPK-taurus es creación de actrices alineati

w

Puerta del Sol (muerde) la PVLPA

desde la machina en el pezón del Bagre Japonés Figurado

once de León

Mute Surreal too Com

en tu estrella me regalo mi cuerpo

Maternidad

Idish

Castro Fobo en español

l


Op_0

Solar tu NRK

mas dónde el signo dónde la RABIA dónde la LUX

donde el signo la RABIA la LUX





fila

nike

Champion

[poiesis] Pr

te voy a regalar una estampita donde tú y yo somos Vírgen María y Niño Jesús

ya está inscripta en mi Alma

ORPHÉI es un lobo transversal a las llamas



LVPVS ALPHA tu cara de gil en la vereda.

las corbatitas de tiras de carne

los muebles filtrados en deseo me odio

entumezco mi sol en tu presa

De cuando vivíamos en el estanque

Jugando con los bigotes



To be god/ Being god is the knoweldge step everybody needs. Estoy en casa. Estudio cocina de lunes a viernes. Quiero dormir una siesta. Aunque muchos me odian. Cada vez pienso menos y cada me siento mejor. Las preguntas se vuelven absurdos, eso es algo bueno. ¿Para qué quiero __________? ¿Necesito __________? Todo se aleja. Nos da pavor soltar todo, entonces en los primeros destellos del Nirvana hasta nos asustamos. Porque la experiencia supone entre otras cosas perder todo marco de referencia y es imposible catalogarla.

¿qué es lo que hay detrás de nosotros,…? Gombrowicz dice que los latinos pensamos desde “Nosotros” Soy una vergüenza. I dream no more. LIFE STUCKED. What R we gonna do?(About it) [lunch, existence] Fue una fiesta hermosa.scano mucho más desde que no sueño.



INVISIBLES (1)

Los soportes de este tipo son los que conforman la luz. La luz viaja por estos soportes, a la manera de una violación matérica. La característica de los soportes invisibles es la luz. Su sentido la vista. Su fuerza no está exactamente en la materia, porque las posibilidades de la luz son algo mágico en el espacio. Los hombres invisibles son canales de luz. La transparencia es una característica personal. La invisibilidad es una característica del Alma. Lo escencial es [tal vez] invisible.



Vidrio (5)

Cuando se funde la arena vemos a través de todo. Pero nuestro cuerpo no avanza. Nos es dado ver. El otro está en otro universo, indócil, impune, inofensivo. Los ojos se deleitan y ¿esto es el espíritu? ¿esto es la materia? ¿esto ES la vida? El vidrio será forjado con esfuerzo para todo uso. Será un monumento de esterilidad. El vidrio un día será quebrado y sabremos si hay sangre dentro.





Agua (11)

A orillas de su deshidratación el hombre se sorprende de lo que es capaz en el momento en que inventa el agua. En un caldo tiro un shock de LUX y nacen peces y hombres y ciudades. Y me embriago y me curo la borrachera. Suelto mi cuerpo a la fuerza del río y ya no decide. Voy cada vez menos señor por la fuerza del río y soy Todo y me hincho y me pudro. Desde el mundo salto al agua del mundo para perderme.



GÉNERO (2)

El género es el mejor amigo del hombre. Protege. Embellece. Jerarquiza. En el fin del mundo los hombres vivirán desnudos. Y una raza de seres apenas más inteligentes confeccionará trajes de piel humana. Pero esa nueva raza será vestimenta para otra más. Y un día los dioses vestirán nuestros pellejos y mentirán no comprender hasta olvidar que comprenden. Tal vez ese día ya llegó.







Lana (23)

La oveja es negra. El pastor el pastor es el cuerpo sacrificial. Ovejitas sin rebaño. Únanse. Pero para nada. O para ofrecer sacrificio a la Oveja Roja, que es negra. Tu piel será mi abrigo. Y tú, tomarás de mi pecho el corazón para alimentar a la Oveja Roja. Una mujer tejió durante años una esfera de lana, una alfombra para todo el planeta. Y antes de violarla la desnudamos. Y el frío que siente es nuestro.



Lienzo (25)

El lienzo es una tela muy bella que muchos artista plásticos no deberían ensuciar con la burda materialización de su estupidez. Hay coladores que valen más que algunos cuadros. Pero si pintas un buen lienzo, hay dinero, vuélvete un azno rico. Y llegará el tiempo de arrepentirse. Volverás a comenzar y recordarás el hambre y tal vez llegues a ser un buen hombre. Pero si pintaste un buen lienzo todo tu periplo se borrará de la historia y perdurará una bella imagen de tu vanidad.





Arpillera (28)

De arpillera, no poses. No vayas al mercado. No pases por el palacio. No tengas amigos comerciantes ni compres nada suntuoso. Cuando la vida pierda sentido y el aburrimiento sea la luz de todas las cosas, estarás en el camino a VERITÁ.



Algodón (29)

El algodón es blanco. El algodón es un negro que toca blues en el Sur. El algodón es esclavitud y el númen de todo. El esclavista es tu enemigo. Identifícalo. Se presenta como defensor de la justicia o el bien. El esclavista tiene el alma de dos colores, conócelos y deguéllalo. Es la hora de morder, es la hora de morir y nacer. Es el momento de salir a tocar blues en todas partes.





SALES (3)

Las sales perduran. ¿Quién puede determinar si están vivas o muertas? Las sales duran más que la carne y menos que el hombre, pero son la rigidez.



Arena (33)

Es necesaria la paciencia del fabricante de Arena. Se enfrentaron un hombre con una espada y otro con un puñado de arena. El segundo pereció. La arena está en, o es, una profunda meditación. Puede cegarte. Y eso puede ser algo bueno. La arena aparentemente es ciega. Y la arena es un momento de toda la materia.





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Diseñado y eso por Santiago Ney Márquez

Montevideo 2009
Subpáginas (1): rrepo

12 FLIAS junto a la FLIA


Te invitamos a participar
a sumarte, generar, crear, proyectar, divagar, soñar en la

12va FLIA!
Editoriales independientes – Fanzines - Publicaciones Alternativas - Revistas - Escritorxs independientes – Encuadernadorxs – Fotógrafxs – Ilustradorxs - Pintorxs - Artistas visuales -Poetas – Músicxs – Cineastas – Vjs – Teatro – Performances - Charlas – Loquitxs – Historietistas – Hippies – Huertistas – Vos – Comics-Punks – Distribuidoras - Gente rara - Colectivos de difusión – Medios – Radios – Periódicos – Nosotrxs - Aldeas



la 12ª FLIA


SÁBADO 5 y DOMINGO 6 / de 12 a 24 hs.

DICIEMBRE DEL 2009

(Si llueve el Sábado 5, los dos días de feria pasan para el 12 y 13 de diciembre. Si el Sábado 5 está lindo, pero el Domingo 6 llueve, se hace pues el Sábado 5 y el Martes 8 de diciembre feriado)


FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE y (A)


COOPERATIVA GRÁFICA PATRICIOS y LA ESCUELA Nº2 D.E. 4

AV. PATRICIOS 1941 - BARRACAS - LA BOCA

Rumbo a Frankfurt 2010



Feria de Escritores y Editores
en la Biblioteca Nacional
Rumbo a Frankfurt 2010

28 de noviembre de 2009
a partir de las 14hs explanada de la biblioteca
Las Heras y Austria, recoleta CABA

En los últimos años un incipiente movimiento cultural de escritores/as, editores/as y editoriales independientes vienen generando alternativas novedosas -a las conocidas por la “industria editorial”- produciendo, difundiendo y distribuyendo desde otra perspectiva en términos de implicancia territorial, colaboración entre editoriales, propagación de autores noveles a la escena de la literatura contemporanea, rescate y traducciones de autores, etc.

La Biblioteca Nacional propone una jornada-encuentro-feria de editoriales y escritores con el propósito de reconocer el camino transitado y como forma de promover la lectura y la nueva producción literaria.

El encuentro se llevará a cabo el próximo sábado 28 de noviembre, desde las 14 horas en la explanada de la Biblioteca Nacional. Durante toda la jornada habrá exposición y venta de los diferentes materiales producidos por más de 40 emprendimientos editoriales. En simultáneo se realizarán debates sobre la actualidad del libro, un ciclo de cine curado especialmente para este día y, a modo de cierre, contaremos con la presentación de diversos grupos de música.


Feria
La feria está convocada a partir de las 14 hs. y hasta las 22 hs., en la Explanada de la Biblioteca Nacional. Está confirmada la asistencia de más de 40 editoriales y editores independientes, que exhibirán y pondrán a la venta sus producciones editoriales. Participarán las siguientes editoriales:

Editorial de la Biblioteca Nacional, Le Ind., Ediciones La Cebra,
Ediciones Ubik, Editorial "En el aura del sauce",
)El Asunto(, Editorial Casi Incendio La Casa, Cooperativa de Trabajo La Vaca,
Editorial Las Cuarenta, Nueva Editorial Creativa, Editorial Mil Botellas,
Editorial Mansalva, Editorial Escondete,
Ediciones Encendidas, Editorial Cospel Cosa Mostra,
Editorial El Colectivo,Ediciones Kuyen, Editorial Entropía,
Editorial Cactus, Editorial Terramar, Editorial Gog y Magog,
Editorial el 8º loco, Editorial Milena Caserola, Proyecto Vox,
Colección Chapita, Editorial Herramienta, Editorial Gorla,
Editorial Pornocasto, Editorial Tinta Limón, Editorial TirNanOg, Revista Vos Populix,
Ediciones Deveret, Editorial Caja Negra, Editorial Recula,
Editorial Funesiana, Revista Pulsar, Revista La Maldita,
Editorial Editorial Casa Nova, Editorial Malón,
5 Pantalones, 100 km, Nulú Bonsái, El Andariego y No Hay Vergüenza Ediciones.
Madreselva, Editorial Colectivo Cósmico,
Ioshua, Ezequiel Ábalos Editor, Matías Kocens,
Alejandro Vilas, María Garro, Belleza y Felicidad,


Conferencias

14:30 hs.
Hacia Frankfurt 2010, por Editorial Milena Caserola.

15:30 hs.
Presentación de los libros Sobre árboles y Madres de Patricio Marchant, y La difunta ceniza de Jaques Derrida Presentados por el editor Cristóbal Thayler
de Editorial La Cebra.

16:30 hs.
Encuentro debate sobre la Ley del Libro, Organiza por la Biblioteca Nacional.

17:30 hs.
Derechos de Autor, derechos del lector, una introducción al copyleft. Panelistas: Facundo García, Natalia Ortiz Maldonado, Marilina Winik. por la Editorial )El Asunto(.


Cine: 14 a 19hs
La programación de las proyecciones estará a cargo de La Nave de los Sueños, quienes realizaron una selección de cortos especialmente para esta jornada. En el marco de este ciclo, habrá presentación de las películas con la presencia de los autores, así como entrevistas públicas con los mismos.

Música

Pat Morita - Ojo Canibal

Durante la tarde vamos a contar en la Explanada de la BN con la musicalización con vinilos y cds de Ezequiel Ábalos.

A partir de las 18 hs se van a presentar diferentes grupos de música, también en la Explanada. Entre los confirmados están:

Club Artístico Libertad
Alvy Singer
Rubin
Pablo Grinjot
Mariana Bianchini
Tomi Lebrero
Pablo Cartaginese

También en la Explanada se realizará una exposición de trabajos del Colectivo de comunicación y recursos contra hegemónicos Iconoclasistas y posteriormente proyecciones a cargo de la de la Cooperativa de fotógrafos Sub.

Lou+Mariano Quiroga+Fernando Van Lacke

Presentamos El vermú de la gente bien


El miércoles 25, a las 19.30 horas, en el SaintS Bar, (Lavalle 4082 esq. Gascón) vamos a presentar el libro de cuentos "El vermú de la gente bien" de Gonzalo Unamuno. Se va a estar filamando la película de la presentación y va a tocar en vivo la banda Gemmarubí. Los esperamos!

Conferencia

cine en la selva


Bueno amigos, les envío invitación para el próximo viernes 23/10 a ver una peli (Santa Sangre, de Alejandro Jodorowsky) y a charlar y divertirse un rato en ESPACIO LACANDONA, EN CASTILLO 466 (VILLA CRESPO). TOCA MARIANO QUIROGA Y QUIEN QUIERA COPARSE.

salutes

emiliano correia & matías reck

Historial Típica



MIERCOLES 28/10 20.30HS
PRESENTACION DE MI LIBRO "HISTORIA TÍPICA" de LINO SOFIA
by MILENA CASEROLA

en el CC.MATIENZO (Matienzo2424)

POESÍA
EXPO
MUSICA
MONÓLOGOSSSSSS
SÓLIDOS Y LÍQUIDOS A PRECIO MODERADO

CON LA PRESENTACION DE:

LINO SOFIA
SEBA OLIVERA http://www.myspace.com/soyloperdido
DIEGO HERRERA
POROTO
REY LARBA
MATI RECK
MERLUZA SUAREZ
LITO http://www.myspace.com/kasaokupada

ENTRE OTROS...

ENTRADA FREEEEE TOTALLLLL

SE PERMITE ENTRADA A HETERO,HOMO,BI,TRANS,TRAVESTI,ZOOMORFO,ANTROPOZOOMORFO,ETC... APLICADO A TODAS LAS EDADES

saludos a todos!!!!
sofia lino.....

FLIA en FLORE

página 12 NO - Clarín tampoco. Aguante el rock and gol



Jueves, 24 de septiembre de 2009

ESCRITORES QUE ROCKEAN
“LOS MUSICOS SON UNOS IDIOTAS”

Con las tertulias literarias convertidas en espacios pseudo rockeros aparecieron escritores que querían subirse al escenario. Mariano Quiroga, Sebastián Matías Olivera y Adrián Bechelli publican libros, hacen canciones... y las tocan.


Por Julia González

Hay antecedentes de músicos que publicaron libros, como Spinetta con su poemario Guitarra negra, editado hace poco más de treinta años o, un poco más cercano a estos días, Rosario Bléfari, con La música equivocada. También se puede nombrar a Jim Morrison quien, antes de que surgiera The Doors, rumbeaba para el lado de las letras, empecinado en que se lo reconociera como poeta y no como estrella de rock. Pero el camino fue el mismo que los dos ejemplos anteriores: primero llegaron los discos y luego los libros. Con el resurgimiento de las tertulias literarias que antes solían asociarse con el súmum del aburrimiento, aparecieron también los escritores que componen canciones. Estos poetas que desacartonaron la escena, que recitan como hablan y se anuncian en flyers como rockeros, se arriman a la música como una forma de expresión inevitable. Mariano Quiroga, Sebastián Matías Oliveira y Adrián Bechelli comparten algo más que el circuito literario y las periferias de Caballito. Los tres publicaron libros por la editorial independiente Milena Caserola y hacen canciones que tocan en ciclos de lecturas, en la Feria del Libro Independiente o en fechas exclusivamente musicales. Es más que un detalle el hecho de haber elegido a Milena Caserola para publicar, detalle que los hermana silenciosamente en una actitud rockera.

Quiroga (porque los escritores suelen llamarse por sus apellidos) tiene una mirada desconfiada. Mira y mide. Es un punkie tocando tango o música clásica, y no sonríe hasta que se olvida del control y le sale una expresión de nene que sacude su costado emocional. Después de haber estado peleado con su entorno musical, que no era otro que el de la Escuela de Música Juan Pedro Esnaola, Quiroga se les animó a las canciones. Y no le tiembla el labio cuando dice que quería juntarse con personas que no fueran músicos, “porque los músicos son unos idiotas. Toda mi secundaria la pasé con músicos y prefería algo más beatle, o sea, unos amigos que toquen, porque en definitiva la música se termina dando por ese lado, con la química que tenés con el otro. Y ahí lo conocí a Seba”.

Sebastián Matías Oliveira es su compañero en Suaves Dedos Finos, la banda que armaron luego de un taller de periodismo dictado por Enrique Symns en el que el monologuista de los Redondos desertó. Pero ellos tenían un viajecito en el 15 desde Florida hasta Caballito, y así nació la ansiada amistad beatle. Pero al margen de la banda que tiene con su compañero, Quiroga se presenta solo con su guitarra en las lecturas ambulantes de Capital. Canta y toca sin amplificar ningún equipo y no se parece a nadie, aunque siempre se busque alguna influencia, un registro en la voz, en la forma de tocar que encarrile hacia algún prócer del rock.

¿Primero llegaron las letras o la música? No se sabe a ciencia cierta, pero el primer contacto que Oliveira tuvo con el rock fue a través de un casete de Bridges to Babylon, que los Stones editaron en medio de sus visitas maratónicas a River. Su viejo le hablaba de sus majestades satánicas y, a partir de ahí, Oliveira empezó a armar canciones mientras tomaba clases de guitarra y se curtía en los recitales como espectador. Pantalones oxford, chalecos a lo Robert Plant y botas texanas son parte de la indumentaria que define a este chico musicalmente anacrónico, algo perdido en el tiempo. Oliveira tiene dos poemarios (una suerte de fanzines), y tres libros editados: Todo texto debe autovalerse, la novela Presente Gourmet, y Suaves Dedos Finos (“más antológico”, define el autor), editado especialmente para llevarse de viaje. La presencia de Oliveira es asidua en las noches del Pacha, reducto literario ineludible, ya sea recitando sus textos rebosantes de rock, con pepas que no pegan y noches sagradas en Cemento, o leyendo los textos de su compañero Quiroga.

En “No future”, de Vida calles hospital, su último libro, Quiroga escribe en versos: “No me molesta / desayunar agua y pan de ayer. / Voy a cumplir veinticuatro, / cuatro libros editados, / un CD y el pescado sin vender”. Y aunque le robe el título a los Sex Pistols, el escritor aclara que tiene una formación clásica, y que a los cinco, cuando empezó a tocar el piano, mechaba a Bach, Vivaldi, Mozart y Beethoven con el Topo Gigio.

“La gente que viene a mi casa / se viste raro. / Son todos poetas / aunque escriban una línea por mes”, es el comienzo del poema que Bechelli les dedica a los que deambulan por su casa en Poemas para volver a mí. Detrás de Impecable, el primer disco triple de Bechelli (“sin contar los cuatro anteriores, que cuando se acercan al primero se vuelven cada vez más impresentables”, confiesa), hay una historia mística que va más allá de la música. Tiene que ver con el número nueve, que a su vez se relaciona con lo espiritual. Bechelli explica que es místico porque tiene 27 canciones, repartidas en tres discos de nueve cada uno; nombra al Tao Te King, libro del pensamiento taoísta, de 81 capítulos “ocho más uno, da nueve. El nombre, que es Impecable, quiere decir sin pecados, que es un concepto claro del disco, un estado que es la impecabilidad de la que hablan un montón de libros místicos, incluso Castaneda habla de la impecabilidad. Y después azarosamente pasaron otras cosas, como que impecable tiene nueve letras, yo no las había contado, que yo tengo 36 años, y tres más seis da nueve también. El día que salió de la fábrica era 9, en el show presentación del disco éramos nueve en el escenario y cuando me bajé dije: ‘Guau’. El día que tocamos justo cumplía nueve años que me mudé acá, a mi casa, ¿entendés?”, se sorprende.

Simple es el CD que Sebastián editó con dos canciones, Mirame y La chica del kiosco. “Es un EP adelanto. Esos temas están grabados en toma directa y lo grabé como para tener, porque por ahí iba a tocar a algún lugar y algún colgado me preguntaba si tenía algo y no tenía nada, entonces me pintó”. En la contratapa del arte de Simple, Oliveira se pregunta si disco es cultura y responde que rock es cultura, “como lenguaje, códigos que se comparten, hasta una estética. Por ahí ves a alguien y decís ‘es rockero’, y lo podés identificar”. Estas canciones tienen el encanto de ser cantadas a lo Moris, el padre de la insatisfacción, con esa voz seca y tirando frases directas. Y conmueven, justamente, por simples y setentosas.

Impecable fue producido por Juanito el Cantor, que también participa en el disco. Los temas son simples, a veces a grito pelado, otras casi recitados, medio calamarescos. “Ayer me besé con otra / estuvo bueno pero te extrañé / la forma de tus manos y tu boca / tu calentura de pendeja putona (...)”, canta en Multitrack emocional. Las canciones tienen un costado alegre y raramente exceden los tres minutos, están tocadas con cajón peruano, algunos charangos, percusiones y teclados. El arte de tapa son dibujos de Bechelli.

“Soy bastante autobiográfico. Si tomás Punki lesbiana (track 20), es el beso de dos chicas punk en un recital punk y fue un estado repentino, como un flash místico en ese contexto, y el tema dice que baja Dios y se copa con los peinados raros y me parece que es una linda forma de hablar a lo espiritual también.” Tanto en su libro como en sus canciones aparece la noción del Zen, que Bechelli traduce en su arte y lo pone al servicio de su propia vida. Hace cinco años comenzó una búsqueda personal que lo fue llevando hacia el lado espiritual. Así llegó al reiki. En lo musical, esta fuerza compositiva se traduce en la abundancia y el concepto de un ser artístico del cual brota la creatividad, como algo natural que lleva a cierto desprendimiento del ego.

En el caso de Quiroga, primero llegó la música y luego las letras. “Me gustó la guitarra siempre, estudié contrapunto y orquestación, y el rock es un derivado”, cuenta. Para él todo lo que pasa, por ejemplo en la Feria del Libro Independiente, es cultura rock. De hecho allí estuvo tocando, al igual que Bechelli y Oliveira, durante la última edición, en IMPA, anticipando una movida artística que une el palo de las letras con la música.

* Mariano Quiroga y Sebastián Matías Oliveira tocan con Suaves Dedos Finos el lunes 28 en El Marquee (Scalabrini Ortiz 666) a las 21. Entrada libre.


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Freud x Masotta

16-09-2009 - Por Emilia Cueto

Homenaje a Oscar Masotta. Entrevista a Teodoro Lecman

En el mes de setiembre, fecha en la cual se conmemora el 30 aniversario de la muerte de Oscar Masotta, presentamos una nueva entrevista que incluimos en la serie que comenzáramos en enero de 2009. Este espacio ha tenido y tiene por objetivo recordar y reconstruir, a través de la palabra y desde la versión de algunos de quienes compartieron con Masotta aquellos momentos, un período del psicoanálisis argentino que marcó una apertura y un viraje de consecuencias trascendentales, al generar una fuerte raigambre del movimiento lacaniano en nuestro país. Circunstancia que para muchos no hubiera sido posible sin la intervención de Oscar Masotta. En esta oportunidad se trata del reportaje al psicoanalista Teodoro Lecman, quien nos brinda sus reflexiones y lectura sobre aquel momento histórico y sus repercusiones hoy.

-¿Qué produjo en usted, en cuanto a su formación y el desempeño de su práctica analítica, el encuentro con Masotta?

-Fue un encuentro casual, por decirlo así. Un compañero de Facultad, por los 70, nos trajo su nombre como la última palabra en psicoanálisis en Buenos Aires, para que hagamos un grupo de estudios. Este compañero, además de profesión vendedor, pronto dejaría el “grupo” - que se refundió varias veces, como acostumbraba Oscar, que no creía en los grupos “armados”-. Además se recibiría como 20 años después, y se dedicaría a otras orientaciones, si bien ahora me pidió las clases. Y me devolvió una de mis primeras traducciones para la desaparecida editorial anarquista Proyección. Para un marxismo libertario, de Daniel Guérin.
En resumen, el encuentro con Oscar Masotta tiene los avatares de un carpe diem de la vida en las grandes ciudades, como el libro del exquisito Saúl Below, si bien el enorme poeta Horacio está detrás de todo eso, pidiéndole a su amada que libe el vino y no se preocupe por nada.
Por los años 70, con veintipico de años, ¿de qué nos teníamos que preocupar? Me acuerdo de Paul Nizan: que nadie diga que los 20 años son la mejor edad de la vida. Angustias, tener que vivir, la sexualidad, encontrar pareja, la política, los ideales, el intenso latinoamericanismo que a la sazón reinaba: a los 14 años yo llevaba Marcha bajo el brazo, el mejor periódico de América Latina de todos los tiempos. Y estaba El Escarabajo de oro, y la Rosa Blindada, y El Corno Emplumado, Cormorán y Delfín, etc. Corrientes era una fiesta y La Paz, el Ramos, el Foro, el Politeama, un bar a la deriva donde uno compartía con alguien un destino incierto... aparentemente, aunque el destino manda, digo, contra las versiones de los self-made man del psicoanálisis. Ni Masotta lo era ¡Todo ha sido siempre tan aburrido en Buenos Aires! Cada cipayaje, cada onda del momento (ahora Macri), cada serrucho le cambia la jeta a cada rato. Y nosotros los de ahora ya no somos los de antes. Yo creo que sí, con gran esfuerzo. Masotta tuvo que ver con la patada inicial de ese esfuerzo, y en partes a pesar de él mismo.
Masotta cuaja en y con la época. Con el DI Tella, Contorno, los bares de Florida, los Viñas, Sebrelli, etc.
Mi encuentro con Masotta, en tres años intensos de grupo de estudio sobre Freud, que es lo que esencialmente conceptualizo en mi libro, fue una poderosa marca de lectura. Made in argentina, como Freud invoca el Made in Germany en la Verneinung, una rara marca borrante: Desilusión con marca registrada es mi próximo libro de poesía. Hay que ser poeta para sobrevivir en Buenos Aires, además de psicoanalista... ¿No cierto, Moffat?
Marca borrante. Me explico.
Masotta quedó gommé, como dicen los franceses, que es borrar pero también engomar, pegar. ¿Alguien se acuerda del chicle bazooka? ¿De los happenings del Di Tella, de Sartre, de Roberto Arlt, de De la Vega? Pegado e inconsciente quedó Oscar Abelardo Masotta. Yo tuve un profesor de latín que se llamaba Abilio Bassets. Es mi formación, el colegio de la patria, el Buenos Aires, y odio fervientemente a Miguel Cané, que promulgó la Ley de Residencia contra los extranjeros. Y todos esos claustros asfixiantes, por Plaza de Mayo. Ahí empezamos, y después la Facultad, como siempre, fue una pesadilla argentina de carteles e incoherencias, más allá del club social filosofía y letras, como algunos la llamábamos. Y después de la gran Universidad de Risieri Frondizi, que me tocó apenas un año, después del Buenos Aires, que es parte de la Universidad.
Habiéndome iniciado con Masotta en la transmisión del psicoanálisis (después de la Facultad de Psicología, donde tuve eclecticismo y luego la enorme fractura del Onganiato, el militarismo y la decadencia). Tuvimos que ir a la “cultura de las catacumbas” sin embargo Masotta me parecía muy “teórico”, poco clínico. Mi sorpresa al releer y elaborar este libro sobre sus clases, paradigma de los 70 y del 2009, es qué cerca está Masotta de la clínica, sobre todo con la identificación. Tanto es así que me fui como un mes del grupo y después volví, como oveja negra al extraño redil de los 300 del psicoanálisis masottiano, mucho más que siete locos, que después multiplicaron las instituciones, los centros, los sitios, de un lacaniosismo fabuloso, una laca. Como el barón de muchos hausen, de muchas casas. Vuelan. Pero también tiene que ver con el análisis profano y la necesidad que tiene la gente de trabajar: Lo vi en San Petersburgo, en el Museo de los sueños de Freud (sic), vuelve la opción liberal. ¿Para qué tantos millones de muertos? Sin contar con que el rompedero de cabeza que es la Argentina nos hace a todos psicólogos de lo imposible de entender, y mal. Es una epidemia.
Entonces, la marca de Masotta, es la de un maestro, humilde y generoso, que invitaba a pensar, sordo, pero con mirada suave, que se atrevía a decir: eso nunca lo pensé. Que aguantaba con ginebra y agua horas y horas a tantos orates metropolitanos, y sin Fritz Lang, el director alemán de la fabulosa Metrópolis, una de cuyas mejores representaciones es del pintoresco Xul Solar y Masotta, apenas con su tío, al que un día nos presentó, en la cortada Barrientos, un personaje, yo no entendía nada, nunca entendí nada en el sentido de lo social: eso me permite entonces calar muy hondo, a-socialmente. La transmisión es de a uno.
Masotta fue el sello para el tránsito definitivo del análisis médico al profano, bajo la vía de Lacan: la ley Onganía prohibía su práctica al que no fuera médico y la APA no admitía no médicos para la carrera de analistas, si bien se ejercía igual, en Buenos Aires, la desopilante si no fuera tan triste: no se ven caras sonrientes, como en Brasil. En 1984, fundamenté científicamente el anteproyecto de Ley que derogó la famosa Ley Onganía, con Osvaldo Devries, de la APBA. Sobre nosotros pesaba la sombra de Beatriz Perosio, desaparecida por el Proceso. Ya casi no se habla de eso. La Psicología es como Alicia en el País de las Maravillas. Que le corten la cabeza. Pero sobre todo el gato de Alicia se empieza a esfumar no por el cuerpo, si no por la sonrisa. Queda una cara de culo con sabor a barrio norte y no sé qué desquicio desopilante. Ahora es piercing, no Peirce (lógico eminente, único de los yanquis, en Pennsilvania, no, ¿cómo es? stone no sé cuánto, villa roca de los picapiedra, pero acá tuvimos nuestro genocida Roca).
Masotta nos habilitó a los que no quisimos ser los psicohigienistas de Bleger y su caterva. Ellos a mí no me daban un modelo de nada. Ni para escuchar a los Luthiers o hacer psicocine o psiquismo fetal o comunicación en cómodas cuotas. O psicosomática médica. O ser señora de... o analizarlo a Marlon Brando con Martha Berlín. Menos mal que Rodrigué no se chupó la frutilla (me refiero a su polémica de la frutilla del psicópata con Oscar) y murió contento en Bahía. A la vejez volvió a ser freudiano. Cosas del siglo y del sigilo del enano. Lo mismo que el impulso a la escritura, el corte de la transmisión, el corte institucional argentino, de eso hablo en mi trabajosa tesis de doctorado. Me metieron palos en la rueda por 10 años en Psicología, pero la gané igual, con las mejores notas.
Oscar leía como un animal, abría aguas, hacía una transferencia de lectura y creatividad y autoanálisis, no como eso que llaman transferencia de trabajo (no te mandan nada y vos trabajás para ellos) y es transferencia de snobismo: sine nobilitate. Y slogan mathémico y puaj... Lacan invirtió el sintagma de Freud: era el trabajo de la transferencia. En París es lindo, yo lo sé. Estuve cinco veces. Luxembourg es divino. Como Palermo Chico, por ahí cerca vivía el yerno. El mismo Lacan dijo que Oscar Masotta era demasiado autobiográfico. Faltaba que dijera ¡qué asco Flores, donde a las chicas se les caen las tetas del corpiño! (Girondo)...
A mí me interesa y me marcó Freud por Masotta. Después hice mi lectura, con francés, alemán, etc., y otros mediadores e instituciones varias incluidas, ninguno de su talento y fuerza, ni por las tapas. Lacan es una desdicha para nosotros, más allá del placentero Freud, me lo ha dicho gente que quiere estudiar en grupos, a recursar a contrapelo y adivinando todas las fuentes que escatimaba. Lakanal fue el que inventó el derecho de autor: está en un diario que tengo del interior (!) que me trajo mi pobre ex mujer, sufrida y trabajadora. El pathos mortal de Argentina, Freud habla de aburrimiento mortal a Silberstein. Los trabajos y los días y cosmogonía (Hesíodo), como en la patagonia, donde hay pathos y agonía. Dos anagramas: argentina: tina negra, mío; y argentino: ignorante, que ví en un graffitit monumental en el Palais de Glace, en Recoleta. Obviamente yo soy el judío errante. Tengo en una vieja percha de sastrería el apellido de un famoso analista teorizador de la psicopatía, de no creer. Y Masotta también es una empresa de transportes, no sé si tiene algo que ver.
Después me formé de muchas maneras, pero me quedó la marca. ¿Dumézil?
La práctica es otra cosa. Es penar con el lazo social para poder trabajar lo imposible, lo peor de uno mismo que a nadie le gusta enfrentar. De eso Masotta no me enseñó nada. Él sabía manejarlo a su manera y dejarse traicionar después de fundar imperios por todos lados. Y con brotes y Fontana y Carpinacci, sus analistas, creo yo que lo ayudaron a patinar: uno lo hizo beber de la fontana con el LSD, el otro con su pálida filosofía cristianucci...por carpintero, padre de jesús, carpinacci, quiero decir.
Me refiero a las condiciones de la práctica: derivación, prestigio, circulación, adaptacionismo. Y cómo hay que descular finamente el contexto, lo social, la familia, lo real social al estilo de Tarde, para recién después poder analizar, con pinzas de todas las medidas y a veces con los dedos o ultramicrótomos, es una cirugía del demonio. Juntarse, una vaga síntesis en los recreos.
Una ética del psicoanálsis nunca puede ser popular, lo dijo Freud. Me interesa el sufrimiento del ser humano y contra eso trabajo, del lado de Eros, mientras espero que Thanatos haga mi camino y me fulmine: no se lo banca nadie. Salvo con un poco de creatividad. Creo que Masotta tuvo que lacanizarse para poder soportarlo. Cuando estaba en el vel Freud/Lacan, era maravilloso. Después vino el cáncer. Pero el goce y el dolor de existir son Tyché o Tukhe, según mi ex maestro de griego Pinkler. Se crea desde el dolor, no desde la alegría, pese al nombre de Freud, quizás sí para la alegría, si viniera.

-En su presentación a modo de curriculum, aparece en primer término: “discípulo de Masotta”, ¿Qué significa nombrarse de este modo y qué implicancias ha tenido para usted?

-Con nombrarme así reivindico la enorme honestidad de un pensamiento como el de Masotta, que no tenía careta profesional que defender, ni de analista: él vendía su saber: el autodidacta, el autoanálisis “controlado”, Selbstanalyse, el análisis profano, la cultura inmensa. Kulturtrager, dice Freud, debe ser el analista: soportador de cultura y de lo insoportable de la transferencia, de la existencia. Cuando uno está contento, mejor no analizarse, según maître Lacan.
Reivindico una filiación profana, política y cultural, a Sartre, una maravilla, pero con Camus –lean La Peste, actualísima –.
Reivindico a Lacan, sustrayéndole su psiquiatrismo de dandy avaro, y su snobismo y sus mathesis rocambolescas así como su deseo de ser leído por 300 años (no es a Joyce al que se refería) y dejarle todo a sus herederos: el mismo error que Freud. Humano, demasiado humano. Somos todos de carne y hueso, muchos llamados analistas hacen patafísica, en el peor de los sentidos, en el de Ubú, no en el de Jarry...Insisto, se ríen del sufrimiento ajeno (el propio lo expulsan, como dice Schopenhauer, que no es cerveza): es el protofascismo argentino. La culpa la tienen los bolivianos y los chinos.Y las paraguayas son todas putas. Claro, si les mataron todos los hombres en la guerra del Chaco.
Con Masotta reivindico la alternativa, el marxismo y el horror del siglo XX, el peor de la humanidad, no me cabe duda: ¿o la bomba atómica es lechuguita y los genocidios, el homo sacer y el androide, los campos y este inaguantable transexual de mercado que es el sujeto actual o la mina fetiche implantada? Hasta Lévi Strauss dice que ya no es su época. El XXI te lleva hasta Liniers, te saquean en el supermercado, te dejan en bolas en la hiperinflación, después te dan una tarjeta de mierda, paro...
Me han mirado siempre como un bicho raro. Tengo todos los títulos académicos, a diferencia de Oscar Masotta. Por eso él era más maestro, como Firpo, el uruguayo: la mosca es un incesto. Hay después los mediocres y los chupamedias del psicoanálisis. Parte de una de esas maffias, aliada al radicalismo oportunista y heredero de la dictadura, me echó de la UBA. Por no ceder. Fui lacaniano, anarquista y ético: no cedí en mi deseo. Aunque tuve mis pequeñas agachadas y confusiones. Aparte me hicieron el perfecto trabajo de acoso (vean a la Irigoyen Marie France, ¡qué casualidad!). Me costó demasiado caro, pero no me arrepiento, puteo, puteo, como Masotta a los que le robaron la Escuela Freudiana de Bs AS, que ahora ponen cara de nada y hasta lo elogian. En el exterior siempre me reconocen: Francia, Brasil, Rusia, Rumania, hasta Turquía, Uruguay, si bien se parece un poco a nosotros, más canarios.

-En el Diccionario de Psicoanálisis de Elisabeth Roudinesco y Michel Plon podemos leer: “Agradecemos a Teodoro Lecman, quien durante un año realizó numerosas investigaciones bibliográficas sobre la historia del psicoanálisis en la Argentina, y además averiguaciones en el terreno.” Respecto de Oscar Masotta y el movimiento que se genero en torno a él, ¿sus investigaciones lo llevaron a encontrar discrepancias con las versiones más frecuentes? De ser así, ¿cuáles fueron las más significativas?

-Sobre Masotta no hubo hagiografía, como dice Roudinesco, historia de santos. No hay San Masotta, como San Cayetano. Hay versiones, tímidas, apenas firuletean con su figura. El firulete puede ser muy lindo, es un arte, como en los paragolpes de los camiones: Masotta y Lacan cuando se pintan es para ir a la guerra, ¿mundial? ¿Y quién gana? El psicoanálisis es un movimiento muy complejo en la cultura, una Ursache, ya lo escribí en www.elsigma.com
Maud Mannoni, una ricachona, criada en las colonias y heredera de un instituto del padre, más allá de su mérito como psicoanalista, teórica y antipsiquiátrica, en su libro La teoría como ficción tiene el tupé de llamarlo a Oscar Masotta: una especie de gurú. ¡Él, que los recibió cómo duques a los Mannoni en las Jornadas Sigmund Freud en Buenos Aires, en el teatro San Martín! Pero ellos prefirieron el leclairismo de la APA: ahí había dinero y poder.
Lo mismo Roudinesco cuando vino acá la última vez, se alió con lo peor, hasta Vezetti se lo dijo. Pero ella quería público y poder, al revés que Wright Mills: Poder, política y pueblo. Son intereses ¿Quién no los tiene?, pero hay que tener un poco de consecuencia, lean Sexo y traición en Roberto Arlt de Oscar Masotta, sin la city.
En resumen, la versión de los países centrales europeos siempre denigra a las colonias, a pesar de haber centrifugado al exilio a los analistas, y a los emigrantes, con sus inconcebibles genocidios apocalípticos y sistemáticos, los mayores de la humanidad, las grandes guerras, etc. El otro día una maestranda en psicoanálisis (debo recordar que creé con 3 profesores la única Maestría en Psicoanálisis de la UBA, muy por encima de mis obligaciones estatutarias, y mi proposición de investigación fue la que salió en la cartilla. Y un seminario. Después me echaron, también de ahí), mexicana ella, y adherente ahora de la Eol, lo que el viento se llevó, no sabía quién era Camus. Otra estudiante, muy madura y formada, el otro día me dijo que no conocía a André Gide. Habrá que hablar entonces de Tinelli, o de Gucci, o de la última vedette.
Lo mismo con Masotta. Ya nadie lo conoce. Por eso mis notas, conceptos y esquemas de clase, es todo un acontecimiento en la cultura, por el que pasaron más de 300 personas, creo. Leer Masotta por Lecman, antes que el tiempo nos devore.
A 30 años de su muerte, Masotta sigue siendo fundamental, piedra de toque del psicoanálisis, como me llamaba un analizante brillante truchador de muebles antiguos pero cultísimo hace muchos años.

-En su texto “Filiación, transmisión, uno a uno entre los analistas” publicado en www.elsigma.com, habla de las luchas, fracturas, rechazos, desherencias y renegaciones de herencias que se producen en las corrientes y escuelas psicoanalíticas, ¿Cuáles son las que en torno a Masotta le han tocado presenciar?

-Puff, son innumerables: primero le sacaron la escuela, la EFBA; después se olvidaron que él introdujo a Lacan en Argentina; después se olvidaron de Sartre, de Roberto Arlt, del marxismo, que son su antecedente imborrable...chéeé, no seas psicobolche, qué patético. Se aggiornaron. Es el “se” de Heidegger, puaj, ese nazi, como Jung. Después se fueron a Callao, cerca de la Satragno o a un bello petit hotel. O cerca del Güemes, ya caído. O forrean. Primero se aliaron con Francia (no voy a nombrar al poderoso), luego se desaliaron, otros que no estaban aliados al principio, después se aliaron, como Germán García, etc. Se olvidaron de que Masotta creó el campo lacaniano aquí y en España, se olvidaron los que están del otro lado del Pirineo, porque como decía el exquisito Blas de Otero: la fina Francia/la brutal España (o Argielandia)/ a contrapirineo.
Pirineo me hace acordar del Pireo: como se olvidaron de Ramón Alcalde, maestro de griego, o de Sciarreta, que murió solo y pobre, o de tantos. Entre esos tantos, Silvio Frondizi, hermano del otro, innombrable, y que fundó Praxis y fue ametrallado en la 9 de julio.
Luego del robo inicial, en torno a Masotta no hay luchas. Porque él se va amenazado por la triple A. Sólo se dan infinitas escuelas, centros, asociaciones de lacaniosos, no quiero decir lacanianos, y sobre todo gente que se caga en el sufrimiento ajeno a cinco minutos la hora, en nombre del significante, del acto, del fantasma o del nuevo slogan de turno. Hay que ver los cuadros de Ensor sobre el carnaval humano en el Museo de Bellas Artes de Ambères. Todo bien.

-Masotta tendía a circular por fuera de los espacios “oficiales” y la legalización que ofrecen los títulos, por ejemplo no terminó la carrera de filosofía ni obtuvo ningún título de grado. ¿Por qué entonces, fundar y sostener una institución que a su vez tuviera como referencia y fuera reconocida por la Escuela Freudiana de Paris?

-Oscar siempre fundaba, era un maestro, un disparador. Después se iba, creo que no podía sostener tanta careta o tanta responsabilidad: para lo primero le hacía falta ginebra, para lo segundo, ser un líder burgués. Nada de eso. Pero abrió el campo de Lacan. Yo creo que él creía que era como fundar el Di Tella, pero no sabía que había tantos grumetes a lo Conrad o lo Salgari. Lacan dijo que era demasiado autobiográfico y Miller irrumpió un día con Chamorro muchos años después, en el Círculo Italiano, para ver quién era ese Masotta. En Barcelona Masotta tuvo que fundar bajo el título de Biblioteca, los europeos son muy severos con el reconocimiento académico. A mí me bancan porque tengo todos los títulos. Pero nada más: ¡andá a conseguir laburo de lavaplatos! Después todo es poder a poder. Salvo que seas un careta máximo, como Bianciotti. O un reflejo de la eternidad, como Borges.
A Oscar le faltaba la dimensión de la práctica clínica, si bien sus clases son fundamentales para la clínica, soberbias. Pero, dentro del lazo social, la clínica te da ese agarre de parroquia, esa garra para pelear con los lobos o los leones, como le dice Freud a Groddeck. Y al final, si te agarrás a tu sillón, sabés que el psicoanálisis está allí, en tu propio dificilísimo e interminable análisis, incurables los analistas, como decía Almafuerte en su Soneto Medicinal, cinco segundos antes de la muerte, no cinco minutos. Y a veces luchás contra la marea del tiempo, como en la splendid isolation de Freud. Oscar siguió y adelantó la ola de su tiempo. Se lo llevó el maremoto, el tsunami de la mediocridad. No era un patrón chef de service como Lacan. Libertino, un poco. Creyó en el reconocimiento filosófico. La sociedad psicoanalítica es una sociedad de hienas, como la humana. De la barbarie de horda nunca salió. Como la Iena de Hegel, del amo y el esclavo. Ahí vino la Razón, las Luces, y luego la Desilusión en la que vivimos. Freud terminó hablando con su perro: está en su Diario, Kurzeste Kronik. Y asqueado. Pero siempre se apuesta por algo, se descubre algo, por ilusión, per amore, por perseverancia.
Masotta persevera, más que Lacan en algunos puntos. Como la identificación. Las escuelas lacanianas siempre tuvieron problemas con el nombre.
Pero Masotta no estaba hecho para amo, sino para maestro, por suerte en castellano no se dice igual, aunque acá los asesinan en la Patagonia. Fuentealba.
Hay que gritar ¡Fuenteovejuna!

-Dentro de los conceptos que se trabajaron en los seminarios de Masotta a los que usted asistió durante el período 1972-74 se encuentra el de interpretación anagógica, ¿a qué se refiere y cuál es su importancia en la clínica psicoanalítica?
-Es un concepto de Silberer, un marginal del psicoanálisis, deportista como su padre, iniciador de los viajes en globo, y suicida, que creo es fundamental para entender el doble y la psicosis, con el fenómeno funcional, que Freud tomó como complemento a su teoría de los sueños. En cuanto a la interpretación anagógica, tiende a una interpretación culta y hacia arriba o hacia el futuro, si no recuerdo mal. En resumen creo que es similar a un libro de un tal Lorenzer, que dice más o menos que en psicoanálisis el símbolo va a lo más bajo y lo más alto. Freud dice lo mismo: la virtud y el vicio pueden venir del mismo lado. O hacer del vicio virtud.
-En Freud X Masotta, libro de su autoría aún no publicado dice en el postfacio: “Cuádruple valor el de estas notas sobre las clases de Oscar Masotta: personal, arqueológico, histórico y de transmisión, sobre una huella que no es transcripción ni taquigrafía.” ¿De qué manera se pone de manifiesto el valor de esas notas en cada una de estas categorías?
-Arqueológico, porque en el sentido de Foucault está la periferia de un saber del que va a surgir la episteme, y a veces prefiero dejar las notas casi tal cual, para la investigación, la lectura y la creación de cada uno. Histórico por todo el contexto cultural de los años ‘70, riquísimo, todavía vigente y por el pasaje Sartre-Freud-Lacan vía estructuralismo, algo que ahora me da risa.
De transmisión, fundamental, porque es una lectura exquisita de Freud, elevado a la potencia Masotta, más que por, y muestra los problemas de la transición o el vel Freud-Lacan. Hay que leer el prólogo y el postfacio para entender esos conceptos, donde Masotta y yo nos fundimos en lo que incorporé de él, mal o bien.
Me olvidaba de lo personal. Mejor olvidarse, para mí es el sentido de este acto. Cosas mías. Para los otros será un tesoro personal si saben apreciarlo, aprovecharlo y quererlo. Será como un barco hundido con un tesoro que se reflota: se necesita con qué, y expertos en buceo y aparejos apropiados. Pero todo llega aunque el cuerpo no aguante 100 años, como sí pudo el juez y escritor Filloy, el de Opploop, Estafen. No Fillol.
Ese libro es un esfuerzo enorme, múltiple, de recreación a través de los años, ya son más de 35, sin parar de leer, analizar y pensar, y el de Andrea Citón entre otros, y de dos sellos: Milena Caserola, por una nena que golpeaba la cacerola, una editorial alternativa de Matías Reck (me gusta desde que Amorrortu me tergiversó en la segunda edición del Diccionario de Chemama que traje, traduje, elaboré, recreé, etc., y se murió penosamente el cultísimo amigo Etcheverry, el del esfuerzo descomunal del Freud verde, un semejante, un hermano: un abrazo, (pronto estaremos allí) y www.leerypsicoanalizar, mi sitio de cultura y psicoanálisis, muy serio...
-También, en el texto de referencia plantea que el programa de Masotta no se ceñía al índice de Miller de los Escritos, como algunos seguidores han declarado, ¿Cuál es su lectura de este hecho y en qué radica la importancia de destacar esta diferencia?
-El índice de Miller atomiza, como cualquier índice analítico, pero además está llevado por un afán logicista que destruye la teoría psicoanalítica convirtiéndola a lo sumo en una progresión guiada por un periodizador: 1, 2, 3,4. Los programas de Masotta sobre Freud son una invitación extraordinaria a la lectura, que es personal, sintomática, transferencial, sistemática, como escribí hace muchos años, en los grandes surcos de la cultura. Marcan además un vel, una transición entre Freud y Lacan que no tiene solución, es como la bolsa o la vida, sobre todo porque Lacan era muy avaro. No Freud. Y Masotta articula y marca diferencias, y abre a pensar exquisitamente, otra vez Freud a Groddeck. Imagínense una cura en las fastuosas clínicas europeas, las hidroterapias, Marienbad, Budapest, a pocos kilómetros de Viena. Masotta es una cura de lujo para un médico de mutual y un psicólogo de in-dependencia, o para un filósofo o un autodidacta loco dando vueltas por Corrientes. Hasta los ingenieros y topólogos se asomaron. Son programas, no índices, “convichis”, convites maravillosos, como dicen los brasileños. Una invitación a la danza de los vampiros del psicoanálisis, chapeau! Masotta era como el inquilino de Polanski: lo echaban de todos los departamentos por sus grupos, hasta que llegó a Acta. Y de ahí saltó a Londres y Barcelona.
Retomo, los programas de Oscar Masotta se significan durante 35 años y más. Él mismo dice que dentro de 20 años lo van a entender. Es un après coup antes de tocar el arpa, con el sexo acuciando y el hambre haciendo estragos, condición humana. No hay otra. Lo demás es sociopatía de public relations, recursos humanos o savoir faire. A cada cual lo suyo. Nadie obliga a ser psicoanalista ni a analizarse. Sólo uno, el otro ya está de yapa.
-La intervención de Masotta no se circunscribe únicamente al ámbito del psicoanálisis, también podemos encontrar sus reverberancias en otros campos de la cultura de la década del ’60 en Buenos Aires, algunos de esos ámbitos son el Intituto Di Tella o la revista Contorno. ¿Desde sus recuerdos y lecturas que destacaría del paso de Masotta por estos espacios?
-Esto lo pueden destacar mejor los especialistas. Burucúa, un excelente historiador de arte, podrá decir algo desde el arte. De la revista Contorno tenemos al insigne David Viñas, ya muy viejito, su hermano Ismael, creador de un movimiento de izquierda nacional, en Miami; de Sebrelli prefiero no hablar, Correas se denuncia solo en Operación Masotta. En cuanto a Noé Jitrik, que fue mi jurado de doctorado interdisciplinario, creo que se olvidó de Contorno y todo eso. Le mostré sus poemas Feriados y dijo: “¿eso escribí?”. Él tiene su lugar, ya sin contorno.
He leído los estudios sobre pop art, historieta, happenig, conciencia y estructura, etc. De todo eso lo que más me gusta es Sartre, no la semiología, una moda por suerte pasada. A Oscar le quedaba el look de la Galería del Este, casi diría de los mocasines de Guido, una displicencia en el jopo, la ginebra, el pucho, la sordera, un aire de muchachote medio Dépardieu. Protestaba porque en un seminario no le había dado en seguida el whisky un personaje pantagruélico ya desaparecido, ex profesor de la UBA. Era como un Oesterheald (extraordinario historietista desaparecido por el Proceso Militar) del psicoanálisis. Su perro y su tocadiscos se lo llevó un amigo que le presenté, y todavía gira en disco rayado. Su alma no. A mí me queda su alma de maestro. Eso se ama. Con diferencia (nunca estuve cerca de él y su barra). No con estupidez.

-¿Cuál es el resto que a modo de causa persiste, y qué se ha perdido de la figura de Oscar Masotta?

-El pensamiento crítico, la lectura, la investigación, una didáctica del autos, del “sí mismo” profana, el autoanálisis es fundamental, está en la propuesta de Lacan (hay dos, una es francamente antisemita, la borraron, es curioso...) y en el autorizarse por uno-él mismo, par lui-même, no por sí mismo, una ética muy difícil y del Malestar en la cultura. Se ha perdido a Masotta y como digo en el libro, a los creadores no los superamos ni los seguimos, lamentamos su falta y desde ella trabajamos, generando nuestro propio camino. El mejor discípulo no es un seguidor ni un repetidor sino el que genera su propia chispa: de un polvo venimos y a otro vamos. Si nos parecemos a veces es ilusión de los parientes. Con el tiempo nos vamos perfilando, aunque el horror al acto y al pensamiento persiste, porque nos obligan, todo el tiempo y nos apuran a un destino inevitable.
Se ha perdido la interrogación a la cultura, la política, la interrogación al arte, la creación, la humildad, la enorme capacidad de lectura. Y leer a Freud a fondo, hasta las tripas, y vomitarlo a su manera, incluso con síntomas: Masotta hablaba de los suyos: la Rosetta, Rosita y de ahí a la piedra de Champollion, como Freud con el magnífico Signorelli: lo vi, a una hora de Roma, una maravilla, aunque las reproducciones son mejores. Masotta les enseñó a las bestias de la polis a pastar en un campo apropiado. El psicoanálisis no es una tarea para cualquiera, es una función muy difícil en la cultura, sin magia ni religión, y más allá de la ciencia, pese a Freud, por una ética de la sexualidad, del trabajo creativo y de la mortalidad que confluya a rescatarnos del sacrificio total que tan bien describe Agamben, o Primo Lévi, o Huxley, o Orwell, o Kafka, o Arlt, a veces Sacomanno, qué sé yo, y que es el desafío de nuestro tiempo, antes de que el avión se caiga con la bomba atómica (ya lo hizo) o la peste nos idiotice. A cada cual su camino, y su análisis, pero con todos, o nada. El androide. Fukuyama tiene razón, la derecha sabe, por eso domina el mundo. Lacan era conservador. Freud liberal de viejo cuño (cartas a Arnold Zweig). Masotta murió en 1979, hacia la mitad decadente del Proceso Militar, en Barcelona. Aquí nos retorcían las bolas, o nos quemaban las tetas y nos tiraban en barriles de cemento al Río de la Plata. ¿Qué transmisión?, fue cortada violentamente.

-En nombre de elSigma le agradezco el haber participado en este espacio que ha tenido por objetivo recordar y reconstruir, a través de la palabra y desde su perspectiva, un período que marcó una apertura y un viraje de consecuencias trascendentales, al generar una fuerte raigambre del movimiento lacaniano en nuestro país. Circunstancia que para muchos no hubiera sido posible sin la intervención de Oscar Masotta.

Todos al templo de la literatura




viernes 18 en la Biblioteca Nacional Festival de las Coediciones
Rosh Hashana
sabado 19 El Otro Marx en Rosario
jueves 24 Freud x Masotta de Teodoro Lecman en la sala Juan L. Ortiz de la Biblio Nacional nuevamente.
iom kipur

Vida calles hospital



“Yo no quiero ninguna máscara, ningún simulacro. Vivo al borde de mi fragilidad…”
Mariano Quiroga; Vida, calles, hospital. Ed Milena Caserola y El Asunto, 2009.

Vida, Calles, Hospital es el nuevo libro de Mariano Quiroga. Hace una semana Mariano presentó su libro en el Centro cultural Pachamama (“El pacha” para los amigos). Del evento participaron Ioshua, Klaudia con K, Sebastián Kirzner, Mónica Torres, Ezequiel Romero, Crau Hertt y la música, que tampoco faltó, estuvo a cargo de “Suaves dedos finos”.
Con motivo de la presentación reciente no podía dejar pasar la oportunidad de escribir una suerte de “reseña-crítica” de este libro.
Aunque es difícil entrar a la literatura de Mariano, porque se podría entrar por cualquier lugar, de sus varias temáticas sólo tomaré algunas y el resto se lo dejo al lector.
Maneja muy bien sus propios espacios poéticos y los define. La exterioridad está a flor de piel y la interioridad también:
Siempre tuve mi mundo particular.
Un espejo de mi propio interior
afuera de mi propio ser .
La vida, la muerte y el sexo parecen convivir en un mismo círculo dentro del mundo del autor: “la pija de dios” (que por momentos también es “la pija de Mariano”), la misma que significa vida en este mundo poético, también es muerte. Hay una vinculación explicita entre la moral y lo que se puede decir: “soy puro y puedo decir pija”; entre vida, sexo y moral.
El hospital: lugar público donde la vida y la muerte son dualidad latente.
Vida, dice el título, y en la contratapa nos encontramos con este verso: “Soy el asesino de mi intimidad”.
La vida poética del libro está viciada por lo exterior y lo interior. Lo íntimo se hace público, recorre las calles, el puterío, el hospital. Se asesina el estereotipo del escritor meramente ficcional. Detrás de los versos y de la prosa de Quiroga hay vida, biografía y dolor. ¿Quién no sufre en estos tiempos?
Pero el libro no es sólo eso: también es cultura rock; no sólo porque nombra personajes típicos del rock como Keith Richards, Pappo, chicas stonas y otros tantos, sino porque es rebelde y juega con lo que hay en las afueras y adentro, en la calle y en el interior de la individualidad del que escribe. Observa desde una mirada rebelde, putea al mundo que existe en sus ojos y en la materialidad que lo circunda. Aunque a veces pareciera irse de mambo con las puteadas, este autor está logrando algo…
Y cuando hablo de rebeldía me refiero a poemas como Antología de la poesía moderna:
Culo
Pija
Teta
Concha
Mierda
Ah!
¡Estoy borracho puto!

O textos geniales por lo desubicado que pueden resultar dentro de lo que uno espera en un libro de poesía y cuento. Textos como Spam o Subliminal, y muchos otros.
El autor de Mierda, Canciones y Formas de morir, logró en este libro algo particular porque es múltiple: te cachetea por varios frentes y te sensibiliza. A veces de manera genial y otras no tanto, pero aun así es recomendable. Podés admirarlo, admirarlo sólo en parte o criticarlo, pero en definitiva es un libro de un autor que está haciendo su camino literario hoy.

Un aplauso para Mariano Quiroga, escritor, músico y amigo Indie, esperamos muchos libros más de este autor. Pronto también nos deleitara con su primer disco. ¡Desde Escrituras Indie brindamos por Mariano y su arte!




Nadia Caramella
www.escriturasindie.blogspot.com

El camino interior de Adrian Bechelli

Poemas verdaderos


Poemas verdaderos
“me gusta el zen
los poemas chinos
y especialmente los de Bukowski
poemas verdaderos.”



Muchas veces uno abre un libro de poesía y sólo se encuentra con una persona que intenta demostrarnos que sabe un sinnúmero de palabras difíciles, o que ya vivió todo lo que había que vivir y que posee una experiencia que lo convierte en un guía de esta vida. Adrian Bechelli es sólo ese amigo que te cuenta en un poemario lo que le pasa, tanto miedos como dudas; tanto deseos, como felicidades. Y es que las felicidades o deseos no son más que las de cualquier otra persona, o por lo menos algunas. Pero lo más importante de la poesía de Bechelli es la simpleza, las situaciones palpables y reconocibles que pueden ocurrirle a cualquiera. Adrian es un amigo que te cuenta que vio a una piba comiendo con un tipo y que se enamora de la piba, deseando que ella fuera su novia; o que te confiesa que quiere pasarse la vida con una mujer y tener hijitos de colores. Mi novia más rea se quedó embarazada de otro/ y mi otra novia mas rea/ me pasó a buscar en la bici de un gil/ con un pantaloncito de fúltbol./ todo eso duele/ como agarrarte el pito con el cierre. Hasta en las metáforas es claro como el agua y simple. Él mismo dice que es: uno que no sabe quién es/ pero sospecha/ que dos mejillas que se rozan/pueden contenerlo todo.
Y uno termina leyéndolo para saber más de él, para intentar entablar un diálogo y saber más de él y de uno mismo. Porque Adrian se convierte en una especie de espejo, de reflejo de lo que uno sabe pero debe leerlo para tener la seguridad. Si quieren aplaudirme/ aplaudan a Dios:/ yo solamente uso la birome de antena./ y Dios no sabe escribir. Pero tal vez, lo más importante de todo su libro es que no busca la fama por sus letras, sabe que la fama está bien para un peluquero, un almacenero, un actor de novelas, pero no para un poeta. Aventuro que es porque la poesía para él es como energía, como un sendero que hay que transitar tranquilo y a gusto, un medio para volver a mí, a él, a todos.


fama

todos quieren ser famosos.
yo quiero parecerme al átomo
más imperceptible del universo.
me gusta escribir
bajar intuiciones a palabras
meditar, condensar.
y leer.
pero no quiero ser
el poeta del mes,
ni usar mi ego
como si fuera un reloj de marca.
ni hacerme el simpático
para ser invitado
a miles de recitales.
ni quiero, por nada del mundo,
que me lean en la escuela
(a menos que editen mis poemas
en los chicles bazooka.)
prefiero que me lea un flaquito tímido
en su precaria soledad,
o una adolescente con acné
en el aire
entre la tapa del inodoro y el videt.
la gente famosa
en el mejor de los casos
se vuelve liviana, o estúpida.
yo quiero atenuar a mi ego,
no realzarlo con luces de colores
y ediciones en papel brillante.
si quieren aplaudirme
entonces aplaudan a Dios:
yo solamente uso la birome de antena.
y Dios no sabe escribir.
concursos literarios no ganó
ni le dieron el nobel
ni estudiaron su obra en puán.
me parece bien
que quiera fama un peluquero
o un comerciante
o un actor de novela de la tarde
pero un poeta
debería ser más consecuente.
todos quieren ser famosos.
y yo también:
por manejar la bici sin usar las manos
de una punta a otra de caballito,
por mis ravioles con semillas
y salsa loca, o por llegar
a cuatro polvos en una noche
a los treinta y pico.
pero mi poesía, que sea un átomo.
una nube que se diluya en las otras.
una ola sin espuma.
el sonido del viento
así como viene
sin parlante, ni envase,
ni novedad




Emanuel Alegre

FLIA - Algunas fotos



Resumen de los 6.3658585568215342523 dias de la FLIA. Todo perdida monetaria, a perder a perder, la flia es el resumen intertextualizado de mi amor la vida, no al dinero. Todo perdida perdida, comi trufas, perdida, perdida, bese una chica de rastas, perdida perdia perdida, consegui el libro de mercamexia, perdida perdida perdida.

presentacion libro

noticia de último momento !!!!



se viene el vermú de la gente bien!

La Maciel - de todas la más cruel -

Ficha técnico artística

Autoría: Béla Arnau
Dramaturgia: Béla Arnau
Actuan: Béla Arnau, Melina Benitez, Marina Carrasco, Hernán Melazzi, Catalina Muñoz, Federico Perel, Clara Seckel
Vestuario: Veronica Ieno
Iluminación: Juliana Benedictis
Concepción espacial: Béla Arnau
Realización de escenografia: Ezequiel Tazelaar
Música: Béla Arnau
Fotografía: Lucas Olivari, Leticia Sahagun, Zofía Starzenski
Arte: Delfina Estrada
Asesoramiento coreográfico: Bárbara Molinari
Asistencia de dirección: Iván Balsa
Prensa: Julia Laurent
Coreografía: Jenifer Auger
Dirección: Béla Arnau

Web: http://www.lamaciel.blogspot.com
CÁMARA DE TEATRO
Araoz 1025 (mapa)
Capital Federal - Buenos Aires - Argentina
Teléfonos: 4777 - 0097
Web: http://www.camaradeteatro.com.ar
Entrada: $ 25,00 y $ 15,00 - Sábado - 23:30 hs - Del 08/08/2009 al 26/09/2009

http://www.alternativateatral.com/obra14446-la-maciel

y leemo el broli?


vamo al teatro mañana??

Hoy gran presentación de Patricio Miguel Federico


Todo lo que debes saber, no se. Arte = movimiento = escritura = música = pintura = comida = este sábado = mirá el flyer

Pax.-

3 libros 3 mujeres 3 historias de amor

La Prologal, ya se presentó en una fiesta espectacular. La bella Lulu entre familiares, amigos, amigas, poesía y Klezmer brilló en un Hostel del barrio de Monserrat. Ahora a sumergirse en la palabra más sensible de la poesía de Luciana Sigelboim.




La Hembra, se presenta este Miércoles en un hermoso bar también de Monserrat. Poesías sentidas de las fibras más hondas de Leonor Farías, una descarriada, una hembra.



Indecible, va el viernes 24 en el barrio de Belgrano, en el CC Matienzo. Más poesía, mucho amor, demasiado, desborda y se torna como el título del libro. Patricia González López nos conquista con su “locura”.

La palabra es cambio - IOSHUA, Desde Bs.As.


Luego y como consecuencia de una década agitada en la realidad sociocultural y política de Argentina, los nuevos movimientos y estructuras alternativas reaccionaron como respuesta inmediata a continuar con la vida creativa de una juventud diezmada por el vaciamiento. Muchos de esos nuevos modos de organización hoy se mezclan e interactuan naturalmente en una nueva escena sociocultural cada vez mas segura de su independencia como valor y que sabe que lo mejor será seguir creando nuevas formulas de pensamiento. FLIA, la Feria del Libro Independiente y Alternativa, es la prueba real de todo un NUEVO territorio literario argentino y sudamericano. Nuevos códigos para nuevos autores, parece ser el motor ideológico que empuja esta circunstancia. Y desde Buenos Aires (Argentina, Sudamérica) MILENA CASEROLA es el sello editorial mas fresco y arriesgado de la escena indie literaria. Comandado por MATIAS RECK este sello publica libros de excelente calidad, bajo precio y aun mejor criterio, es que su director tiene la habilidad de captar y promover la edición de nuevos autores sin tener la venta comercial como medida de apuesta. Asi, MILENA CASEROLA logro sumar a sus filas a un buen grupo de artistas post adolescentes hiperactivos en esto de construir nuevas y efectivas formas de pensar hoy a un libro como objeto de comunicación para una generación masificada en la web. Autores de todos los márgenes brillan en el catálogo de MILENA CASEROLA: músicos, poetas pop, diseñadores, performers, leyendas underground, artistas plásticos, niños consentidos y otros tantos viciosos de escribir y leer. Ningún oficialismo y ningún lugar seguro donde instalarce: cada libro es un planteo nuevo y con el todo una nueva manera de relacionarce con los lectores. Una nueva articulación de criterios, cada día más vertiginosa y menos dogmática, esta invitándonos a escribir y leer nuevas palabras desde el sur del planeta. Y en MILENA CASEROLA las tintas se recargan cuando hay olor a nuevo y la emoción es el CAMBIO.
Más (des)información en www.milenacaserola.blogspot.com



Es poeta, cantautor, editor, dj, artista plástico, diseñador gráfico, videoartista, periodista y militante homosexual. Dirige su propio sello discográfico y editorial, Deforme RCS + TXT. Ha publicado diversos fanzinez y libros, entre los que se encuentran: Para los pibe (Belleza y Felicidad), Luz y Fuerza (Milena Caserola), Es la noche que brilla en tus ojos (Eloís Cartonera). También es creador del cómic CumbiaGei y ha realizado la película 1716, entre muchas otras actividades artísticas y creativas.

primero hay que leer amar-x



Poema Cachureo de Nicanor Parra

Decidme hijos hay Marx
Sí padre:
Marx hay
Cuántos Marxes hay?
Un solo Marx no +
Dónde está Marx?
En el culo*
en la tierra
y en todo lugar
Aleluya?
Aleluya!

* dice culo
léáse cielo

FLIA CHILE tercer informe

me duele la guatita .... acá lo prometido ...
El domingo llovía y llovía en Santiago. Amanecimos y fuimos a Taller Sol, una biblioteca marxista, anarkista, un archivo groso, de libros sociales y políticos, revistas, fanzines, afiches, de la época de la Unidad Popular de Allende, cosas actuales.




Allí estaban los tablones, estábamos con un flete, tipo un semi descubierto, por lo que los tablones de madera prensada de astillas astilla se iban mojando, aun con el improvisado plástico de cobertura. 30 tablones, que en el blog de flia chile detallan la medida, 60 patas y 60 fierros para unir las patas. Plaza Brasil, barrio de guapos. Lluvia, llegamos, llegamos a la casa okupi, salieron como 10 uevones y uevonas a ayudar a bajar las cosas. Yo me secaba y me cambiaba la ropa mojada, rápidamente se armó el salón. Llegó el uruguayo krishna encargado de la comida, con un termo gigante con guiso de lentejas que repartió de onda a cada uno de los expositores y público en general.





Para los que querían más, había sopaipilla, tesito, café, tacos vegetarianos, competos, panchos, con tomate, palta. El sector comidas funcionó de maravilla. Ni una gota de alcohol, ni para lavarse las manos. 15 puestos. sector de fanzines, libros, revistas, bandas, comida, charlas y otras cosas que no caché. trueque, excelentes ilustradores, primer premio de narrativa contemporánea publicado por Animita Cartonera, Flia familiar, niños jugando a la casita okupadita, a la fliita, en el salón de charlas, que como aquí, fracasó, no se realizó ninguna.
Pasaron proyecciones muy buenas, animaciones de un fanzin que se llama http://bardemonoschilenos.blogspot.com . Intercambiando Duendes del Conurbano por Guía mitológica ilustrada de chile. Habían unos locos con unas revistitas de un movimiento llamado Cosplay, gente que se disfraza. El gran dibujante RenzoSoto.blogspot.com a quien invitaron al festival Viñetas sueltas en buenos aires pero prefirió ir a un expo en Rusia.. Frijoles de Soja fue el primer fanzin que me regalaron, al rato les pasé un librito de Andrés Kilstein. El Rogrigo Elgueta y Juan Vasquez muy interesados en venir a la FLIA argentina presentan su revista Platino y El canto del Delirio, puro chile es tu cielo azulado, el comic de Juan. Peste negra una revista Hecho en Valparaiso. El puesto vecino era un chabon con una laptop pasando videos y con unos cuadritos, tipo collage gay, belleza, sensualidad, medio que me calentó. a su lado unas minas, con unos libritos re lindos, tapitas de cartón y goma eva, Muchachada es el nombre del grupo, dibujos y textos en defensa de los animales. Chupacabras, Super Vaca, 3 tristes historias 3, Estado Vegetal, Planeta Z, puestos, cosas que intercambiamos ….




Y el puesto de la flia argentina, que andá saber qué es, milena caserola, el asunto, nulú, guillo, arbit, ale raymon, el disco de oli, kasaokupada, todo abalos todo, islas, MDG, xiet, El libro de la FLIA, sidlin, cospel de chacoanahí Ferreira, tinta limón, la cebra, cactus, fm la tribu, tomen, lean, vean, compartan, 2000 pesos cada libro, otro café, un frío de cagarse, tocan bandas, pasan proyecciones, hacen stencil de FLIA copia pero pega, la chucha,





Vamos al paso del más lento, ….

En el cuarto informe videos, sexo en la flia, más puestos, más literatura, más amor … con qué tema musical terminó la FLIA chile …


¡Enteráte el arte será gobierno!!


Escrituras indie es un espacio de difusión independiente donde los artistas muestran sus trabajos: fotos, pinturas, dibujos, textos, crítica y más…

Visitanos, comentanos, sumate, difundamos.



(buuuu al copyright, qué viva la difusión alternativa)



Salúd!

clases de guitarra papa!!



armonia aplicada
composicion
arreglos
lo que quieras

EL BORDA SOMOS NOSOTROS

Milenas en el Borda, ciclo desborda2







Nuevo Blog de Rodrigo Domingos, El principio del Soplo

http://elprincipiodelsoplo.blogspot.com/


Como estão pessoas, resolvi disponibilizar na web meu livro de poesia que foi lançado em novembro de 2008 em Buenos Aires, pela editora independente Milena Caserola. Neste primeiro momento estão disponíveis 2 capítulos do mesmo. Irei atualizando com os capítulos seguintes de forma progressiva e inteiramente gratuíta. O livro é bilingue português/espanhol, tendo fotografia de Vicky Bartel e ilustração de Laura López. Vamos propagar a poesia, incentivar a leitura e difundir o amor. Energias positivas e não deixem de criticar e sugerir. Fico por aqui e até a próxima atualização
Rodrigo Domingos

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Como estan personas, decidí poner en la web mi libro de poesía que fue presentado en noviembre de 2008 pelo editorial Milena Caserola acá en BsAs. En este primer tiempo estan disponibles 2 capítulos de lo mismo. Voy a actualizar con los siguientes capítulos gradual y completamente gratis. El libro es bilingüe portugués / español, con foto de Vicky Bartel e ilustrado por Laura López. Aguante a la poesía. Energías positivas y no dejen de criticar y sugerir. Hasta la proxima actualización.
Rodrigo Domingos

Que se viene en milena

Los nuevos autores de Milena Caserola, leyendo en "Milena Caserola Ciudad Cultural".








milena cumple, el asunto dignifica


Milena Caserola, Abril 2009


Con ésta fórmula que hace referencia al peronismo de otros tiempos, no como el de ahora que son todo chorro, Perón y Evita llegaron al corazón de los argentinos, trabajadores y los llamados "cabecitas negras". Me fui al carajo ... lo que quería decir es que este jueves festejamos los primeros 60 títulos de Milena Caserola, muchos de ellos en co edición con )el asunto(, ..., aunque a decir verdad los títulos son de seba oliveira, mariano quiroga, christian marelli, merluza, emiliano correia, Lito, el Rey Larva, Diego Rojas, Mayra, Maru Paii, Ioshua, Klaudia con K, Moni, Nat, Vero Gelman, Maxi Borovika, Sona, Silvina Gangi, Diego Rojas, Nico Correa, Nico Pesin, Nico Reffray, de los nicos digamos, la bukoskiana y la zombi, Pablito Om, Poroto, Seba Kirzner, Andrés Kilstein, Rodrigo, Juan Xiet, Javi leal de Capilla del Monte, Felix desde Londres, Enrique del Acebo Ibáñez, Oscar del Barco, León Trotsky, el mismo Marx, Bechelli, Emanuel Alegre, Adelina, Agustina, Checha, Favio Kobielusz, Ramiro Ross, de los pibes de Sr. Valdemar, de la querida Samantha, de eli neira, de Abalos, de Alex Portugueis, Ale Sirkin, Darius, el niño Salvador.... y de los que publicamos en la antología de ioshua, judith villamayor, hernán, julián lopez, nadia presti, joao moojen, klaudia con k, leonor silvestri, naty menstrual y sebastián matías oliveira, y dice que hay un poema mío (matías reck) pero eso no es cierto. de los que escribieron prólogos, contratapas y solapas de lujo como Pablo Struchi, Diego Arbit, Ale Raymon, Fernanda Laguna, Jorgito Iacobson, Pablo Lovizio, Edu Malach, Alejandro Rubio (aunque sin autorización), Florencio Maetroti de Córdoba, Langer, Javiera Pérez Salerno, Patricia Suarez ……

los que hicieron ilustraciones, tapas, collages, dibujos, diseños, la pampi-lucía snitcofsky fundadora de MC, el chelo candia, Lino Divas, Miguel Ángel Cabezas, Héctor Urruspuru, Marina Lujan Secchi, Manoela Afonso (Brasil), Maximiliano Espino, Niko Hernandorena, Romilio Rivero (poeta, pintor, muralista, loco, de Capilla-París), Jorge Jacobi, Gustavo Villamonte, Seedy Gonzalez Paz, Sabrina, Mariano Lambertucci, Nadia Presti …

Y de los que colaboraron todo el tiempo, Marol, la flia 1: mi viejo, hermano y abuelas, la flia 2: la FLIA, los pibe de nulú, Teo, Cristóbal padre fundador de CM, anita, Carito, Euge, el charli, ...

Aclaración: (la mayoría de las personas se repiten en los distintos ítems, pero figuran una sola vez).
Y más allá de toda esta perorata, FIESTA, este jueves 23 de abril a las 21 hs. en Medrano 484.

Salutes

Mati reck

también pueden encontrar nuestros títulos en la 35º Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, del 23 de abril al 11 de Mayo en la Rural, y robarlos.

Se presentó "Sr. Valdemar" en Lobos

El sábado 11, tuvo lugar en la Casa de la Cultura la presentación del libro de historietas “Sr. Valdemar”, cuyos autores son Alan Dimaro, Nicolás Battistas, Diego Gainza (todos ellos de Lobos) e Iván Franco (de Moreno). Se trató de una amena velada, en la cual LOBOS DIGITAL pudo recorrer junto con el público las páginas de la flamante publicación y constatar el talento y la creatividad de nuestros jóvenes, que pusieron dinero de su bolsillo para poder financiar la impresión del libro, cuando todos sabemos que existen escritores mediocres que reciben el favor de la crítica y cierran acuerdos con editoriales multinacionales, como es el caso de Editorial Planeta.
Alan Dimaro, por su parte, sostuvo: “En el libro hay trabajos que teníamos preparados de cuando participamos en Arte Joven, y también hay trabajos que hicimos especialmente para publicar aquí. Nos llevó muchísimo tiempo, pero la satisfacción que tenemos al poder ver concretado el libro es indescriptible. Hay 4 historietas de cada uno, y todos hicimos de un poco de todo, en cuanto a los dibujos y al guión. El título del libro está inspirado en un cuento de Edgar Allan Poe”.



“Desde que nos conocimos con Alan en Arte Joven, en 2004, teníamos la idea de hacer un libro, si bien ya nos había editado en ese momento, no nos gustó la calidad de la edición, y el año pasado tomamos la iniciativa de hacerlo por nuestra cuenta”, agregó Iván Franco.
El editor, Matías Reck, señaló: “Es el primer libro de comics que publicamos, de todos modos la nuestra es una editorial joven y estamos en este proceso de que la gente nos conozca, tenemos un catálogo de poesía, narrativa contemporánea, cuento y novela. Comparto con los chicos el gusto por el comic, en particular por El Eternauta, como un clásico de la historieta argentina. Fue una sorpresa para mí recibir material de tan buena calidad de chicos de Lobos, que además han ganado premios. El 29 de marzo se llevó a cabo la 10º Feria del Libro Independiente en Buenos Aires, con una afluencia de público muy importante, más de 5.000 personas, 200 stands de autores y editoriales independientes que exponen sus trabajos. Allí fue la presentación del libro y realmente tuvo muy buena recepción en la feria”.
Cabe mencionar que se hizo una tirada inicial de 80 ejemplares, que se agotaron rápidamente, motivo por el cual se hizo una reedición, que es la que estará a disposición del público lector.
Tanto los autores como el editor rescataron la importancia de la Feria del Libro Independiente, por ser éste un espacio en el cual pueden exponer sus trabajos autores noveles, que no encuentran con el respaldo de promoción que ofrecen las grandes editoriales a los autores consagrados. Además, todos los expositores se reúnen y comparten sus vivencias con el público con el mismo objetivo, que es llegar con su mensaje hacia el lector a partir de un contacto personal, y no simplemente desde los estantes de las librerías. La industria editorial, como la mayoría de las industrias, se orienta hacia lo masivo, “lo que vende”, lo que resulta lucrativo en el corto plazo, tal es el caso del fenómeno social –que fue comentado durante el evento- de los libros de autoayuda, y de personas que buscan desesperadamente encontrar una brújula en sus vidas cuando –en realidad- lo cotidiano se construye de los pequeños detalles, de la simpleza del día a día. Cuando un proyecto, como es el caso de “Sr. Valdemar”, se hace con esfuerzo, tiene un valor especial. Todos los presentes sabíamos de lo difícil que resultó editar un libro, sin auspiciantes, sin apoyo publicitario, simplemente “a pulmón”, asumiendo los costos. Por todo ello, felicitamos a los autores y les deseamos todo el éxito que se merecen.


algunos libros traidos a tierra


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 G.O.S - kasaokupada

Sonría "La biblia de los inocentes" - Esteban Yañez

Poemas para vos/z - Klaudia con k

Es este viento que pedalea por mi - Maru Paii

El delirio coherente - Maximiliano Borovicka

Lo único que queda es tratar de expandir nuestra esfera hacia limites inimaginados - Ix Am

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Dice matias reck que milena va por los 60 titulos masomenos y cada vez salen mas libros y más que ya nadie sabe bien la cuenta, asi que voy a actuaizar un poco esto,  son como conejos che!, bueno aqui presento algunos de los tantos libros que estan cayendo al planeta tierra.

Miren el cielo!!!!!!!..........

por las dudas.

a brindar se a dicho

(si kieren mas adelante subo algun que otro texto o comentario informacion  de cada libro pero lo voy a pensar o que alguien me guiñe )

amor luz y arte!             Ix Am 

OJO CANIBAL JUEGA FÚTBOL SHALOM



QUE FLAYEEEEEEEER! WO-MAN!

No se la pierdan , diversión garantizada.



13 de marzo puntual en Acropolis de Loy's RIVADAVIA 9037 FLORESTA CITY



los esperamos con lo mejor del corazón PUNKTANGUERO, ROCKERO Y HIPOPERO DE BUENOS AIRES.





CONTADOR,él.

invita: EL ASUNTO MILENA CASEROLA, una pasión in-encontrablemente descontrolada! y diezmilBARES BUENOS AIRES.

LA CAJITA BULLA, BULLA ES-CULTURA.

)ciclo de ciclos(


este viernes vamos todos a muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

muuu sica
muuu chas lecturas
muuu ndo struchiiiii

Nos vamo al chaco


el lunes tempranito salimos pa resistencia, invitados por la editorial Cospel de dicha ciudad, compartiremos las jornadas con los amigos de )elasunto( y eloisa cartonera.
También llevaremos libros de la FLIA y nos comeremos un pescado a la vera del rio.

No hay ciudad sin policia



En un nuevo avance del macrismo, intentan desvincular, a Matias Reck del Kirchnerismo, sacandole la K a su apellido, a todo esto Sebastian K. nos comenta "Esto mismo hicieron con los judios en auschuits, cambiar los apellidos, para luego hacerlos jabon. No hay ciudad sin Skol, tu cerveza brasilera".

Este jueves 12 de febrero en la libreria en la libreria, la otra lluvia, bulnes al 600, estaremos exigiendo la aparición con vida, de la letra K, del apellido de Reck.

Muchas gracias. Anal, fabetos, favelas.

San tacita



San tacita

Luz que flotaentre la superficie,
clarifica del charco hasta la mar.

Aceite reverbera,
frente al hielo seco,
el sedimento que supura el viento ,
deja rastro al pasar.

66 sesenta y seis y dos :2 la calle unos troncos en vereda,
dificil de no ver en la ceguera pa'encontrar.

Club nocturno,
donde sueñan en eleco las palabras,
siempre bellas y atrofiadas,
amarradas al volar.

Santa tierra envenenada,
por los huesos,
repentino deja el sur en un camino,
con destino de un romance "argentino"de tragedias de estatuas de testigos...
sin edad.

Fuera el eje una carreta,
viajará tan severa de equipaje,
hasta el fin montado en una esfinge,
perpetua de ser un canto suave;
en un viajecasi sideral...

que te acaricia,

no (esnoticia, ser la vida, simboliza la urgencia sublimada de este PAN.

contador{Él)

Milena Caserola en Uruguay presenta


Axiomas Nocturnos
de Sebastián Kirzner



Clemente Cloir, poeta punk anarquista, nace en Francia en el año 1954. A los cuatro años de edad se traslada junto a su familia a Perú por motivos bastante vagos en la historia de Cloir. Se cría como un chico peruano y concurre, por esos años, a un primario publico. En plena adolescencia, Cloir comienza a escuchar punk, estilo de música que finalmente terminará signando su vida. Es por esos años que Cloir conoce a su primer “banda” y se acerca al movimiento punk, gente que en su mayoría vivían o provenían de las calles.
+
Valeria Cini
+
Micrófono abierto


Miércoles 21 de enero de 2009 / 20 hs.
Punto G, Valizas, Uruguay

Se presenta el libro de Moniiiiii


Entre las hierbas y el sonido
Instalé la película intento
Sacudiendo la memoria de los insectos en el aire.
Conmoviendo la autoría de mis penas heroicas y llenas de sabor a risa,
Persiguiendo el néctar de la flor
Instalando mi semen en el Aura coloreante.
Acabando un siglo y corrompiendo otro
Violando en ansias de libertad
Voluntad precisa
Con cantos de Morfeo
Insistiendo al peregrino del muro,
Cuansi color ladrillo
El aullido en la pared,
Germen y estiércol,
Campanas simulantes
Del encanto sutil femineico
Otorgado solo porque sí.

Ya salio!!!




la revista "Asesinos TImidos" con la nota que nos hicieron,
primer numero on line
gracias por contar con nosotros

Engranajes de sangre, un libro de Nicolas Correa


Los cuentos reunidos en este libro indagan en universos cercanos, sin héroes ni épica, con mujeres y hombres (a veces, niños) que se hunden, se chocan, se pelean con su destino. Algunos escapan, otros son devorados sin piedad.
Hechos triviales se presentan como las pistas de tragedias al acecho. En unos relatos, la desgracia se desencadena a partir de un episodio externo, pero, en la mayoría de los casos, el principal escollo es un miedo íntimo que no se puede cuantificar.
En “El machete”, por ejemplo, un pequeño se pregunta qué hacer cuando no hay Tablas de Moisés, ni jueces ni tratados internacionales que eviten que los hombres malos violen a su madre y a sus hermanas.
La relación de dos hermanos —uno de ellos retrasado mental— es el germen de “Una tarde más”, donde las horas se alargan inexorablemente, como en los cuentos de Horacio Quiroga, y un gato blanco tiene la cola demasiado larga.
En “Un beso en la frente”, un maestro rural, en algún paraje perdido de la mano de Dios, masajea la espalda de una hermosa alumna, mientras le explica los misterios del castellano con la frase: “Las niñas usan polleras muy cortas”.
La deuda de un abuelo interrumpe en la vida cotidiana en “Disparos en el agua” y parece que la salida es encontrar la alianza secreta entre un banquito, una soga y una viga, o, bien, irse a dormir y esperar a que el vendaval amaine.
En “Engranajes de sangre” la tragedia es vivir. Dominga, viuda y madre de cuatro hijos, sólo puede recibir la caridad de su hermano que ha ganado en el juego y sabe que el verdadero rostro de la ley es el dinero.
Lo paradójico es la clave de “Un día cansador”: una buena noticia ayuda a una joven esposa a seguir adelante y, a su vez, la conduce hacia un abismo que todos ven, menos ella.
“El viento empujando” es la minuciosa descripción de un soldado que espera que algo lo salve de una realidad más indigna que los peores días en la trinchera, donde comían carne humana y “les cortaban los pies a los que morían congelados para sacarles los zapatos”.
No hay andanzas ni proezas de superdotados en estos episodios. Hay historias grises de seres que deben enfrentar lo que les tocó en suerte. Toman mate amargo, caminan por calles de tierra, soportan la lluvia, tienen celos, miran con desdén el porvenir.
Cambian los escenarios, las circunstancias y los detalles, pero los protagonistas son siempre víctimas de un desasosiego que los seduce a la peor de las fugas, la imposible, la que termina con un fracaso: la huida de ellos mismos. Una vana ilusión que, sugiere el autor, escondemos todos y que es el centro de esta obra.

José Maria Marcos


consiga este libro en: engranajesdesangre@gmail.com / www.engranajesdesangre.blogspot.com

Comedia, una novela de Felix Augusto Quadros



PRÓLOGO

Cuando me preguntaban ¿De qué género es Comedia? Me quedaba boquiabierto y empezaba inmediatamente a balbucear pedazos de la historia… y después, sin querer volvía sobre aquello que te dejaba, que te hacia sentir, desear o buscar. Comedia es un libro sobre la vida y nada más que sobre la vida. Una vida de humor inteligente y suspicaz, una vida llena de imágenes de colores diversos, imágenes que no siempre son recuerdos.
Esta novela es ambiciosa, simplemente porque anhela CREAR, y para acometer ese objetivo, se despilfarra en todas sus formas discursivas, con el poema, la prosa, el titulo, nos figuramos a un escritor dispuesto a todo y parece que es esa misma pasión del escribiente que va apresando al lector en una historia que parece común, tradicional, pero que no lo es, ya que leyendo esta novela sabemos porque; cada historia se yergue única y extraordinaria a la vez.
Crear es el poder del poeta, es su magia y aquí el escritor multifacético que es Félix Augusto Quadros, hace de esto su herramienta predilecta, y cada Estación de esta novela, es esa moneda en el bolsillo que creíamos no tener, porque mientras los ojos tiemblan sobre las hojas se van abriendo mundos que nunca previmos, que se des - cubren en lo más simple y común, y vivimos en una comedia llena de posibilidades. De este modo el terror del hombre que es la costumbre y el hábito, intenta desvanecerse en cada ocurrencia de estos personajes, ya que estos construyen un mundo curioso, preferido, al que le vamos tomando cariño. Entonces, la creación del escritor parece completarse, porque el lector encuentra en sí mismo la posibilidad del cambio, de la creación, porque Comedia es una primavera para la imaginación, y la imaginación es la flor de toda creación.

13 07 005
Francisco José Vázquez Murillo / Buenos Aires – Argentina

Milena presenta un nuevo libro de Cuentos


Martes 9 de diciembre, 19 hs.

Bar Bartolomeo

Bartolomé Mitre 1525



Presentación del libro:

Engranajes de sangre
Cuentos
de

Nicolás Correa



Presentan los Engranajes: José María Marcos y Leonardo Oyola



Invitados de la engranada:

Narración: Walter Politano

Música: Iván "Cuerda" Correa

Barracas Madrid

Fransoy,
ocho meses ya en Madrisss,
entre vengas, vale y hasta logos,
recordado el zaguán serpentino
que atravesaba la cuadra de su casa.

El chelito de Barracas,
sin el picado y los bailes
con los amigos,
cuando tenia una vida en Buenos Aires.
Nosotros que te conocimos,
nos quedamos acá,
recordando que el mundo
todavía es mas grande.

Marcelo del colegio,
sentado junto a mi,
el año que fuimos nuevos,
ahora en otra cuidad,
tan hostil y desconocida como esta.
Entre caras raras,
atraviesa la Gran Vía.
Todavía piensa en porteño,
y dice che,
y dice boludo y minitas.

Dentro de poco será como Roberto,
cuatro años en Valencia,
sin pertenecer a ningún lugar.
Solo algunas veces, a su propio cuerpo.

EL OTRO MARX EN LA BIBLIOTECA NACIONAL


La editorial Milena Caserola te invita a la presentación del libro:


EL OTRO MARX

(Oscar del Barco)

COLECCIÓN (IM)PENSADOS


Viernes 05 de Diciembre de 2008 desde las 18:30 horas en la Sala Juan L. Ortiz de la Biblioteca Nacional (Agüero 2502 - Ciudad de Buenos Aires - República Argentina).


Algunos años atrás nos encontramos con este libro... Lo primero que nos preguntamos fue: ¿cómo se lee esto? Ninguna respuesta, sólo dolores de cabeza... ¿Qué tienen en común Rilke, Nietzsche y Artaud con Marx? Aparentemente poco y nada... ¿Y sin embargo? El Otro Marx, más que a la Razón, parece apelar a los sentidos... "Estos artículos marcan un itinerario. Es como si expusiera mi cambio de piel, una interminable mutación", dice Oscar del Barco. Tal vez para leer El Otro Marx tengamos que sensibilizar la piel en lugar de hacer un gran esfuerzo cognitivo...

El Otro Marx no es un Marx alternativo. No se trata de recordar o volver a Marx, tampoco de olvidarlo. Ni siquiera proponer otra imagen reconstituida de un pensamiento sólido y sin fisuras.

La lectura que hace Oscar del Barco de los escritos de Marx es una lectura vital, un recorrido por problemas que hacen a la vida, al pensamiento, a la poesía y a las emociones. Esa lectura bucea en los impasses impensados de las teorías de Marx, como así también en los postulados o reflexiones menos atendidos por la crítica marxista o académica pero no por ello menos importantes, cruciales, que claman por seguir siendo pensados, investigados e indagados.

Nos acompañará en esta presentación la fusión de música y poesía ARREPENTIMIENTOS: una selección de obras para guitarra (10 Nuevos Estudios Sencillos de Leo Brouwer) y 10 textos que corresponden a una colección de formas breves.


elotromarx@gmail.com

Cuando no tenias tetas





Yo te quería cuando no tenías tetas,
y te vestías con el flequillo en el colegio
pero no te gustaba que te digan rolinga.
Me dijo una amiga tuya
que ahora te conformas
con tu vida de ensayar los sábados con la banda,
con tu vida de oficina y tetas nuevas.
Un día te vas a aburrir de tu nariz,
te van a molestar tus ojos…
Pero yo te quería cuando no tenías tetas
y tu estupidez tenía cuatro años por delante para madurar.
Vas a pasar otro verano con tu novio en Lucila del Mar
porque no te animas a despegar.
Lavar los platos de la familia
y soportar a todos los parientes políticos.
Y yo siempre me estoy yendo lejos para encontrarme.

Estas aferrandote a tus últimas cosas
como si fueran la vida que vas a perder
y estas perdiendo así.
Pagando todos los meses tus tetas nuevas para sentirte mujer.

Nunca conjugamos amor entre los dos.

No se si sabias pero en unos años te vas a morir,
tus hijos te van a llorar,
te van a enterrar
y te vas a pudrir.
Tu hermosa piel de luz
se va a transformar en tierra del cementerio.
Y solo van a quedar tus tetas,
tus tetas nuevas enterradas en la tierra.
Tus dos tetas eternas
enterradas como lagrimas de silicona,
y tu cuerpo que nunca tendrá mis huellas digitales
dibujando constelaciones en tu espalda.
Mientras voy descubriendo
las estrellas que hay dentro de tus ojos
y me escapo a los abismos de mi interior.

Yo quería leerte entera con mis dedos.
Y te quería antes, así, cuando eras… tan desnuda, tan ilegal.





marianoq

Un hosptal peor (cuento de Mariano Quiroga)






Los hospitales son lugares donde la muerte se vive a cada momento. Donde la gente la ve de cara a cara, y no le escapan.
Se les mete en el cuerpo y los doma. Desde la ventana de mi oficina se ven los internados de terapia intensiva. Les meten tubos y los limpian. Cuando queda una cama vacía en un hospital es porque el paciente se fue o se murió. Se van unos días a dormir tapados con sus sabanas de plástico negro a la heladera. Después el camión los viene a buscar y los lleva a pasear por la cuidad. Hasta que les dan tierra y nunca más nadie se acuerda de ellos.
La última vez que entre en el salón, era un montón de camas haciendo fila con hombres desnudos y entubados. Nunca antes había visto tanta gente desnuda y depilada toda junta. Las enfermeras, vestidas de verde, como si nada, paseaban regalando caramelitos de colores a los inmóviles moribundos. Todos sabemos en el hospital, que de terapia intensiva solo se sale a ver crecer las flores desde abajo.
Ahí estaba un Juan cualquiera con el tubo mas grande que haya visto, metido en la pija. Elefante moribundo. Atado a una maquina que lo mantenía vivo. Con ese tubo grueso como una lapicera. Desnudez y muerte. Pastillitas de colores. Las enfermeras indiferentes.
Hoy en mi ventana hay una cama vacía. La señora tenía una hija hermosa y llorona que la besaba y le agarraba las manos. Velorio adelantado en el hospital. En los pasillos se amontonan los médicos con el prontuario de los enfermos. Algunos están condenados a vivir enfermos. Pero son un número, cada día los cuentan y los analizan. Acostumbrados a la muerte, ya no se sonrojan los médicos ni los pacientes.
En las autopsias, como en las panaderías se preparan los chanchos, destripan a la muerte que se metió en el cuerpo. Seccionan, destruyen, analizan. El vicerador, segmenta, hace fetas de jamón cocido con la carne. En los hospitales, las malas noticias son como el pan. El dolor es cotidiano. La muerte es como el sol. Los dializados y los crotos se juntan en la misma mesa. Y no importa si tenes plata.
Todo esto es porque la gente tiene la costumbre de morirse y desmayarse. Agarrarse alguna enfermedad. Tiene la mala costumbre de envejecer y enfermarse.
Nos educaron para no mirar el abismo. Y morirnos sin haber muerto alguna vez en una esquina, de dolor o muerte, de frió al menos. Morir, después de transcurrir 80 años, en un devenir absurdo. Absurda flor. Absurda fruta. Los médicos dan las muertes como noticias radiales. Pero no hay otra forma. La muerte esta viva rondando los muros azulejados de los hospitales.
Es un lugar donde uno puede llorar sin ser visto. Pero no importa donde ni como ni cuando, todos somos anónimos, extraños y olvidados. Y el mundo es un hospital peor.




espero sus comentarios
mq

tres presentaciones - capilla del monte - puan - pacha



mariano quiroga y sebastian oliveira


despues de esa noche mariano sigue escribiendo su 4to. libro y sebas se volvió loco y sigue presentando PRESENTE GOURMET

rey larva y las puertas del viento


3er. libro del guerrero galactico

el creador de metastasis


www.juanxiet.blogspot.com

porque milena


caminamos por un camino que nos lleva sin tregua hasta un fin, un lugar.
a veces de una forma, otras de otra este camino aparece sin roce pues es en el interior del Ser que vive y anda.
nuestra verdad es solo ir con la libertad que nuestra sangre fluye por sus cauces.
y en esa libertad esta milena esperandonós.
hacer que su luz brille es el compromiso de Ser.
es apoyar la palma de la mano en lo que hace de nosotros el destino y jurar sobre él.
cada uno es obra divina del amor, de lo sagrado, lo que escribimos es obra del deseo y luchar por esto tiene virtud en nuestro editor matias reck.
los unicos, los mejores
rey larva

invitados especiales en la biblioteca nacional


milena compartirá esta jornada con sus escritores

estos miercoles


se queman nuestros libros en las fiestas de poesia urbana
arden en la llama del juicio final
corre tus prados
a apagar este incendio

- Hola linda, hoy es tu cumpleaños / - no, por qué / por lo globo


flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia




se viene la...
9na FERIA DEL LIBRO
INDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!
(FLIA)




Sábado 18 de octubre
de 12 a 00hs
en La Nueva Esperanza fábrica de globos recuperada,
- Marcos paz 2561, Villa Devoto -
(entre Marcos Sastre y Santo Tome, a una cuadra de Av. Segurola)
Bondis: 47-107-109-124-53-85-114-135
La entrada es libre y gratuita


Libros, revistas, fanzines,
publicaciones alternativas, editoriales, escritorxs independientes
posters, calcos, discos, remeras, pinturas, fotos, collages, historietas,
encuentros, locxs,proyecciones, diapositivas, películas, documentales,
campeonato de chicle globo, el rey larva
poesía y bandas en vivo, charlas, talleres, pan casero, regalos para tu vieja,
conversaciones incoherentes, la madre de merluza , calle,
cultura independiente, murga,
estaremos restaurando el mural de la fábrica!!
y mucho mucho más…

desde el mediodía hasta la medianoche!


***

Se hace en la calle

y en la fábrica de globos La Nueva Esperanza, recuperada por sus trabajadores.

Seguimos construyendo un espacio de libre participación,
sin sponsors, ni marcas.
Cultura libre,
crecimiento colectivo.

CIERRE A TODO TRAPO CON IMPERIO DIABLO

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Para info, consultas, dudas:
info.flia@gmail.com

Info minuto a minuto:
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
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Se recomienda venir y difundir esta fiesta popular.

Vamos a estar juntando remedios para llevar a una Comunidad Wichí en Salta.

Desde hace un tiempito la FLIA viene generando un espacio alternativo para lxs peleadorxs que tienen algo que llevar al papel. La FLIA es un encuentro importante para mucha gente que anda en una parecida,
batallando por otra forma de hacer, vivir y consumir cultura.
Pasamos por el Sexto Kultural, la Asamblea de Flores, IMPA, y la Facultad de Filo;
ahora nos recibe esta increíble fábrica de globos, y nos abre la puerta al barrio.

flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia

jueves viernes sábado domingo




www.marianoquiroga.com.ar


Mariano Quiroga
nacio en belen en el año 4 DdC
bajo la Pax Romana, en el gobierno de Augusto.
A los 6 años tuvo visiones de la virgen q le cambiaron la vida forever.
Estudio antropofagia en la facultad de belgrano.
Ejerce la ginecologia
Hoy en dia vive en una nube sin nombre cerca de donde estaba Cripton
(el planeta al que pertenece superman)

publicó tres libros con Milena Caserola:

Mierda (novela)
Canciones (poesía)
Formas de Morir (poesía)

les recomiendo el primero y el tercero, ah y el segundo.

ya dije todo lo que tenía para decir de Quiroga en el prólogo de Canciones.

pero voy a decir algo más:

aunque no aparezca en las listas de poetas que leen en ciclos, Quiroga es el mejor, sin competir, pero es el mejor, ...

canta y toca en suaves dedos finos

y es mi amigo.

este viernes


Niña/o dulce del ya:



Este viernes presento mi primer libro de poemas:

P o e m a s p a r a v o l v e r a m í

Edición: 100 ejemplares · Milena Caserola, 2008

El libro reúne treinta poemas y es un buen espejo de este último año de intensa actividad poética, musical, estética y performática.

E l e v e n t o :

Voy a tocar variadas canciones y a leer muchos poemas, por primera vez en mucho tiempo, desplegando la multiplicidad de mi obra.

Y voy a compartir el escenario con notables músicos y poetas: kasaokupada, goyo, adrián berra, el beduino y shushetta.

El lugar es muy bonito, onda living, con almohadoncitos y una barra para todos los gustos.

Es decir: una noche de peluche para orejas refinadas y corazones transparentes

Aguante, amor y arte,

Los espero.
A


Este viernes · 23 hs.
En El secreto · centro cultural
Epuyen 544 (a una cuadra de Río de Janeiro y Díaz Velez)
Entrada: $5

· Para quien guste, los libros se ofrecerán al valor especial de $10.

Paz y amor.

Placer con P de Poema - Taller de lectura creativa de Poesía Contemporánea Argentina - por Leonor Silvestri


silvestrileonor@yahoo.com.ar

La poesía, todos la escribimos, pero ¿quién la lee? ¿quién la comprende? Leer poesía, la de hoy, la que se está escribiendo ahora, la que circula en los encuentros de lecturas, la de los poetas vivos (y los no se fueron hace tanto), entenderla plenamente, gozarla, interpretarla. Convertirnos en lectores y lectoras creativos, profundos, agudos y activos. Superar el miedo que producen los versos, superar la etapa del deslumbramiento y avanzar hacia los textos, sus ritmos, sus cadencias, y sus recursos en grupo de interpretació n distendido, donde prime el disfrute pero que de cuenta del aparato crítico necesario para acceder al poema, sus misterios y sus especificidades. Partir de la idea de que el significado de la obra de arte se completa en la instancia de la recepción, para devenir lectores que terminan de escribir la obra en un diálogo y un debate con el poema.

Nos encontraremos una vez por semana y leeremos no menos de un poema de un poeta contemporáneo argentino que a su vez nos lleve a leer todas las referencias y textos necesarios de otros poetas de otras regiones, y si fuera necesario crítica literaria.

Partiendo del texto veremos los recursos con los que se arma el poema, sus trucos , sus afinidades, las escuelas, los grupos… Que la poesía circule por fuera del microcosmos poetil, que se encuentre felizmente con sus lectores…

Un taller para toda aquella persona que le guste el ritmo de la poesía, que quiera conocer a los y las poetas de hoy (y de ayer), de aquí (y su diálogo con los de otros lados) y que guste del trabajo de comprensión y lectura activa de un texto en grupo.

Breve Itinerario Poético de autores

Gelman, Bellesi, Rosemberg, Carrera, Thenon, Orozco,Pizarnik, Belloc, Freidemberg, Lamborghini, Perlongher, Viel Temperley, Girondo, Noy, Gianuzzi, Juan L. Ortiz, Gruss, Bignozzi, Bossi, Juan José Hernández, Paula Jiménez, Reynaldo Jiménez, Arijón, Nachón, Méndez, Rubio, Gambarotta, Wittner, Riera, Durand, Borges, De Ruschi, Genovese, Desiderio, Darío Rojo, Gabriela Franco, García Carril, Mileo, Mattoni, Aulicino, Fondebrider, De Napoli, María Moreno, Maresca, Fernanda Laguna, Pavón, Viola Fisher, Fabián Casas, Norah Lange, Aldo Oliva, Enrique Banchs, Paulina Vinderman, Vignoli, Prieto, Yasán, Muxica, Sylvester, Miguel Ángel Bustos, Colombo, Gabriela Bejerman, Llach, Mallol, Cassara, Flijman, Dipasquale, Viegas, Medrano, Prado, Bustriazo, Olivari, Liliana Ponce, Edwards, etc

También habrá espacio para que quienes asistan al taller sugieran poemas y textos de otros autores

La cita es en La Librería El Gualeguay, Jueves de 18:30 a 20:00. Arranca el primer Jueves de SEPTIEMBRE.

El Gualeguay Libros: Pacheco 2251 - Villa Urquiza - Capital Federal - Tel 4524 3680

El arancel: $60.

Los materiales estarán a disposición de quienes asistan al taller.

Informes e inscripción: silvestrileonor@ yahoo.com. ar

Ojo, este no es un taller de escritura, es un taller de lectura porque para poder escribir poesía hay que leerla primero.

CV de la Coordinadora del Taller
Leonor Silvestri, (1976), poeta, traductora, especialista en Literatura Antigua por la Universidad de Buenos Aires.
Colabora como periodista cultural con Página 12 (Radar, Las 12 y SOY), y Revista Ñ (Clarín), y la revista 90mas10 (diseño).
Publicó el libro de ensayo Catulo, Poemas. Una introducción crítica (Santiago Arcos. 2005); y los siguientes poemarios bilingües (español -inglés) auto-traducidos: Después de vos (Ardiente Claridad. 2007. Con ilustraciones de Cristina Lacenlotti), el curso. mitología grecolatina. (en formato libro- objeto CD-rom. Voy a salir y si me hiere un rayo. 2006, con un subsidio otorgado por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires); y Nugae, Teoría de la traducción (Simurg. 2003). También, las plaquetas Sobrepoesía (Número 6), EUzine (número 7), “La pista” (para 2 Obras), “Chic*s” y “Traducciones” para Zorra Poesía, “Hacia Federico, Instrucción de Viaje”, y “Margaret Hassan” (entre otros). Forma parte de la antología Memoria del Festival Internacional de Poesía de Qutzaltenango, 2008, Animal del Monte, Guatemala; Luz y Fuerza (Milena Caserola, 2008), las antologías autogestionadas Felicidades También (2006), del taller de Diana Bellesi de la Casa de la Poesía de Buenos Aires; y de la publicación de la 1ª Feria del Libro Independiente (FLIA-2006). Forma parte del CD Poetas del Rock del sello Veneno Discos de próxima aparición.
Dirigió los 12 tomos de ensayos sobre literatura antigua para Santiago Arcos Editores/Traductore s.
Tradujó al español y compusó una versión de “I’ll be back” del The Beatles para ÚBIKA junto a Julietta Monson publicado en el EP En el Fondo del Mar. Versiones al español de poemas de Denise Levertov, Safo, Catulo y Sulpicia han sido publicados en Revista El Jabalí y Debate, entre otros.
Participó, entre 2004 y 2005, por concurso, de las clínicas de poesía dictadas en el Centro Cultural Ricardo Rojas (UBA) y la Casa de la Poesía de la Ciudad de Buenos Aires con las siguientes personas: Diana Bellesi, Javier Adúriz, María del Carmen Colombo y Andi Nachón.
Tomó clases de escritura creativa en inglés durante el 2006 con el poeta irlandés Kevin Higgings en el Galway Arts Centre, Irlanda, donde residió durante la primera mitad del 2007, y donde ha estudiado previamente en otras dos oportunidades.
Se dedicó a la Gestión Cultural durante 5 años. Coordinó y organizó la sección de literatura y de los eventos literarios (Brandon Gay Lee) de la ONG "Brandon Gay Day", los ciclos de lectura itinerantes Aullidos, Lo dejo a tu Criterio y Free Winona. Colaboró en la edición de varios festivales Belladona y eventos en el Centro Cultural Ricardo Rojas y Centro Cultural de la Cooperación, entre otros.
Su instalación visual-poesía sonora “Media Clase” fue presentado en el Centro Cultural de España en Córdoba junto a la revista Ácido Surtido, donde también ha participado. Formó parte de Transamérica, encuentro entre artistas, docentes y activistas americanos, coordinador por Francisco Nájera y Paula Viturro, en el Centro Cultural de España en Buenos Aires.
Participó en el Festival Internacional de Rosario (2006), y en el Cuarto Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango, Animal del Monte, en Guatemala; y en el V Encuentro Internacional de Poetas “El Turno del Ofendido”, en El Salvador, ambos en 2008.
Como divulgadora de la poesía grecolatina y activista de género brindó talleres, conferencias, y cursos para CC Ricardo Rojas, Casa de la Poesía Evaristo Carriego, Universidad Nacional del Nordeste, Sociedad Argentina de Sexualidad Humana, ATEM, UCES, Casa de la Poesía de Buenos Aires Evaristo Carriego, Centro Cultural de la Cooperación, Federación Libertaria Argentina, entre otras organizaciones. Ha publicado artículos de investigación, periodísticos, de opinión, reseñas y traducciones en diversos medios académicos nacionales e internacionales.
Fue adscripta a una de las cátedras de Latín de dicha universidad y miembro de un proyecto de investigación Ubacyt F034-2000-2004 dentro de cuyo marco desarrolló su trabajo sobre teoría de la traducción e intertextualidad a partir del modelo autobiográfico de las poesías de Catulo. Participó en diversos proyectos orientados a la traducción de obras en prosa y poesía, dirigidos por catedráticas del área de Letras Clásicas de dicha universidad. Abandonó la carrera académica para dedicarse full-time al activismo anarco-queer y a la poesía.
Actualmente prepara la compilación de poetas irlandesas contemporáneas para Bajo La Luna Editores, con un subsidio a la traducción del Irish Literature Exchange. Prepara una obra de teatro sobre Antígona, Clitemnestra y Medea con el grupo de teatro Moiras. Y ensaya su performance poética/visual Trans(generidad) con Daniel Bazán Lazarte.

CICLO DE LECTURAS ENTREVISTAS MÚSICAS POESÍAS PRESENTACIONES CHARLAS ENCUENTROS CHAPADAS


MARTES 29/7 20hs
:: MAXI BOROVICKA :: PABLO STRUCCHI :: ARIEL DON GENARO ::
:: NADIA MDGZINE :: ALE RAYMOND :: Dj SHAKESPEARE ::

Desde hace unos meses que lavaca.org (periódico MU) tiene su punto de encuentro en Hipólito Yrigoyen 1440, capital; libros, cafés, charlas, y demás cosas que se puedan encontrar en una casa abierta.
Cosas como )el asunto(...

El martes 29 de julio desde las 20 hs (a mí casa no vengas a las 3 de la mañana), )el asunto( hace noche en MU:
Ustedes vienen contentos y contentas y nosotros/as les mostramos y contamos poesías, novedades, preguntas, imágenes, libros y músicas; todo en un lugar muy bonito.

Con la presencia de:

Maxi Borovicka
músico-poeta-mecánico-volador. Parte importante del Colectivo Cósmico, editó fanzines como Volando en bolas, Alfojar, Cuando sea astronauta quiero ser grande y más. "El espejo que no refleja imagen", co- editado con )elasunto(,es su primer libro. blog

Pablo Strucchi
artista pluridisciplinario-escritor-gestor cultural- poeta- pintor - ideólogo de locuras varias como )elasunto(, la FLIA, las redes, trabaja en cultura hace un montón de años, creó )elasunto(, en 2001 junto con otros escritores y continúa hasta hoy convencido de su delirio, entre sus libros podemos encontrar )elasunto( 2006, El mundo es truchi, 2004, Ofir, 2001, Locura 1999, Un, 1996 y muchos más. página

Ariel Sansolini/ Don Genaro
Escritor-narrador oral-editor. Escribió, publicó y editó de manera independiente Visiones fugaces en 1999 , En los brazos de rios con aguas de colores 2002, Amor devorando, 2005. Forma parte de la FLIA, y en
)elasunto(, trabaja en la parte de la edición de libros.

Nadia Magzine
Poetisa- diseñadora- fotógrafa, fundadora de
poesiaurbana.com (colectivo contracultural de arte y comunicación), hace años que edita su fanzine Maldito Domingo Gris (MDG). En )elasunto(,se encarga de realizar arte de tapa de libros y publicaciones especiales. fotolog

Alejandro Raymond/ Dúo Alpargata junto a Santi Ortiz (charango)
Poeta-periodista-editor-conductor radial- director de la revista Pipí Cucú. Editó su primer libro Ceci no es una pipa con )elasunto(, en 2006 y coeditó Duendes del conurbano en 2008. Forma parte del CCPachamama, la FLIA y )elasunto(, donde actualmente produce los eventos y realiza la agenda semanal. blog

Djshekspiere
El dj de las letras: director- realizador- músico, gusta de la buena música e invita a disfrutarla con la gente socializando sus hallazgos predilectos.

Y vos
Que seguro que haces un montón de cosas y querés sumarte.
Habrá feria de libros independientes, cerveza, maní y muchas ganas.

Se agradece la difusión:

Martes 29 de julio
20 hs – La noche de )el asunto( en Mu,
Hipólito Yrigoyen 1440, capital. Gratis

Organizan: www.elasunto.com.ar y www.lavaca.org

Claridad de la zoncera



Aquí revuelo sucesivo y esperándote,
Al frente de este tópicomar,
Ahh… y seguro tambien podremos charlar,
Del placer podremos estremecer;
y desearnos juntos juntitos envejecer,
Explorando hasta el dichoso amanecer.
Ahí! a la llegada del clima,
Allí! a la entrada de la cima,
Ninguno la esquiva y nos pasamo’ a buscar.
Así! Como la foto sin color,
Negro claro-oscura,
Pálida,
al sufrir el segundo a suceder
Lo que esa muda tapia andaluz ha de soñar,
sin tiempo a la vuelta en re-aparecer.
Por algún desliz,
Si se queja,
Opsssssssssssss,
la cajita feliz,
Ya no hay remembranza,
A la instigada hora de partir.
Ya no hay más propiedad privada,
ni motriz,
Por que asi envaino y batalló con la plegaria de la palabra,
Porque así me lo contó una gitana hermana mía;
Cantándole a los gatos del techo, noche y día.
Que esa historia ya la conozco,
y es cosa tuya, y algo mía,
que en historia de chicos,
uno juegue pa` el rival,
lujos sexis y hasta,
el placer de no poder fugar de ahí, ni tampoco fumar.
De los conjuros que hasta
Aquí se hicieron en mi nombre,
Duro voraz de predicción;
El futuro es una esfera,
Perfectible de ilusión,
si no fue ,
No se fue,
Redonda alegría en nivelación,
Ni en la carne de los gritos,
Solo más que ritmo un gemido de placer y exasperación.

A la paciencia de ese fuego,
El temor de las estelas,
Fieras piedras encelos,
Aun sólos,
y mirándonos de perfil y al espejo,
reflejo en liberación de un tal buen servidor,
Que vino de allí,
no se donde,
Sentado a la par de la vida de un tren,
Que vacio de calidos alientos en suspiros nocturnos al pie del andén,
Supuro carnal de un cuerpo oloroso e inmundo, sucio;
Que día a día esta destinado a (des)aparecer.
Ante la presencia de duros hierros lacrados con estaño de la vida,
Para que nunca lo sepan, lo callen y vean, todos los años;
Correr de la mano con la amiga agonía acampando el desconocido saber.
Cajita feliz,
de nuevo se perdió en casa,
Algunos gritan,
la terrible! es doña desesperanza, va directa a la sensación de creer,
Otros han de esperan que llueva café, baje el humo,
fuera como un grito,
un quizás, un gemido, un nido en la labranza.
Otros, se haga huella el recorrido que
Han de llorar frente a un mundo inhabitable,
Tan servil, duro y formal como la punta del alambre,
que los dueños cierran y nunca jamas abren.
Algunos seres cantan,
están aquellos hombres,
los que más... encantan,
Pero hay otros que realmente también espantan,
Si solo es así,
mi amor,
En la tierra prometida,
Jugare con juglares,
a duelo libre de miradas,
Besare con el alma la imagen picara de algunas hadas,
Y si por exceso de adivinazas,
Algo se juega y se pone en danza,
Que sea tan solo la fresca palabra esperanza.
En acción de quien quisiera sin querer ganar la quinela,
Y ponga huevo en la quimera,
Llevará hasta en los huesos del alma encalvado en el pecho una estela,
segura pulpa filosa que ha de ser arma,
Una pequeña apuesta niña que lo ama,
Y libera la palabra,
Resistiendo el dolor,
Que si nos amamos tanto día y noche,
Hará el cielo divertir hasta al color,
Del vacio que se empolva en el misterio,
Del tiempo callado,
Casi fuera de cañamo y foco,
De escupir, denunciar, vomitar de la rabia,
Ante cualquier represión de esperar en estos días de tanto polibuche disfrazado inconsciente de estado civil de gobierno en cana.(en naca)

chan chan-da!

contador,él.

Presentación de Crónicas desde el Borda


en la olla de gallardo y corrientes

el viernes 25 a partir de las 19 hs.

Porque la idea de esta olla es la desmanicomialización y la medicalización compusliva de estos centros de encierro y tortura.

ES micrófono abierto,

http://laolladealmagro.blogspot.com

Milana Caserola llegó a la pantalla chica


este jueves a partir de las 21 hs.

apagá la tele y sintonizá www.canal4.org.ar

o poné una papa y dos agujas de tejer

canal 4

Kermarak

entrevista a Matías Reck

y escritores y poetas invitados

suaves dedos finos


este viernes

en el todesca

lala - lalala Mariano Quiroga







Los perros



Los perros de la calle son dioses
sentados como esfinges
contemplando la calle hostil.
Mestizos ilegítimos
de algún ovejero con guita,
o de un perro amarillo, piel y hueso.
Flaquitos buscando un pedazo de pan.
Van a morir en paz
en cualquier lugar de la cuidad.
Van a terminar
en una bolsa de consorcio negra semicerrada,
esperando el camión de la basura
con los ojos llenos de moscas y lágrimas.
Con los codos pelados y el hocico seco.
O simplemente el sol secando
su piel ambarina y agusanada en un baldío.

Admiro a los perros tirados al sol,
corriendo las palomas
o rompiendo las bolsas de basura,
caminando al trotecito mientras mira de reojo.
O cruzando la calle por el medio.
Están más allá de todo.
Los perros son dioses
hijos de la vida y el más profundo amor.
Sentados al filo de la cuidad.

Poema del proximo libro




Fiebre de sábado por la noche en Flores



Las gordas de los boliches
están resentidas.
Las sacan a bailar los perdedores
a las seis de la mañana.
Son la rueda de auxilio,
y todas las chicas
quieren ser el primer premio.

Están las histéricas,
calientan y se van.
Se besan entre ellas y se ríen.
Se tocan para que las veas,
se besan y se van.

Las chicas quieren
que te las vallas a levantar,
como carne fresca
se muestran en la vidriera
de la carnicería.

Con un poco de tiempo,
todas las chicas se dejan.
El tiempo es tu amigo y tu aliado.

Los boliches de Flores
se llenan de chicas guerreras.
Arrabaleras de hoy.
Chicas del conurbano
de belleza violenta,
de fuego suburbano en la piel.

La noche paso y todo sigue igual.

¡OH noche eterna!,
resaca, una de la tarde
y mañana hay que ir a trabajar.



Mariano

poema de Mariano Quiroga


uno de los poemas del proximo libro


Nocturno porteño



Salgo a caminar
por la noche diáfana.
Veo curlos dorados
en la avenida azul.

Las Valquirias ya eligieron
de este gambito de amor
en la tropilla de la zurda.
El sueño porteño y compadrito.
Berretín de hoy.

Ahora que no hay
glicinas, empedrados,
paredón, baldío, en la cuidad.

Piazolla, la matina,
el fauno, la siesta, Debussy.
Organito, Gardel, amor en los zaguanes,
las chicas de percal, las ganas de partir.

Esta lluvia que canta
en el nácar de la chapa.

Ahora camino por el centro
loco de nostalgias,
con las ojeras y la palidez.

Seguro estas con el documento falso
y el faso que nos hizo reír
en el bolsillo culeando tu pantalón,
con el resuello y el cristal,
las estrellas flojas en el techo negro
a punto de caer.

Te viniste para el centro
con los sueños delirantes,
perfume de escuela,
pasión de esquina.
Curlos brillando
en tu pelo de oropéndola.

Yo te conocí en una esquina de Flores
y no estaba cansada tu belleza
ni tarifado tu amor.
Amasando nuestro hijo en tu interior,
como se cocina la vida
allá en el horno amarillo del cielo.

No era así cinco años atrás,
cuando tenias cinco kilos más,
y color en la piel.
Con tus veinte cigarrillos diarios,
cuando los porros se reían de nosotros
quiméricos, majestuosos,
míticos, por las calles.
Con tu hermana escondida
detrás de la cortina
espiando nuestras sombras
detrás del ventanal,
y el sol incendiando
los espacios sin fin.

Yo sacaba a pastorear mis ovejas semanales
en las praderas verdes y fértiles de entre tus piernas.
Tajo que abrí sin que nadie me enseñara
de una puñalada de carne certera y milenaria.

Todas las cosas pasan,
pero quedan las ex novias.
Siempre las ex novias,
y el olor a concha que dejaron en la cama,
tumba de los sueños.

¿Y qué es el amor,
sino una muerte que nunca se da?
¿Y qué somos nosotros,
sino un pedazo de mierda electrificada?
¿Y qué es la luna,
sino un sorete blanco de perro,
mentiroso reflejo del sol?
¿Y qué es el sol,
sino una bola de mierda condensada de luz?
¿Y qué es la nada,
sino un tímido pajero de mierda que nunca acabo?
¿Y qué es la vida,
sino un pedo de concha
de este mundo que es un museo
del puto dios de esta sociedad,
esta vida no vale nada,
esperando un polvo que nunca llegara?

¡Y que es la soledad,
sino el abismo terrorífico
ante la absolutidad del todo!
¡Y esta sociedad,
concupiscente bola de mierda
siempre a punto de explotar!
¡Y la libertad!, ¡la libertad!
¡una francesa en bolas
con la bandera y la bayoneta,
alentando a la masa a morir para ella!

El sueño porteño,
berretín de hoy,
con los sueños delirantes.
Acaricio el culo de la luna
desteñida y proyectada.

Yo te busco por el centro
revirado y nocturnal,
borracho de amor.
Y no hay mejor forma de morir,
que morir de amor.

cementerio II


Cementerio II




A Nuestro infatigable
y acorazada unión del futuro en el ayer.

El cementerio, recuerdo de un amor perpetuado por los astros y el hollín asfáltico, que recorre memorias y registros intespectivos, por el incierto camino transitado, en alguna era y por esa turbia ciudad. Que deambula solo y en mala compania por la piel en cada poro de sudor de piel adormecida, que se esta aun gestando sin saber precisamente que ha devenir. Un ciclo de fanfarrias gitanas echadas a la suerte de las visiones mundanas, chasquidos de mejillas de esta anónima llamada tierra santa.
Cementerio, en las tardes, algo de gloria maestra, única por haber enseñado corte, confección, memoria y ruleta; entre las melodías armoniosas que proveen a la atmósfera de las flores, el respiro de un simple consuelo por ese amor que aun en la suerte os tiene preso. Intrínseca respiración de un otro consuelo, a tierra firme,
En la que ningún gusano humano podrá estar vivito y coleando. Donde, alcanzará nunca jamás, disfrutar de la caída de sol si la muerte no lo encontró con una sonrisa plena de cruda perduración. A la pendiente del sol, umbral en el cual se refractan los espejos del alma, a la espera del cenit vibrante como la locura de la ceguera diurna, hecha cenizas, en botellas de plástico duro. Un jazmín que se relame ante tanta bravía soledad de un campo sin techo, más que el del cielo, como si fuera un recuerdo añejo de la angustia y la alegría de este fin, que se retira más sin fingir bien por dentro.

Sin fingir,
Bien por dentro,
Su careta de albañil desmehonrado,
Por un pueblo indiferente,
Lleno de opiniones de las gentuzas de ese centro des-almado,
Preocupado por rendir,
Ningún examen,
Ante el santo Dios,
Ni arrepentir,
Haberse entregado,
Y no poder elegir
Morir libre,
Si no mas que atados de pies y manos,

las acacias gimen a unos metros,
antes de llegar,
una capilla y un convento;
el silencio de un pibe entristecido por el espejismo solar de la ruta,
ese pibe se acerco y me dijo: “ usted fue aquel niño, en que esa noche movió las patas y esquibo las balas entre los cercos de carmines?

Suelto por el aire
Y balanceando mi tristeza de plegaria, Le respondí: Ese era mi ángel con el que en algunas lunas
Compartía la esperanza,
De no perder ni los a los ponchazos esa infancia,
Ayer vivida, hoy tan dolida, algo olvidada,
Donde entre tantos garabatos y pedaleadas,
Escribiría la proeza,
de que un día ese aliento verbo me llevaria, no muy lejos
De esta fiel morada,
Donde… recordas? En algún misterio nocturno, ensoñamos; con mi dulce amada,
Ser ambos, uno invisible, indivisible, amor único e irrepetible.

contador, él.

8va. FLIA


en IMPA

“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”

fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini


Fábrica Recuperada & Ciudad Cultural

¨una fábrica de ideas¨

Querandíes 4290 (entre Pringles y Rawson,

a dos cuadras de Rivadavia al 4200 )

barrio de Almagro…

Colectivos que llegan: 5-15-26-86-65-88a-103-104-105-112-132-146-subteA

feria del libro independiente autogestiva autónoma alternativa anárkika amiga abracadabra abrazadora abierta adictiva adrenalítica afectiva afrodisíaca agasajada agauchada agitadora aglutinada agradecida agrupada ahumada aindiada aireada alada alatinada alcoholizada alegre alentada allegada animosa alternada alucinada alumbrada aluminizada amable amada amalgamada amanecida ambulante amena amerikana amestizada amplificada analgésica anfibia anfitriona animada anochecida anómala antediluviana antehistórica anticolonial anticongelante anticonstitucional anticorrosiva antiespasmódica antifebril antilógica antológica antimilitarista antiimperialista antirracista antropófaga anudada anunciada apasionada apreciada armoniosa arraigada arrasadora arrebatada artístika asamblearia asentada asidua asombrosa augurada autosugestionada aventurada avisada atrevida adinfinitum autóctona ahijuna


fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini


La ola de emprendimientos autogestivos y autónomos iniciados a fines del siglo XX en nuestro Sur, y que tuvo un mayor crecimiento después del 2001, abarca tanto a obreros independientes como a escritores independientes, abarca tanto a IMPA como a la FLIA, y por eso festejamos nuestra 8ctava feria del libro independiente en la calle Querandíes, solidarizándonos con los trabajadores agredidos y amenazados por los uniformados y las leyes del neocapitalismo, ahora en Julio, el mes de la -todavía incompleta- independencia autóctona.


fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini


libros artesanales, editoriales independientes, revistas contraculturales, fanzines poétikos, posters pachamámicos, calcos iconoclasistas, discos varios, remeras y accesorios contrahegemónicos,

pinturas, fotos y collages coloridos y reevolucionarios, historietas antipolicías, máscaras lokas, proyecciones y diapositivas, películas bizarras, documentales sobre fábricas recuperadas y pueblos originarios,

malabares mágikos, poetas y bandas en vivo,

performances antropófagas,

charlas y talleres, canciones anárkikas, psicodelia & amor,

y muchísimo más…

desde el mediodía hasta la medianoche…

fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini


adelanto de data sobre el

ESCENARIO 8VA. FLIA

bloque 1
14 a 15,30 hs.: -Fernando (ECo) -Maximiliano Sambucetti- Daniela Cohen
-Enzo Cordoba - Nestor Ventaja -Azul (perfo) –Salar/ Rey Larva (banda)
-Explorador azul (perfo)

bloque 2
15,30 a 17 hs.: -Tito A. -Ezequiel Ábalos -Merluza - Martin Shencman
-Mandouglas Minner -Ed. clic (perfo) - El pastor y la joven guarrior (banda)

bloque 3
17 a 18, 30 hs.: -Goyo –Carlos Splausky -Luli y Manu -Matias Reck
-Pipi cucu - Agusdelabrizna (perfo) - Ficciones espontáneas del
espíritu (banda)

bloque 4
18,30 a 20 hs.: -Grisa -Juan Xiet -Poemuffin (perfo)
-Lord MC (perfo) -Adrián Bechelli (perfo) – Pablo Strucchi- Dr. Hache (banda)

bloque 5
20 a 21,30 hs.: -Ronny Ransemberg - Ramiro Roos- Un Faulduo -Orge y Caro (perfo) - Ciruela (perfo) - Ekeko zambo (banda) – Lautaro- Dafne y Gus

bloque 6
21,30 a fin.: -Diego Rojas -Ser o No Res (banda) y Xuan Gonzalez
-Morena, la sonora del takiraki (banda)
-Ojos de Pie (banda)



8va. FLIA

en IMPA



“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”



FLIA (Feria del Libro Independiente y (A)) >>Info: info.flia@gmail.com
**** * *<< **http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/** >>*



Testoyamando...


Despierto por debajo de las rejas del colchón,
hablandole a lo perpetuo del silencio del chiquito y en penunbras velador;
grande la luz que ilumina por debajo de la endija se gazapa,
y el sol solito baja por el techo de la casa,
tan querida, resistida, habitada; tan amada, escasa,
en recuerdos del sinvento, de tu cuadra,
y la esquina biciencuentro,
la vereda, tu sonrisa y el porton,
esos besos que vieron brillar, en ausencia de los demas, de punta a punta sin parar, atraversados por ensueños delirados,
empapados en tersas pieles de algodón,
si es/en verda' hoy no quisiera ser tan pequeño, ser tu dueño y oración,
por conforme situación,
demolición, ruedas, llantas de esta tan particular inferrelación,
sigiloso en los apuros entre baldozas llenas de pisadas,
ligeras de polvo, puloy, fuloy, ceramidas del jabón.
De los pelos encerrados del gatis en algo con forma de vidrio, y aromas innatos de sentir el amor,
Voy paso, pasito a paso, hasta des-andar en un supiro,
con ritual pasta de buena cancha, estirpe fresco de un nuevo barrio en creación,
de tu amigo , de tu exclavo la indiferencia, soy vencedor!
de las ganas y los exceso, deseo endulzarte con el arte del chamuyo sin tevevisoor, soy de buena parla, algo pesada, pero jamas de una labia rabia de tipico amanzador;
y si es temprano, y mas es verano, y no despiertas, no me asusto, a la mañana todo más cuesta alrededor,
de ser un libre orgasmo por desatino y no por engaño,
ahí! te miro, y me deleita, tu baba sana que no despega, mi goma erecta sin ser rubror, solo en tu lecho , con mi plegaria canto en un grito, soy tú,yo! hombre por solo amor, a ser romantico y perdedor.
Es cualidad sincera la entrañable y dulce espera, como muchas veces no quiero ser y tambien soy,
ya en tu sentido adormecido casi retiro mi descontrol,
un gesto tibio de pies a manos, masajes , mensajes claros,
que me conmuven ya sin reparos, actos , ni pactos artos de condición,
que se sucumbe en cuerpo y alma, cuesta abajo es mio el karma,
que da la calma febril en estado de estupor,
con la distancia fuera de las geometricas ansias,
soy el Rey de los huesos de todos y cada unos de tus lamentos, un bobo triunfador,
En el extasis de sentir tus pechos anclados al viento de mis mejillas coloraditas de tanto alcohol,
de vos guapa! mujer enmarañada,
por la vida de la des-dicha bajo tranquilo; es la colina , la de la vida, como dice León,
que en buen clima ya, hoy, nos dejó,
reflejando en los espejos,
nuestros años, nuestra música y el dulce encanto,
el no sentido de amarnos sin pesares de empresas lavavidrieras y cotillón,
de la unión que del centro atravieza la gran lágrima de este tonto corazón,
`paralunar ,
amanacer en tu aérea fugaz estrella,
en perplejo otoño del ayer de este hoy,
De dormir junto a tus piernas, sabanas finas, jámas de tela,
sin presentir,
que sos el mar, y la intuición,
el bien peor y el mal mayor,
que sos serena ,
rebelde nena,
algo ya extraño,
es tu melena,
y al instante de partir...
del capricho de pendejo muy insolente, que te grita por las calles como un jinete,

del capricho al berretin ,
soy un salame que te ama y de copetin,
y que tus ojos soy un manso heroe dezasnando, lo que aun escribe nuestro frágil pulso que a fuego marca que es amor.



sin más palabras...
soy chris , o christian ,
tal ves el amooorrrrrr, soy ese hombre que en alguna esquina llamaron:



Contador,

Él

...

IM-Paciente espera
"...oye amiga,
dame la mano
que ya es la hora de caminar..."
Miguel Abuelo



Se te siente caminar
por lo más duro
del empedrado de esta ciudad.
huelo tu aroma,
tu saber en el aire,
caminas al vuelo ,
que corre por dentro,
bien discretos,
son los sentimientos,
que se hacen huella bien adentro ,
de haber estado,
de haber vivido,
con tan solo el canto;
de ese niño,
tambien el llanto,
y un recuerdo ineterno,
de vivir muy de a ratos,
de tanto en tanto,
y casi corriendo.
Tambien pisando,
en los paisajes,
del encuentro,
y sevilla preferida,
una carta que se ensilla,
y otro que hacer cotideano
si sos tambien tan sencilla;
de torear al torero,
por ser gil y buen portero, (es arquero)
sin que sea tu dueño,
tu testigo en el cuento,
al corretear
por esos suelos ,
que enciende aquel duelo,
de vivir el acto
de preferir,
ser tacaño y compartir en el acto,
el canto , por sobre todo,
el canto,
de un buen dia , al dia,
por seguir el remanzo,
sonreir sin estracto,
de un rio en espejo,
y una sensación que da miedo,
del pensar al otro,
sin la tregua entera ,
en la que un bello dia ,
ya no correria ,
el dolor de tu llanto,
esa tierra querida por todos los santos;
del color del mañana,
y las reynas
de millas ,
sin correr las astillas,
carretillas que posan perdidas,
por el mar las antillas,
de gozar un verano ,
entre verso y verso,
beber buenos vasos,
caminar desplomados,
con sentido inexperto,
y un sol en las manos,
para solo aprender,
a ser libres ,
los dos juntos
en donde se te sienta tranquila
pa' caminar de la mano.


contador,Él ( del libro tinta blanca. (punto) ciego.-)

salió "Luz y Fuerza" de Ioshua




“Luz y Fuerza”

pequeña antología
de poemas contemporáneos

ioshua
judith villamayor
hernán
julián lopez
nadia presti
joao moojen
klaudia con k
leonor silvestri
naty menstrual
sebastián matías oliveira
matías reck

Ioshua, “Luz y Fuerza” pequeña antología de poemas contemporáneos.
1º ed. Tres Arrollos: Milena Caserola, 2008.

46 p: 10 x 18 cm


Todos los izquierdos están reservados, sino remítanse a la lista de libros censurados en las distintas dictaduras y democracias. Por lo que privar a alguien de quemar un libro a la luz de una fotocopiadora, es promover la desaparición de lectores.

Contacto con el compilador: deformerecords@hotmail.com
www.fotolog.com/homotrash

Arte de Tapa: Ioshua

Edición: Matías Reck / losreck@hotmail.com
www.milenacaserola.blogspot.com

Prólogo

Un día podrías despertar y ver toda la belleza que hay alrededor.
Cualquier día podrías reconocer que hay muchas personas mejores que vos y que hacen cosas mucho más bellísimas que vos.
Así, pues, entenderías que esta antología sólo tiene el caprichoso deseo de celebrar el talento literario de algunos amigos.
Cada uno de estos textos tiene un brillo propio que quiero compartir.
Pero ¿qué más tienen en común estos poemas? ¿Qué más tiene en común estos poetas? ¿Se impone alguna otra lógica esta antología?
Si, quizás, pero acaso ¿sería poco motivo querer compartir la belleza? Acaso ¿sería necesario exigir algún otro rigor a la sensibilidad?
No esta vez.
Los poetas escribimos para que nos lean y leemos para que nos escuchen. El verdadero valor de nuestra obra está en aquellos que la divulgan.
La realización de esta antología sólo es posible gracias a la generosidad de los autores y a la editorial milena caserola de Matías Reck.

Ioshua
Marzo 2008
Barrio de Libertad, Merlo, Buenos Aires. Argentina.

Necesita

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El sílice

Su protagonista es un hombre de las relaciones? públicas del Nogüd nombrado Solomón.
Su antagonista es una hermana irreal nombrada Erna.

Solomón y Erna hacen el amor en un dormitorio? del hierro. Solomón desea aprender sobre la espiritualización. Erna está cansada de ser irreal. Ella sabe que Solomón es no irreal. Solomón tiene un deseo: el sílice. Erna necesita satisfacerse. La hermana le roba el sílice. Solomón llora?

Judith Villamayor


El canto de la casa

descansar sobre otro pecho
deja al oído
en manos del latido

es el canto de la casa
frotando la vereda
prendiendo el cordón
cruzando limpio la manzana
y su pulmón

tu galope se acerca
lo siento plexo adentro

llegando en manos del trote
viniendo en patas del eco.

Hernán
de "los hechos y las cosas"
alción editora, córdoba, 2006


Palabra santa

¿Quién no caga mierda?
¿Quién no eructa?
¿Quién no coje-o-es-cojido?
Quien no muere?

¿Quién?...
¿Quién no nació de concha?
¿Quién no sufre?
¿Quién?

¿Cuál es la palabra santa?
¿Qué te salvará?
Si todos nacemos
y todos morimos!?

¿Palabra santa?
Cuanta pelotudes!
En el medio
para un mismo fin!


Alguien se llevará
sólo su secreto
a su tumba
Palabra santa!

Klaudia con K


Esferas de plutonio

Música incertidumbria de theremin. La actriz, de espaldas, con un vestido todo así. Hace su número moviendo los brazos como si sostuviera algo que no se ve y que pasa de una mano a la otra. Da la vuelta y termina.
Es un horror. Hermosa y pérfida.
Posa para un fotógrafo hamburgués de 1920.

Sí ya sé, dígalo, no soy bonita.
Habría que ver cómo queda usted con esta peluca. ¿Nocierto?
Porque es muy fácil burlarse de alguien como yo, de alguien en mi situación.
Sí; yo soy la niña mala, a mí me van a colgar.
Yo sé que voy a morir, colgada, meada, cagada.
Van a venir a buscarme igual que a Cipe Lincovsky ¿nocierto?, el último orejón del tarro.
Ya lo sé.
Ahora usted me ve así, degradada, pero antes de la bomba yo era un sueño. La esperanza blanca para un nuevo mundo Menonita, la meretriz espiritual de los artistas.
No adhería ni a Boedo ni a Florida que va; yo habitaba un espacio más berlinesco, más frío que otra cosa.
Yo, así, con mi corsé de armiños sangrados, mis pendientes de falsaesmeralda y esta boca que tengo era la fantasía de todos lo que aún no se habían contraído.
Pregúnteme quién no deseaba acariciar mis muslos tiernos y suavemente húmedos.
¡Pregúnteme!

En mis tiempos yo era una más que una zarina, más que la más de las princesas turcas con su imperio otomano y sus dátiles y sus regateadores y sus especias asiáticas y sus aceites esenciales.
Yo hacía el malabar exquisito con las esferas de plutonio. Ese material de irradiada incandescencia pasaba en mí, de una mano a la otra, sin que nadie pudiera advertirlo, sin que llegaran a entrever el momento exacto en que se producía el encantamiento.
Ahora era así, como usted me ve, fenómeno esperpento, y de pronto, con perversión encandilante, era de la manera más opuesta.
Los hombres me miraban arrobados; me decían que encarnaba la fabulosa imaginería Melié y que era una superdotada.
Por eso me buscaban.
Yo siempre comprendí que la imagen de una mujer como yo, una mujer de mis características, con las genuinas bragas femeninas y manejando rigurosa las esferas de plutonio, era una inconfesable invitación al amor sublime, sagrado e ideal del simbolismo.
El mismo Gustav Klimt, el macho más hermoso, más loco y más sangriento que dio el Zodíaco, degustó criminal las lonjas que hieren mi entrepierna.
Ah... pero esos eran los tiempos modernos, los tiempos de glorioso sexo, los días franceses sin terror y con lengua, días redondos sin pasado y sin futuro.
Todo era como un delicado y precioso dije, un ánfora maldita... Un virus dormitante.
No lo sabíamos entonces, pero eso, esa siesta de los oscuro en el torrente de la sangre, pronto sería el comienzo de una nueva glaciación, una nueva prehistoria.

Ahora van a colgarme, lo sé.
Me encamino sumisa al cadalso... lo mismo que el Pato Carret, lo mismo que Nelly Panizza. Ya lo sé, no soy bonita, qué voy a hacer... no tengo onda.

Fue mi madre. Mi madre me enseñó el número de las esferas. Es una técnica que se pasa de generación en generación y es de tradición materna; lo enseñan las mujeres y las mujeres lo practicamos. Yo nunca tuve hija.
Ahora es una disciplina muerta; está muerta. Como mi madre.
A veces voy a visitar su tumba, a llevarle alguna flor, a merodear un poco.
Hago pis en las esculturas del cementerio, de a chorritos... me voy mojada y sin limpiarme. Toda humeante.
Es tan aparatosa su cripta, tantas capas de plomo recubren un cuerpecito de madre tan pequeño. Mi madre no era como yo. Yo soy alta y gorda.
Mi madre era como son las madres: pequeña y muda.
Ahora desde su tumba es una carga plutónica eterna. Su cadáver irradia muerte por los siglos de los siglos y fue necesario cubrirlo con capas de plomo, un metal blando y maleable que protege a la nueva humanidad del poder destructor de la inconsciencia.
Ah! jóvenes indolentes.

También yo voy a ser enterrada en camisas como perdigones. También yo soy contagiosa para siempre. También tendré la sola compañía de estas cucarachas.
Luego de haberles entregado mis manos y mi vida, mi fascinante número vivo con las esferas de Plutonio. Después de ser la esperanza de innumerables irradiados, de los niños que se quedan pelados, de los demasiado feos, los deformes, los solos, los harapientos, los que perdieron las razones y los entendimientos.
También yo seré enterrada por la mano de quien una vez espió mis balcones y me amó con máxima entrega, máximo dolor, máximo silencio. También yo.
Pero también, como Alfonsina, la más hermosa sirena plutoniana, vendré desde la muerte, desnuda de todo plomo, para recordarles que sí, que ya lo sé, que es cierto: Yo nunca fui bonita.
Ustedes tampoco.

Julián López


La cama

Deshecha desde hace días,

El cenicero completo
De colillas ajenas
De cenizas propias,

La ropa en el suelo,

Los papeles que se amontonan,

Los libros
Que gritan por su presencia,

Cd’s que se pasean
De caja en caja,

Cassettes que suspiran
Un poco de atención,


El tacho de basura
Repleto…

Algo está sangrando en el fondo.

Nadia Presti


De los Versos Fantasmas
-PURGA PERPETUA!!!
“…a quien me ha amado incondicionalmente
durante 8 malditos ciclos menstruales ininterrumpidos.
Y nada menos…”

De las 6 mil millones de personas
que infectan este mierdero
/ nauseabundo
vos sos el único instrumento
de mi más infame y último
/tormento.

En cada puta gota de bilis
que vomito
estás.

En cada coliforme fecal
de diarrea osmótica
que cago
estás.

En cada uno de los 40 millones
de espermatozoides
que eyaculo
estás.

En cada milímetro cúbico de mi piel
erizada de pánico
por tu recuerdo funesto
estás.

En cada gota crúor
de los 5 litros de sangre
que sulfuran por mis venas
reventadas en catarsis
estás.

En cada uno de los 206 huesos
doloridos de mi esqueleto patético
estás.
En cada colapso de mis 7 metros de
/tripas
en cólicos espasmódicos
estás.
En cada golpe ciego de mis puños,
cabezazo,
patada,
mordida,
estás.

En cada abrazo de consuelo.
En cada beso de amor.
En cada palabra de ternura.
En cada caricia de deseo.
En cada lágrima de alegría.

También estás!

(Hasta siempre)

Pero vos nunca leerás este poema
/triste,
porque esta purga infinita
sin precedente
es dedicada en tu homenaje…

¡Póstumo!

Joao Moojen
2006, Malos Aires.
Defeco por la boca
vomito por el ano.
El infierno es mi hogar
y el diablo mi hermano.



Paradoja

Para Lucy

El frío lo congela todo
menos mi corazón que se acurruca
y se entibia junto a la llama
del leño ardiente de mi deseo
el sudor se aplaca
y los pies ya no traspiran
habré muerto acaso
me es difícil darme
cuenta si
las medias están sucias
nada huele
la piel nunca está
desnuda
nada respira
elástico sobre elástico
capa sobre capa
interminables
me es imposible quedarme
a solas conmigo misma
no hay privacidad en el encierro
de las ataduras de la ropa
vendas contra la soledad invernal
en este país extranjero
donde la lluvia no cesa y hiere
esmirriada y asesina como vecinas
/fisgonas
atraviesa mi corazón
que se apelmaza dentro de la lana
aunque hiela
y no paro de sentirte lejos de mí
escurriéndote como nadadora
en esa otra agua de ese otro lugar
al que refiero como mío y nunca se
/congela
no adormece sino aviva
cual fuego la sed de vos


tirana es esta bífida obsesión
siempre quererlo todo
finalmente quedarse sin nada

Leonor Silvestri
2007, de Un País Extranjero (inédito).


Soy la madre

Soy la madre.
Tu madre.
Su madre.
Vuestra madre.
La que nombran cuando dicen
la puta que te parió.
Esa soy yo.
La puta.
Esa puta.
Tu madre.
La puta madre
que te parió.
La que nunca vas a poder olvidar
por odiarla
o
por amarla
por tenerla
o
no tenerla
que más da.
Soy la forjadora de destinos
a los que llevo a la gloria
o a los que arruino.
La hembra que te parió.
La que te tuvo encerrado
bebiendo de sus jugos
hasta que te escupió.
El primer contacto con el mundo.
CON… TACTO
O
SIN… TACTO.
Soy esa madre hembra
a la que le chupaste las tetas
aferrándote a esos pezones gordos
como tu única tabla de salvación.
Soy tu comida
tu medio de subsistencia
tu existencia
tu persistencia
tu resistencia.
Tu puta madre
hijo de re mil puta.
Soy la virgen maría madre de dios
la madre de Hitler
la de Evita
la de Videla
y la de Perón.
La de cada uno en esta vida…
La de Walt Disney
la de Chiche Gelblung
la de Charles Chaplin
la de Robledo Puch
la de Tita Merello
todas soy yo
todas.
La que te marca a fuego
el cuero
como se marcan las vacas en la
/yerra.
Generadora de tus frustraciones
de tus dolores
de tus sonrisas
de tu amor.
Soy la madre
La puta madre
La re concha de tu madre
que te re mil parió.

Naty Menstrual


Le di mis manos sucias, mis manos
/cansadas,
mi vista débil, sosegada,
mi canto sincero, mi voz pecadora
y bailamos. Él era feliz y cantábamos
/juntos.
Jugaba con mi cuerpo;
con manos devolvía ademanes y
/gracias,
con mi boca sonreía y gemía.

Sebastián Matías Oliveira


El Compilador

Ioshua /
Nació el 4 de septiembre de 1982 en la ciudad de Haedo (al oeste del conurbano bonaerense).
Es cantautor, compone todas las canciones, de su actual banda CORAsONDENINIO.
Director de su propio sello discográfico y editorial, DEFORME RCS + TXT.
Lleva publicados 8 fanzines REVISTITADIY, DFRM, PUTOELQUELEE, HOMOZINE, OPPOSITE TO STRAIGHT, HOMOCIONES, U R NOT ALONE y SI TE CABE (personalmente y de manera artesanal, produce y edita sus discos y libros).
Solista electrónico y DJ, detrás de seudónimos como: CANIBALISTIKUM CADAVER, DISHEI ALKOLIKO, CUMBIAGEI o EL MAL ES HOMBRE.
Como poeta, escribió y publicó 5 libros: EAT MY ASS, JINETERO, TOM'S, NOT DEAD, PIJA BIRRA FASO y LOS PUTOS.
Fundador de la corriente literaria NUEVA PROSA ARGENTINA.
Diseñador gráfico y artista plástico (realiza el arte de casi todos sus discos, muestras de obras, instalaciones, intervenciones urbanas con graffitis y stencils
pro-queer).
Además, es videoartista (su opera prima es la película "1716"), fotógrafo, fan del heavy metal y militante homosexual.
Actualmente desarrolla todas estas actividades en la ciudad de Buenos Aires, Argentina.


Los Poetas

Judith Villamayor / (villamayor@gmail.com)
Judith es una grandísima artista y la admiro desde que la conocí una noche en la galería de arte Belleza y Felicidad. Ella es audaz y su obra me impresiona y me fascina. Este impar poema que incluí lo leí en su web. http://historiasbrevisimas.com.ar/

Hernán / (hernan@treneshaciaafuera.com.ar)
Conocí a Hernán una noche en el espacio cultural MOMO, en Merlo. Volvimos encontrarnos por Constitución y ahí me regalo un ejemplar de "Los hechos y las cosas". Leí el libro volviendo a Merlo y me conmovió. Hernán es genial escribiendo y recitando. "El canto de la casa" es uno de mis poemas.

Klaudia con K /
Ella es todo. Las palabras más simples me conmovieron en su voz. Su obra es pura sencillez, todo un reino de simplezas que erizan la piel. Ella es tan pero tan reina que tiene la humildad de no usar corona.
"Palabra santa" es un bellísimo poema inédito que Klaudia con K me dictó por teléfono.

Julián López / (carniceriasintegradas@yahoo.com.ar)
Conoci a Julián López en el centro cultural Ricardo Rojas, esa noche ambos estábamos invitados por Leonor Silvestri a leer.
Julián aparece frente al micrófono enfundado en un vestido con volados de tules y tapado de piel y arranca y me sacude con todo ese relato inmenso.
"Esferas de plutonio" es un bellísimo poema que admiro de Julián López.

Nadia Presti / (nadia.poesiaurbana@gmail.com)
Conocí a Nadia una noche en un recital en una plaza de Caballito, y me regalo copias de sus fanzines MALDITO DOMINGO GRIS.
Este bellísimo poema sin titulo que incluí esta entre otros tantos hermosos textos y collages de Nadia.

Joao Moojen / (doctormalapraxis@hotmail.com)
Conocí a Joao Moojen una noche en la casa de Judith Villamayor, ambos estábamos invitados por ella a intervenir una esquina en el barrio del abasto. Este poema que incluí, Joao lo leyó en el evento JEVIMETALGEI que hice el viernes del orgullo gay de 2006 en la galería de arte Belleza y Felicidad. “Purga perpetua” es un bellísimo poema de Joao Moojen.
Leonor Silvestri / (leocatlove@hotmail.com)
Ella es como sus gatos. Ella es una particularidad en si misma. A veces demasiado punk y otras por demás académica, se las arregla para oler a espíritu adolescente y acuñar, con sólo algunas líneas, bellísimas instantáneas.
"Paradoja" es un hermoso poema inédito de Leonor Silvestri.

Naty Menstrual / (natymenstrual@yahoo.com.ar)
Conocí a Naty Menstrual en el subsuelo de Campamento Uno, esa noche ambos estábamos invitados por Leonor Silvestri y Diego Lebedinsky a leer. Ella me pareció una exagerada más pero algo en sus textos lograba detenerme... es que había un corazón detrás de todo eso.
"Soy la madre" es un bribón poema de Naty Menstrual.

Sebastián Matías Oliveira / (soyloperdido@gmail.com)
De Sebastián ya dije que lo suyo me parecía un cut&paste emocional en fastfoward, o algo así. Este poema sin título que incluí está en la página 19 de su libro “Vómito” que él me regaló cuando nos conocimos una tarde en el barrio de Chacarita.

Otros libros del compilador:
Ioshua, pija birra faso, 2007.

Otros libros de Milena:
Ale Sirkin, El árbol cósmico, 2006.
Miguel Ángel Peñarrieta, La voz del coagulo espera, 2006.
Mayra Jazmín Lucio, Amanecer Oscuro, 2006.
Alex Portugueis, El ombú cósmico, Milena Caserola, 2006.
Merluza, Cuentos, 2º ed., Milena Caserola, 2007.
Christian D. Marelli, Políticamente In Correcto, Milena Caserola, 2007.
Emiliano Correia, La Fórmula de la fantasía, Milena Caserola, 2007.
Sebastián Matías Oliveira, Todo texto debe autovalerse.
Mariano Quiroga, Mierda, Milena Caserola, 2007.
Mariano Quiroga, Canciones, Milena Caserola, 2007.
Emanuel Alegre, Cuaderno de apuntes, Milena Caserola, 2007.
Sebastián Matías Oliveira, Presente Gourmet, Milena Caserola, 2007.
Pablo Om, La Juventud al Poder, )el asunto( - Milena Caserola, OCIO VERDE, 2008.
Sebastián Matías Oliveira, Suaves Dedos Finos, Milena Caserola, 2007.
Andrés Kilstein, Moloko Vellocet, Milena Caserola, 2007.
Andrés Kilstein, 13 excusas para no comprar este libro, Milena Caserola, 2008.
Ramiro Ross, Crónicas desde el Borda, Milena Caserola, 2008.
Nicolás Reffray, Del amor y otros atropellos, Milena Caserola, 2008.
Mayra Jazmín Lucio, Amanecer Oscuro, Milena Caserola, 2008.
Maru Paii, este viento que pedalea por mí, Milena Caserola, 2008.
El Rey Larva, Milena Caserola, 2008


Próxima aparición:
Federico Zukerfeld, Federico Zukerfeld, )el asunto( - Milena Caserola, 2008.
Antonio O`Higgins, Vómito de sangre, Milena Caserola, 2008.
Juan Xiet, Metástasis, Milena Caserola, 2008.
Adrián Bechelli, Poemas para volver a mí, Milena Caserola, 2008.

Consiga estos libros en:

Feria del Libro Independiente – FLIA

Peluquería Prana -– Cramer 2383

Bar Iñaki – Boyacá 88

Centro Cultural Pachamama – Argañaraz 22 Villa Crespo

www.poesiaurbana.com

Diego Arbit - www.diegoarbit.com.ar


)el asunto( - www.elasunto.com.ar

Milena Caserola – bateriasantiaereas@yahoo.com.ar

MU. Punto de Encuentro, La Vaca - Hipólito Yrigoyen 1440

Librería Fedro - Carlos Calvo 578

Librería Crak Up – Costa Rica 4767

próximamente en: www.distribullalacajita.com.ar

ningun orgullo gay-rara rabia ardiente‏


soy gay, qué soy, yag, yos yag,
soy
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todo lo que quieras saber de sexo te lo cuenta ....
balín miente
medios y sexualidad una combinación fatal
con ustedes un excelente video
nungún orgullo heterosexual

véanlo aquí

http://www.youtube.com/watch?v=3v26Xd1NjDE

feliz stonewall para tod*S

HOY HOY HOY al galpón Ve


GA CE TI LLA completita

a partir de julio


a pesar de que es mejor un mayo francés que un julio argentino, este julio será especia l en la República de la Boca.

música, poesía, y todo al ritmo de LA VACA ES UN IMAN VESTIDO DE CUERO.

allí podrá encontrar lo que busca, novio, libros, vino, pizza, pija, tetas, culo, paz, amor, electrodomésticos, hippies, eventos, fechas, movidas, milenas, asuntos, crisis del campo, elefantes sin trompa, marcadores de colores, ponepuntas, hinchas de racin, pendrai, un indio solari, ocho flias, un google de maxi y dario, clarin miente, la nación dice la verdá, lamparitas de bajo consumo, destornilladores oxidados, biodiversidad, osobuco, casettes con una bic adentro, Mp2, a marcelo tiner, Kechup, Keta, un solo de bata, pelusa de ombligo, avionsitos de papel rosa y un sifón lleno.

nos vemos allí

M.R.

ante la crisis de campo .... poesiaurbana



nos vemos a la noche, llevo el puesito de milena,

este sábado a full


estamos en secreto, a pasitos de parque centenario, tocamos la viola, y chamuyamo´
venite te vas a divertir.

Mayra y Nico presentaron sus libros con muy buena onda, lecturas y musica, besos, abrazos y vino



En una noche de gala, sofía gala, se presentaron los libros, Amanecer Oscuro de Mayra Jazmín Lucio, y Del amor y otros atropellos de Nicolás Reffray. La "no" mesa de presentación estuvo a cargo de los autores, el editor Matías Reck y el jóven cuentista Merluza Juárez. Se leyeron cuentos, poesías en forma distendida. Charlaron de la vida los panelistas que se mezclaban con el público haciendo de público cuando el público hacía de panelista. Entre risas, mate, nervios, contracturas, familiares y amigos, se dieron a luz in-formalmente los escritos de estos jóvenes autores.


De diez, 13 . (punto) por suerte: (DOS PUNTOS)

NO SUPERSTICION

Aterradora y silenciosa sapiencia racional del cactus, que
reverberando en el silencio exquisito, pretérito y silencioso del perro del bolero, esa noche de domingo en vela, juega; y promete de ser antesala de toda una gran reserva.
Curiosidades de hombres que denuncian el virus en el mercado,
inventado por los crueles y misteriosos sacerdotales “doctos” de la ciudad de la abundancia, del malestar social generalizado: malos aires- city.
Murallón fabricado como un pedazo formal de papel cartográfico, con pigmentos aun poco conocidos, por el “•exitoso”• paladar manifiesto de la maquinaria de facto reproductora del terror televisivo mach “show”actual; de manera dulce, hostil y defensiva. Arma masiva de engaños tanto sistemáticos como atroces.
Penetrar gatuno en lo urbano, amanecer nocturno de la paciencia que espera ansiosa en la oscuridad, ahí, cerquita, pegadito a la esquina del tan deseado gol, tan solo un cachito de vida, de oxigeno de aire. Un puto gol. Con lo que cuesta armar a un trolo boy escout.
Un pedazo de billete tatuado con mierda en la piel de la espalda de la remera, instiga tumba, el morir es humano, vivir es menester en este día tan sabático, nublado e insistente; tambien, por que no; algo in-humano. El panteón de los envueltos niños es una fachada inigualable.Inmaculada. Y por mas, que la muerte fuese animal, no deja de ser muerte al fin. Sí. No es una revista de domingo, ni el asqueroso mundo del ruido del clarín.
Severos duros aromas al mantel del medio-dia, condenados a las opiniones de caníbales comensales que desde el fondo de la mesa de la casa de “you” vieja, esperan ver con sus pulpias el sol brillar y re-tumban con sus luces de escena hasta en las húmedas terminaciones del iris durante el transcurso del sabático día de almuerzo.
Y hasta que sudan, dan que hablar en le silencio a la parar del latir del corazón ciudadano de esa excéntrica y bochinchera familia típica de barrio, hecho a base de sangre, nexo, amor y lágrimas.
Penas perdidas en el interior de las miradas jugadas en complicidad, del cofre de la espera de una fanática caída algo conocida, dormida a modo de desmayo de tarde dominguero, en el duro colchón de una cama llena de secretos con aroma a lo humanamente (des)conocido.
Un ministerio tecnológico y profano se apodera de la límpida reunión, encargado especialmente, de facilitar la hipocresía campestre de un monasterio tipo de “campus” privado; abre el “•game”•, empieza la contienda por la perdida dignidad. Si señorxs.
El rol de media cancha, es como el conspirativo debate entre el sol que no se achancha y se avalancha, y desde ahí, una sonrisa cuelga en la sombra del alambrado del cielo, en el que el queridísimo “negro” Willynton que se asoma y hace vibrar hasta la hinchada que visita a la tribuna opuesta por la llegada del clu Temporal, que por cierto se juega el futuro indebido en cancha tres y con el resquemor del venidero e infortunado (des)censo.
De un torito, bien servido, tinto, rojo azul cuervo bien alado, búfalo de área, ex - treslomense y en -el peligrosisimo asunto- perjudicial oficio de artillero:
Foréstelo!! Forestelo!! Se escucha a mansalva respirar a la hinchada que lo vio crecer entre el polvo de la tierra prometida, y el refrescante jugo tan-gou!!
Es que es un pibe, tal joven Foréstelo, Gritó un GOOOOOOOLLLL, ayer y sin saberlo.

Escena continiu: dos papeles para dos, amas nueve: once balas; y por una cabeza de un noble potrillo, un tiro directo queda al duro corazón, cardias motor que resiste, por que aunque la jerga popular condene el habla, la lengua, sin subestimar, pero M’IJO no es necesario haber escuchado tango, para sabe quien fue Chales Gardes, un tal Carlos Gardel.. veinte años no es nada.. y 20 años sin EL abuelo… que? Dijo un tal Andre`s…… y dos gardenias para ti, mi vida, te amo.
Un 1 rol + (en papel) 2 dos + 9 meses de estación progestacional + 1 tiro fortuito, sencillo y bien colocado = bola13 favorce en ofensiva, ofen-si!! Vaaaa!!
Trece, Que te parece? Y FIDEL TOCA EN NICHETO VERGA…
Pero todos estan muertos, todos tus muertos.
GATOOOOOO!!! Le dijeron- un vecino chancho- al irresponsable de tu amigo. No existe el miedo, solo es superstición

13! Gatoo upsssssss!

A-jugar se ha dicho
Aquí ha nacido un nuevo hijo.

“…El que no conoce el fango de la vida, dice, que la pelota nunca, jamás, por ningún motivo; no se mancha…”
contador, él

GRACIAS! Bienvenido el festín al salón ha llegado,
Por favor, aplausos desmedidos.

Contador, Él

NIÑOS CONSENTIDOS


junio/2008

el jueves 12 de junio
otra edición del
festival multidisciplinario
indisciplinado y incorrecto
pero muy muy cariñoso...
Desde las 20hs
nos acompañarán:


Ezequiel Romero poesía y performance


El fin del espacio http://www.youtube.com/user/elfindelespacio

Lobo http://www.myspace.com/lobodeposta

Panorámica http://www.myspace.com/panoramicarock

Ioshua http://cumbiagei-comic.blogspot.com/ http://www.purevolume.com/ioshua_cumbiagei

Poemuffin poesía y reggae soundsystem http://www.myspace.com/poemuffin

Joyeros (dj novella / dj bombivan) http://www.fotolog.com/djnovella





Mientras tanto...en otras esquinas de la velada...





Away http://www.strayaway.dk va a estar pintando en vivo

Lo http://www.strayaway.dk/LOsite/LORENA.html va a estar haciendo Chiquilinadas
junto a Julio y Sam en el cuartito del fondo!

DJ Zocalo presentará la retrospectiva de mash-ups audiovisuales
de la productora uruguaya Montecristo,
Lino Divas ("declarado por la unesco patrimonio de la humanidad") http://www.myspace.com/linodivas
nos ofrecerá sus más recientes creaciones mientras vigila el que vigila la puerta,

Dañel Mirkin Frois http://www.derrochedeleche.blogspot.com/ seguro que no viene para el gran final,

Y la compañía infaltable de
Cocoloco, Corazón Loco, Locomotora
amenizará los intersticios.
Y sorpresas y amigos, muchos, para hacer
una fiesta, de esas que no se repiten


*******************************
NIÑOS CONSENTIDOS
música nueva, viva, gente buena onda
jueves 12 de junio, 20hs, hipólito yrigoyen 968
$10 en puerta, $5 enviando mail a sellocuerpo@gmail.com
con la entrada te llevás un regalo, obra de un artista, un cariño, lo que quieras
*******************************

Recomendamos pasar por http://www.fluxia.blogspot.com/ para informacion añadida, videos, dejar comentarios.


hiphop rap gay videos pics
http://queerflow.blogspot.com
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Rosario siempre estuvo cherca


si dejamos las llaves de nuestra propidad para hacer un monumento no está tan mal
M.R.

OJO CANIBAL EN VIVO, EXPLOSIVO!



UN GRAMO DE IMAGINACIÓN...

Buenooo, se acabo lo que se daba, los persistentes conflictos sociales que atestan cada segundo de nuestro amada tierra compartida se han aterido a nuestra piel como la planta de los pies a las suelas de nuestros zapatos, -recomendamos des-andar descalzo- la superficie del suelo vibra!
vomito de asfalto caliente que contaminan las lejanas imagenes de aquel pais que intentaba ser "ciudadano" dolor a base del andar cotideano de su brutal economia circulando, dejando huella en cada paso del tiempo Marginando nuestros sueños de vivir mejor y dejar vivir. La desocupación sigue molestando, aniquilando personas, Pasan los años... pasan los jugadores, y la crisis sigue igual. o peor quizas. Crisis en el campo , en el cielo y hasta en el infierno. Una estrella, ilumina nuestra esperanza y vuela fugaz por las noches, mientras muchas almas que sudan esperanzas a baldasos limpios en las calles, otras aguardan morder sus penas a la almohada de ganas de llorar. Hay demasiada soledad en esta ciudad. Si cada uno pudiera tan solo compartir la edad del sol hecha ser, todo seria tan distinto tal ves. En fin. Pareceria ser que nada tiene que ver con nada, pero TODO TIENE QUE VER CON TODO, igual nuestro por-venir se pone en juego en cada centimetro de esta acotada respiración humana.
Cada barrio de esta fotografica ciudad nos conmuve por su estado de simbiosis urbana, el duro y hostil paisaje capitalino no nos permite ver mas halla, un horizante ocluido por las construcciones foraneas de cemento encementado nos quita visión, y hay tanta mierda en en la yeca que casi no se puede ver, pero bueno, cuando menos lo esperamos... nos hacen un llamado de amor a la solidaridad, a la critica, a la necesidad de manifestar lo que sentimos , lo que nos pasa; tal ves, si es verdad , no hay nada que festejar, pero si que celebrar un historico encuentro. Si usted esta bajo efecto del imsomnio invertido que produce la confusión permanente, no se automedique mas, ni menos, no se aniquile, ni permita que lo sigan haciendo, solo si esta seguro que es lo que desea. Igual hay cuestiones mas bellas por las que no morir algun dia con una sonrisa valla a saber tan serio para todxs, cada unos de los dias vividos es una hermosa travesia. No valla al medico, ni a la comisaria, ni a una guardia hospitalaria, si la angustia lo esta golpeando fuerte en esta era, tiene asma , o la amargura le gano una batalla mas, busca novix. o libertad, diversión, obstinada memoria, placer, embriaguez o simple melancolia, se esta aburriendo o lo que usted desee en este instante , bueno, animese a compartir con amigxs de verda' esta clarificadora velada, el cumple del moro adrian "braulio" pacheco y maki, la hermana vocal de mi entrañable compañera make, jajjaj... un mundo habitable que no es ni tiene forma de gettho, en el que se respira ROCK!!!!!!!!!!!!!!!! ARTE!!!!!!!!!!!!! esta naciendo otra movida... y es tentadora, seductora, si no sabes la dirección mira el flayer que se adjunta a continuación o visita www.gentedebarrio.com.ar, va a ver, a disfrutar de una jornada con proyeccion, globos y banderitas, papel picado y cerve-cita, la mejor música, calidamente expresada, conmoverdoramente aceptada, dos bandas de rock transpirando sueños de que algo nos esta pasando, algo esta pasando... esta cambiando, es posible habitar desde la imaginación en la creatividad. Bienvenidos, este lugar miticamente se hace llamar Acropolis de Luisa y alli los esperamos, ahi nos vemos! hebrios o sobrios
nos caemos y nos paramos solos
lo mejor es que no nos quejamos
y si en tu camino
te ensuciaste las manos o no
contalo y viví no te lo quedes guardado.

VENITE TE ESPERAMOS!

OJO CANIBAL RULES, EL JAMÓN CRUDO DEL ROCK!!!

CONTADOR, éL.

Cumple Oli



amigos y as.

el viernes que viene, viernes 13, se podria decir que "festejo" mi cumpleaños. (no cumplo ese dia solo lo festejo)

o sea.

justo estoy armando un ciclo y voy a usar la fecha para agasajarme e invitar amigos amigos que vengan a deleitarnos con bellas canciones o puesias vio.

seguramente les voy a leer algo con mariano o tocaremos algo o no quizas.

asi que dos cosas.

vengan y vengan a tocar! va a haber guitarras y esas cosas pero peuden traer lo que quieran. otros instrumentos tambien...

vengan putos.

s

--
Sebastián Matías Oliveira

http://www.soyloperdido.blogspot.com

http://www.youtube.com/user/soyloperdido

http://www.fotolog.com/presente_gourmet - una novela on-line

Presentación Doble Presentación - Amanecer Oscuro de Mayra Jazmín Lucio y Del amor y otros atropellos de Nicolás Reffray


un poema y un cuento para que se vayan deleitando


/cuarenta y nueve/

…jugar a ser la Mujer
maravilla
resonancias de la niña
presente de su mundo
fantasía
monstruoso drama
Querer asir los recuerdos
la locura, la verdad
insoportable
conocer la soledad
despertar en llanto
un rapto de catástrofe
ahogo de nubes graves.
Pero hay un signo sin apocalipsis
un atisbo de ternura
condensa corazón
diminuto, tiembla
vida sangrante
apenas soy un ser que late
para jugar a ser…


M.J.L.





Alejandra

Alejandra no había probado bocado, su plato permanecía intacto. Yo la escuchaba, o pretendía escucharla, mientras engullía la pasta aun tibia. Sus ojos debían de estar empapados, su voz me lo decía. Sus movimientos me resultaban hipnóticos. Como en un pendular, oscilando frente a mis ojos, su pecho suspendía el aire en su recorrido a mis pulmones. Por momentos su tono se crispaba, y yo tenía la sensación de que estaba gritando.
Se movía toscamente, sus manos gesticulaban, como si se estuviera comunicando conmigo mediante lenguaje de señas. Yo me hallaba lejos, en lo profundo de aquel paraíso de piel pálida y aún firme, pese a los años. Imaginaba sus pezones, duros como almendras. Podía percibir el perfume de su piel al otro lado de la mesa, flotando en el aire hacía mí.
Su plato permanecía impoluto; su boca no dejaba de emitir sonido. Hice un esfuerzo sobrehumano por prestarle atención a sus palabras, pero todo era inútil, estaba maniatada, con los ojos estáticos, pétreos, ciegos, fundidos con aquel torso majestuoso que anulaba mis otros cuatro sentidos.
Alcancé a oír algo sobre su ex marido, algo sobre mucha angustia y desencanto, algo sobre una ruptura; sin embargo, todo esfuerzo que hice por entenderla resultó exiguo. Fría, helada ante su desconsuelo, deseaba tocarla, devorarla de un solo bocado, probar el dulzor aguachento de sus areolas rosadas, enormes y gentiles.
Alejandra continuaba moviendo los labios, de su boca manaba el sonido, pero yo no alcanzaba a distinguir palabra alguna. Tan solo imaginaba aquel sonido indescifrable convertido en jadeo, vuelto un gemir hondo y constante.
Quería comer de su pecho allí mismo, sobre la mesa, a la vista de los demás comensales.
Cuando por fin llevó el tenedor a su boca, la pasta ya debía de estar fría, pero ella no pareció notarlo.
Mi plato estaba limpio, mi mente sucia. Deseaba tener aquellas tetas lascivas colgando frente a mí, sin el resguardo de la ropa, y sin la insoportable compañía de su parloteo. Quería gritarle, por primera vez mirarla a la cara y gritarle con toda mi alma empujando cada una de mis palabras: que su voz era un estorbo, que su cuerpo estaba en pugna con mis ojos, y que no aguantaba un minuto más sin arrancarle el vestido.
Claro está que no hice nada de eso, continué asintiendo de a ratos, como si mi atención estuviese puesta en su monólogo interminable.
Alejandra solo buscaba desahogar su interior, y yo comenzaba a sentir deseos de liberar el mío.

N.R.

Make Caserola en el 28 aniversario de su natalicio



Rock’en’boles esta en la cadrega


Cabellera de las mañanas,
Fértil encierro atrapa sueños,
Que nos cubre de lagañas en la cama.

Inoportunas ironías en disrupción,
Relamiendo recuerdos finos
Del severo porte que nos da la acción.

Libertades compartidas se arrodillan ante la escena,
Un motivo más para despertar de la persuasión,
Y otro tanto empapado de vulgar distinción.

Maestra del antes,
Es del tiempo;
Pobreza perpetua,
que tiñe,
Los lunes de lluvia por la madrugada,
Plegaria humana,
El devenir
de la creativa ignorancia,
No tan todo,
Ni tan nada,
Acaramelada con toque
Preciso de finura decidida,
Y también formal educación indebida..

Ruidos lúdicos,
De ante mano
Y no nos hundamos!
Nos nos hundamo!
- repito.-
En la crema del dolor.
Porque sabe,
No tan blanco,
Ni tan tinto,
Linda estrofa sin probar,
Supurada sensación.


Contador,Èl

Clausuraron el Pacha


hola gente, una mala noticia: clausuraron el Pacha, asi que no nos dejan otra cosa que meternos de cabeza en la ilegalidad. paraece que fuera el unico lugsar que tenemos los escritorxs y musicxs independientes.
les dejo el informe del hecho contado por la mismagente:



clausuraron el cheboli
Ocurrio lo impostergable, clausuraron el pacha. Esto es un impasse pero no una derrota, refleja más el crecimiento que el fin y hay mucho que podemos hacer para retomar y hay mucho que podemos seguir haciendo mientras tanto. y es un buen momento para pensar. Saldremos del otro lado de esto mejor de lo que entramos. Eso si, va a ser costoso en mas de un sentido.

LA NOCHE DEL HECHO

Ocurrio asi:

El sábado a las 2 y 15 de la mañana en una combi del gobierno de la ciudad dos señores muy educados me presentaron sus carné. Eran de control de seguridad funcionamiento e higiene. Venían a inspeccionar. -¿mi casa?- dije yo. Y ellos dijeron que sabían que no era así, que había un volante en la puerta con la fecha del día, escuchaban música en vivo, veían gente entrar y salir, por algún motivo, ellos desconocían (puede ser que salio publicado o muy reiteradas denuncias de los vecinos) los habían mandado a controlar y ellos efectivamente constataban que aquí funcionaba un establecimiento. Y querían ver, desde el matafuegos a los dos baños, la cocina limpia, todo lo ignifugo, permisos de actividad comercial, habilitación, y tal y tal y tal.

- -¿De mi casa? Dije yo.
- -Bueno, si es tu casa déjanos constatar y lo ponemos en la planilla pero tenemos serias dudas de que así sea- dijeron ellos.
- -¿Y si me niego?-
- Clausura por obstrucción de procedimiento, para cubrirnos las espaldas- dijeron determinantes. –para eso llamo un patrullero de testigo y lo hacemos.
- -y si no queda otra…- dije yo

Y así fue.
Y así estamos.
Clausurados.

LO QUE SIGNIFICA

Una clausura nos impide hacer eventos y ejercer cualquier actividad comercial, cosa que de todas formas no teníamos permiso legal para hacer, pero ahora el impedimento es controlado periódica y aleatoriamente. Y, como dice un gestor consultado: -Y…violar la clausura es embromado. Una cosa es una falta y otra una contravención nene.-

Así que por lo pronto un impasse, un cese de actividades etílico-escénicas y multitudinarias. Por lo menos hasta levantar la clausura o al menos saber las posibles consecuencias y hacer lo que hagamos seguros de lo que hacemos. Estamos tirando mil puntas y analizando todas las opciones que nuestra imaginación nos permita.

Eso es lo práctico.

ASI LO VEMOS NOSOTROS

Adentro nuestro: medio que la veíamos venir, crecimos mucho y es hora de asumirnos de alguna manera formal. La estábamos esperando y ocurrió. No la vemos negra, si, el antes mentado giro inesperado que estábamos esperando. Nos encuentra decididos, con la conciencia limpia, seguros de lo que hacemos e incluso un poco expectantes, casi ilusionados. Eso si, un poco cagados, con mil temas prácticos que solucionar (desde las fechas próximas hasta los infernales papeleos, obras habilitantes, dinero, pagar el alquiler, etc.). pero también vemos a un montón de amigos de la casa, socios, que nos pueden ayudar. Ellos y nosotros sabemos que el pacha es mucho más que una heladera llena de birra y quizás esta situación ayude a que se sepa y se note. Por nosotros y por todos los lugares que son mucho mas que eso y mucho mas que una actividad comercial.


TENEMOS UNA LINEA DE CONDUCTA

Quizás no lo sepan todos, pero hacemos muchas cosas además de presentar bandas, poetas, libros, teatro y artistas en general y vender cerveza. Somos una escuela formal y un lugar donde constantemente se están pasando conocimientos de manera informal pero rendidora. El pacha Es fuente de trabajo de mucha gente entre gestores, artistas, profesores, libreros, los comercios de la zona, etc. Es también un club social y artístico de insospechados brazos de incalculable abrazo donde la gente se conoce y reúne. En los últimos tiempos se largo la revista y la editorial (de prontas apariciones) y estamos gestionando el arranque de Pacha Records. Eso en materia de actividades tangibles. Además el Pacha funcionó como punto neurálgico del arte y la cultura en general y aquí se conocieron muchas personas que luego harían muchas cosas juntas, se presentó mucho trabajo y se disfrutó mogollón.

Trabajamos responsablemente y a destajo, y con una conciencia, una lógica y una moral muy por encima, a nuestro entender, de las exigencias de la ley. Lo que se dice de manera clandestina, que no es ni bueno ni malo de por si, es una manera y a veces no queda otra (para bien y para mal). Tenemos en alta estima a la justicia (distinta de la ley) y así nos va. Siempre hacemos lo posible por cuidar a nuestros vecinos (bandas acústicas, horarios tempranos, chasquidos en vez de aplausos, en el patio se susurra y un constante (agotador) pedido a la concurrencia de que mantenga un volumen bajo), y nunca creímos que si mediaba la ley entre nosotros las cosas se solucionarían de mejor manera.


Nuestro crecimiento está basado en estas creencias, pero crecer no fue nuestro fin. Sí queremos conocer más gente, leer más libros, escuchar más y mejor música, comer rico y saludable, reír, disfrutar y brindarnos estas alegrías con la gente. Nuestro objetivo no es vender más cerveza ni entradas. Y mucho menos venderla más cara. Llenar las arcas no está en los planes, ni comprar más de lo que necesitamos, ni generar más de lo que gastamos. No tenemos ansias de consumo. Queremos que traigan a sus amigos nuestros amigos. Nunca hicimos publicidad indiscriminada y siempre preferimos el boca a boca que no deja lugar al marketing. Con la intención de no molestar hicimos de nuestros comunicados una forma de arte y entretenimiento en si, que incentivase a venir al Pacha a gente dispar pero afín, sin importarnos la cantidad.

Siendo nosotros, los gestores y trabajadores, gente que gusta de un copetín o tres, nunca promovimos el consumo de alcohol (la barra no está a la vista) y tenemos bebidas no alcohólicas a precios muy bajos o gratis. La gente se junta de noche, se emociona y bebe y eso nos parece genial.


Empezando por el Lean, ninguno de nosotros se acercó al Pacha para brindar nuestro trabajo desinteresadamente, teníamos un fin, a nuestro entender noble. Quizás banal, pero inofensivo, y sin pedir nada a cambio. Y creo que hablo por todos cuando digo que recibimos, más de lo que dimos. Y en cualquier intercambio bien hecho es posible que todas las partes puedan decir que han recibido más de lo que dieron.

Por eso cuando comerciamos lo hacemos de manera justa, buscando el beneficio mutuo y el desarrollo sostenible, cuando consumimos lo hacemos responsablemente sabiendo el valor que tiene el dinero y que para recibirlo no alcanza con una oferta, se debe tener también una conducta general, y el dinero es premio al trabajo, al ingenio y a esta conducta.

Pero nuestro fin es hacer arte y cultura, que es todo o casi todo. Es el intercambio entre la gente, es contarse chistes y hacer política como tantas otras cosas. Y lo queremos hacer porque estamos disconformes con las opciones que hay. Teníamos una idea, pero casi todo lo aprendimos en el camino, hablando con todas las personas que quisieron decir algo. Crecimos lento pero constantemente, trabajamos gratis muchísimo tiempo felices, y cuando hubo un billetin se pago sueldos módicos pero repartidos de manera justa, en base al trabajo realizado. Y lo que sobraba se reinvertía en el Pacha, “seguridad, funcionamiento e higiene”. Las decisiones son consensuadas y se trabajaba a modo de cooperativa, con personas que la mayoría de ustedes conocen y tienen en alta estima.

LAS PREGUNTAS QUE NOS HACEMOS

¿Estamos contentos y orgullosos? Si, tanto o mas que clausurados. Pero eso no nos hace menos clausurados. ¿Estamos perdidos y rendidos? De ninguna manera, pero eso no nos hace menos clausurados. ¿Adónde estamos? Estamos en el Pacha pero de día y estamos ante un punto de inflexión. Antes estábamos esperando este momento, en el que el crecimiento de público jaquea a la clandestinidad, más allá de cualquier recaudo, sin llegar a la paranoia.

Llegamos al giro inesperado que estábamos esperando. Y ahora estamos ante la disyuntiva. ¿Adónde ponemos toda esta añoranza? Mil posibilidades barajamos y el abanico da toda la vuelta. Desde empezar una batalla contra el sistema hasta hacer todo lo que digan como buenos perros. Desde atrincherarnos todos adentro con botellas, naipes y salamin en las manos hasta rendirnos e irnos a casa a empezar nuevas cosas. O cualquier posibilidad más centrada. Eso si: sea lo que sea que elijamos será con la gracia y el espíritu imaginativo e irreverente que nos caracteriza.

PLAN DE ACCION

Es un poco temprano para tomar decisiones apresuradas, pero hay decisiones que debemos apresurar.

Nuestro inmediato plan de acción, y contamos con ustedes para llevarlo a cabo, es:

- -Hasta nuevo aviso quedan descartadas las actividades etílico-escénicas que festejábamos de miércoles a domingo.

- -Comunicar el estado de las cosas al público en general y sobre todo a aquellas bandas y poetas y actores que estaban fechados a futuro. Están enterados y nuestros teléfonos están abiertos a su llamada u ocupados llamándolos.

- -Levantar la clausura, pero puede demorar.

- -Las clases, así como toda actividad que pueda llevarse a cabo en una casa privada como la tuya o la mía siguen llevándose a cabo (reuniones, clasificación de biblioteca, hornear una torta, limpiar, leer, acercar un libro o retirarlo, etc.).

- -Investigar el tema y empaparnos en los conocimientos pertinentes para poder tomar decisiones acordes a nuestro deseo. Asesorarnos con cuanta persona experiente haiga en la materia, lugares con los mismos problemas, gestor, arquitecto, abogado, juez, interventor, etc. Y entonces Evaluar.


- -Buscar lugares adonde seguir haciendo lo que hacemos, ya sea derivar fechas o hacer las nuestras, incluso las cosas que nunca pudimos hacer como bailar o aplaudir o darle maza al gas y pumpitap! Ya sea lugares existentes o en alquiler, galpones o casas, bares o boliches.

- eventualmente habilitar Argañaraz 22. Lugar de mística sin parangón. Donde tanto ocurre y tanto ocurrió. Donde libertad y seguridad son de la misma canción. Habilitarlo para hacer todo lo que podamos, sin estar en orsai.

- -y mientras hacemos eso descansar un poco del desenfreno emocional juerguense y limpiabaños trasnochado, sin levantar la perdiz, dedicarnos mas a las otras ramas del centro cultural que nos aúnan, como las bibliotecas, el Centro de Altos Estudios, la revista, la editorial, el blog, los vínculos que se establecen también de día, arreglar las cosas rotas, limpiar las sucias, mejorar las existentes y las tantas otras formalidades e informalidades que cualquier club como nosotros atiende sin hacerle mal a nadie y en general para mucho provecho general.

- -Parar y pensar, lo que tanto alboroto no permite. Pensar cosas como recordar todo lo que se hizo y reír y llorar recordando. Pensar si vamos por donde queríamos ir, o no, y si esto es mejor o peor, pensar todos juntos y cada uno por separado. Pensar adonde nos gustaría ir de acá en más y cómo. Pensar qué significa todo esto. Pensar cómo llegamos al Pacha, pensar a quiénes conocimos y qué hicimos. Pensar en la implicancia que tienen los lugares cuando en realidad no son más que eso: lugares. Pensar en qué tienen y qué son los lugares. Pensar en otros lugares que nos gustan y qué nos gusta de ellos. Pensar en aprender de esta experiencia, pensar en lo negativa que es la situación y pensar en lo positivo que tiene. Pensar adónde está todo lo inclausurable. Pensar en los defectos y virtudes de las cosas materiales. Pensar en la gente que quiere dormir. Pensar en leyes. Pensar con la mente en blanco. Pensar en lo que uno no está pensando. Pensar en los demás. Pensar en uno. Pensar con la mente abierta y pensar en pagar el alquiler. Y así cesosivamente.

- -Armar una carpeta con todo lo que ocurrió en el pacha, todas las bandas que tocaron, todos los escritores que leyeron, todas las clases que se dictaron, todas las barbaridades que se dijeron (las buenas), toda la gente que trabajo, las crónicas que se escribieron, los artistas que expusieron, las fotos que se sacaron y demases. Para quien la quiera ver y para verla nosotros.


- -Frotarnos las espaldas y darnos ánimo.


Y ese es nuestro plan de acción. ¿Cuándo decimos “nuestro”, te sentís incluido?

QUE PODES HACER VOS

Por lo pronto si querés escribir un texto sobre lo que es el Pacha para vos, la gente, la responsabilidad, el disfrute, la necesidad y tal y tal creo yo que seria muy bueno y útil que la hagas y nos la mandes . Formal y anímicamente. Estamos orgullosos de lo que hacemos y lo seguiremos haciendo.

Estamos buscando información sobre otros lugares similares, y gente que pasa o paso por lo mismo.

Cualquier información la podes enviar a : ccpachamama@gmail.com o llamar al 4864 2886.
Ademas esten por favor atentos al blog, donde postearemos avisos, actividades, y pedidos:

www.ccpachamama.blogspot.com
gente del lugar

stand de milena caserola en la flia




nicolas reffray y maira jazmin lucio, junto al lider espiritual de los milenos cuando aun vivia.

también la nota que publicó el SI de CLARIN, el gran diario argenchino

)el asunto( y milena un una sesión de fotos para la revistas MU y Caras y Caretas



el domingo pasado a las 18 hs, en la casa de la Cooperativa Sub vivimos una experiencia maravillosa.

gracias

suaves dedos finos en la boca


poemas y mas en la boca

libros de milena


estan todos invitados al pacha

presentación de Pecado y Perdón del Rey Larva


La indigencia letal entre carros,
tan eternal me caló entre lunas,
que su andar ruin quemé en cigarros,
y así mecí el azul de su cuna.

Lisonjeé un brillar, sabores,
y quien soy yo en un hoy de miserias,
aturrullé celestial tantos dones,
que a su canción la colmé de histeria.

Hasta cegar al amor con locura,
hasta rozar su filón de piel dura,
y que en la voz de mi ser se apiada.

De la verdad y su rol tan inmenso,
que no sabrías decir lo que pienso,
ante su sol, de color casi negro.

Formas de morir


Fin


Como un kamikaze que se estrellara contra la muerte,
pasa nuestra vida como un fogonazo
en medio de la noche eterna,
como un hermosos y efímero cielo de navidad.
Y después el absoluto silencio.
Somos una pincelada de sangre en un cuadro infinito.
Y toda esta masa de nervios,
de emociones que no sabemos,
de deseos estupidos,
de pensamientos que somos,
están destinados a decorar la nada.

En el calor quiero morir
y los placeres son tan vanos.
Muerdo mi piel,
de escamas me estoy cubriendo.
El sol es dios
pero dios no es el sol.

Sembrador de versos,
la cancion perfecta no existe.

El que tiene miedo a morir
tiene miedo de vivir.
Como una novia virgen me entrego
en este orgasmo de morir
sacando el alma al aire
por primera vez.

Y ahora muero.
Fin.


Mariano Quiroga
tamaño 14x17
12 pesos
poemas

Crónicas desde el Borda


Libertad, igualdad y fraternidad son consignas que perduraron en el tiempo. De las tres, la que no pudieron negarnos es la fraternidad, porque depende de nuestra voluntad ejercerla, estar con los otros, en grupo, hacer realidad lo plural para resistir cualquier tipo de opresión. Y desde ese lugar, fluye modestamente la libertad como fruto del accionar solidario: la libertad de hablar, de reír, de bailar, de sacar hacia fuera lo que somos. La fraternidad también implica poner de manifiesto nuestra vocación por la igualdad, pues no hay fraternidad vertical. La fraternidad es horizontal por definición, dar y recibir, y más recibir que dar, porque ahí está la belleza.
Ramiro Ross no cuenta la experiencia fraternal en el Hospital Borda, un manicomio de varones. Al lado, separado por el muro, está el de mujeres.
Y el vehículo nucleador ha sido la radio, la amada radio que es capaz de superar distancias mágicamente. Una radio que se llamó “Babel”, quizá para demostrar que no hay barreras para el entendimiento humano cuando se está dispuesto a escuchar diversos lenguajes, comprender el significado de los silencios, de los balbuceos, del mensaje de la música, de los dibujos, de las miradas, del abrazo.
Los internos del Borda están allí porque la sociedad necesita que los que no se adaptan al sistema sean recluidos para que los “adaptados” pueden exhibir su cordura que no es otra cosa que domesticación. Si tuvieramos que definir qué es ser “normal” o “cuerdo” estaríamos en un verdadero enredo, porque vemos todos los días cómo las personas “normales” encumbrados en el poder dominan a los otros por medio de la fuerza, la miseria y la muerte.
Los relatos de Ramiro Ross más que leídos se miran, pues sintetizan en un pantallazo los dramas humanos: la muerte voluntaria como protesta por la vida negada; el empecinamiento en conservar la vida, entre fantasías y realidades, que componen una identidad singular.
Estos relatos nos muestran el rechazo a la mentira del poder de un colimba que mantiene su sentimiento patriótico; la creación como patrimonio indestructible, aunque al autor del Eternauta le quiebren la cabeza con electroshock; al autor de un crimen que ve sus actos como un espectador; al que sigue reclamando por las preguntas nunca contestadas en la infancia; al hombre que cobra caro la violación de su mujer; a la madre amorosa.
Y ese grupo de visitantes que como María del Carmen Goria actúa también como madre amorosa, son los amigos de los sábados, los compinches para armar el programa de radio, aplaudiendo a los que hacen música, a los que se equivocan al hablar, a los que protestan con vehemencia por el abandono y por los derechos vulnerados… pese a que se encuentran en Babel.
Y logran hacer una formidable denuncia que, como siempre, será escuchada solamente por otros como ellos, que consideran la dignidad de la resistencia como el punto de partida de la organización fraterna, que es lo que más temen los enemigos de la vida.

Mirta Mántaras
Abogada de Derechos Humanos. Periodista.
Autora de “Caso Carrasco: un pacto de silencio” y “Genocidio en Argentina”.

Del amor y otros atropellos


Dos cuerpos



Se agita el día, y sobre la cama aún se puede percibir el vapor que se desprende de los cuerpos allí tendidos, entrelazados azarosamente por las manos del sueño. La piel parece no tener límites, como si fuese solo uno el cuerpo que allí reposa, dotado del doble de cualidades. El lomo unificado se ondula al ritmo de la respiración, parece calmo. Está exhausto.
Los ojos se abren, encontrando la piel desnuda. Un rubor tímido abraza los rostros. El aroma a incienso ya consumido, sudor y sexo inunda el cuarto. Todo se reduce a estas cuatro paredes, a lo que contienen. Al otro lado de las ventanas, el mundo permanece gris e indiferente, un Guernica con pulso, una batalla de luces y sombras. Mientras tanto, los cuerpos descansan enredados en un nudo indisoluble, unidos por el sudor y los fluidos secos a los lados de las bocas exhaustas. Se aman entre sueños, tantean la tibieza del sexo ajeno bajo los velos soñolientos que cubren la razón. Los cuerpos siguen copulando aún dormidos, movidos por el deseo de sentirse uno dentro del otro, como un retorno al estado primario de la vida, donde todo era humedad y bienestar, donde no había por qué temer.
Toman el bocado con la lengua, sienten su sabor, y lo dejan escurrir por las comisuras. El ser entero se agita en sus bocas, con la lascivia desbordando por los poros.
Los ojos, vastos horizontes acuosos, salados, recorren las dunas de piel ondulantes sobre las sábanas. El cortejo no acaba jamás. Se buscan, se presienten, vuelven a tocarse. El orgasmo es contenido y liberado, otra vez contenido y vuelto a liberar, en una procesión inacabable de placeres compartidos, obsequiados, desmenuzados por los amantes. Las horas naufragan inconsistentes en torno a ellos. Nada les urge, el tiempo es solo presente; la vida se detiene más allá de sus cuerpos, más allá de este cuarto alquilado.
La luz parpadea en el techo, los muros contiguos susurran obscenidades. ¿Existen acaso otros mundos fuera de este? Tal parece que si, y son tan delgadas las barreras entre ellos que los límites se confunden, y así los sonidos emitidos en uno llegan a percibirse en otro. Esos muros lascivos ahora tiemblan con un pulso acelerado y confuso; el temblor de otros amantes se confunde con el de ellos, y se quedan oyendo, desnudos, recostados sobre su sudor, empapando las sábanas. Sonríen porque conocen aquellos sonidos paridos desde las entrañas, sonríen porque acaban de experimentarlos subiendo por sus cuerpos, por sus gargantas, hasta derramarse en el aire, con un aroma único e inagotable. Ahora las manos recobran el movimiento lentamente, ahora los otros mundos se funden en la nada, el único que sobrevive, el único que existe, es el propio. Los muros enmudecen; la cama se inunda con jadeos una vez más.

La Juventud al Poder - coeditado con )el asunto(


Rodolfo Finder nació en Vicente López una noche de verano de 1940.
En 1957 una fábrica se instala en el río donde a Rodolfo lo bañaba su madre de pequeño. Para él fue una injusticia y un golpe muy duro. Decidió no mirar para el otro lado. Decidió comprometerse.
En esta historia ficticia, en esta novela corta, empiezan a ver coincidencias que unen a Rodolfo Finder con su escritor predilecto, Rodolfo Walsh, el autor de “Operación masacre”. Pero también con muchos apellidos que animaban la década del 50: Perón, Guevara, Labruna, Goyeneche, Ardizzone, Pugliese, Masetti, Troilo, Artaud.
En un juego interminable entre lo real y lo ficticio, en una práctica entre la historia y la imaginación nace el mundo de El Rodolfazo. Un mundo que tiene que ver con nuestra identidad “argentina” y con las raíces culturales del último siglo.
Por luchar y comprometerse, Finder es expulsado al exilio, luego de recibir amenazas de muerte.
Es cuando decide viajar a Lago Intocable, a esa isla perdida en la Patagonia.
Es donde conoce a Bachino, la señora que le dice:
“Acá en el sur se termina el país, se termina la búsqueda. Busquen, exploren, mediten, abran caminos. Yo solo me crucé como paloma del destino, a guiarlos, a darles luz en la oscuridad. Ahora les toca a ustedes continuar el camino, poner nuevos ladrillos, continuar la historia. Vayan por ahí, por ese sendero. Vayan a hacer la revolución...”
Coincide el nombre de Walsh con el del personaje de esta historia, y seguramente con muchos muchachos de esos años que se llamaban así. Los Rodolfos anónimos que quizás también fueron héroes de historias menos conocidas o desconocidas que quedaron en el olvido, o quizás sigan recordándose en los recovecos de los barrios, donde las historias resucitan.

GRUPO DE ARTEOCIO VERDE

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Merluza


Casi una introducción
¡¡¡Clong!!! La jeta contra el caño. Y Sale un nuevo cuento.
Se debe escribir así, sosteniéndose el esparadrapo embebido en sangre contra la herida abierta en la frente. Escribirlo así medio cerrando un ojo por el dolor; y asusta leer luego el texto; el 90% de estos cuentos son reales. Cicatrices sobre el papel. Imposible no llevarse un caño por delante cuando el ojo avizor observa el margen.
¿Por qué callecitas, por que casas andás Merluza?...! Dios santo!

Héctor Urruspuru


Merluzas
Por la forma de quedar los cuerpos, uno de ellos (el del revólver) debe haber sido el desatador de la tragedia. Dos cadáveres estaban cerca de la puerta y el tercero bocabajo en la cama. Pareciera ser que le poeta No. 1 (el último en morir) eyaculó premortem en la boca de la poeta No. 2 que murió atragantada. Pobrecita…
El poeta No. 3, escurridizo ejecutor de cartitas sonrientes y miradas traviesas ( a pesar de todo) fue el primero en morir . En realidad; llegó muerto al banquete donde el único plato eran las famosas MERLUZAS A LA JUAREZ.
Fabián San Miguel

Por el boga
La realidad tiene tantas caras como ojos que la miran. Merluza tiene el ojo del que ve simple, descarnado y cruel. Su realidad como la de tantos, fue pasada por alto. Los que la conocemos, lo acompañamos por la calle, lo hacemos mirar, sentir, con la esperanza de que siga escribiendo. Así hace la historia, inyectándosela, así escribe estos cuentos, trabajando como un sparring de la vida.
Esteban Charpentier

Amanecer Oscuro


El acto de libertad más puro es aquél que decide sobre lo inevitable.
La existencia cristaliza en cada día vivido, sea este posteriormente recordado o no. La plenitud se expande en sus múltiples dimensiones en el presente, y es ése el lugar desde donde se juegan nuestras decisiones.
Importa poco nuestra duración, ya que nuestros tiempos vitales son despreciables (antes o después…hay un momento en que alguien absolutamente desconocido para nosotres (1) se detiene a mirar una foto nuestra y de nuestra compañía contemporánea y nos desconoce absolutamente, porque ya todos hemos muerto, y ya no importan las causas desde semejante futuro) esto, a su vez, implica desprenderse de la atención puesta tanto en el futuro como en el pasado.
Se puede decir algo de mil maneras: es posible narrar un mismo hecho incontables veces, contamos con la capacidad infinita de reinventar una historia -o nuestra propia historia-. Y es allí donde reside nuestro potencial libertario. El “cómo” es la salida para aceptar y no sucumbir ante el “qué”, ante lo que se impone de manera absoluta.
Se trata de un retener la atención frente a la historia que cada une de nosotres hace y rehace, siendo que el fin de toda historia es el ya conocido, la muerte misma. Elegir cómo morir dentro de nuestras posibilidades es a la vez elegir cómo vivir. Un aprendizaje que asume a la muerte como punto de partida más que de llegada, como significante de nuestra vida más que su ausencia.
La poesía condensa íntimamente la vocación de muerte. Un poema es capaz de exaltar la arbitrariedad máxima de expresión por sobre todo lo ya sabido. Y ésa será la clave: el disfrutar la forma. Detenerse en el presente, en el movimiento en sí mismo, es una manera de tomar conciencia de nuestra libertad frente a nuestra condición finita.
Así, la búsqueda de sentido está puesta de manera ideal en aquellas vivencias que no hacen referencia a otra cosa, a otro momento, sino que tienen valor por sí mismas: el placer como hecho absolutamente carente de utilidad, es su expresión máxima. Ya que no es un fin que pueda perseguirse, sino sólo en el momento mismo en que sucede el goce, hay una simultaneidad, una inmediatez en el placer que eclipsa toda causalidad, toda compulsión temporal. Disfrutar de la forma, como quiebre temporal desde donde generar una especial conciencia, para empezar a moverse nuevamente.
El brillo, la opacidad, la conciencia. Una suerte de dialéctica existencial. Aunque puede decirse que la conciencia es un estado más evolucionado por emerger de los otros dos, no se trata de una síntesis, propongo pensar a los tres estados como a un todo (disociable sólo para su contemplación) en el que cada uno esté contenido en el otro.
Como todo libro de poesía, puede empezar a leerse por cualquier página, según lo marque su apertura espontánea. La numeración, en este sentido, es arbitraria. Los títulos de las poesías caen, a su vez, en un metajuego poético: si bien son apenas números formales, carentes de significado, en el índice se exponen las primeras líneas de cada poema, lo que hace del mismo no sólo una instancia de referencia.

(1) Ya que todos/as contribuimos a darle forma al lenguaje que usamos, propongo asumir esa instancia creativa, poética, y utilizar la letra e para hacer referencia al binarismo de género mujer-hombre, así como también al continuum que cabe establecer entre estos “polos”, tanto desde lo cultural como desde lo biológico. Dado que ideología y lenguaje se implican mutuamente, se trata de un intento imaginario donde las palabras fueran inclusivas verdaderamente ya desde lo literal.
Un juego, nada más, en principio.

Mayra Jazmín Lucio

este viento que pedalea por mí


Presentación
Una jugadora, por Javiera Pérez Salerno


Para poder crear con palabras primero hay que perderles el miedo. Uno debe arrojarse a ellas, explorar sus posibilidades, llevarlas al extremo. Un poeta no puede achicarse cuando llega la idea: tiene que lanzarse aunque crea que no llega, reaccionar, estar despierto.
Precisos y potentes: cada poema de Paii es como un tanto de Voley, que se arma con diferentes toques hasta que termina colocado justo ahí; da lo mismo que sea en la cancha rival o en la imaginación del lector.
Nunca quiso contar cómo hace para que las palabras se rindan a sus pies; yo creo que la clave es un enorme corazón acompañado por una cabellera mágica. Y leerla es tan lindo como verla llegar, encantadora y efervescente, llena de ideas y de música.
Estos son poemas - caramelo, es necesario paladearlos despacito, en momentos especiales. O dejarse sorprender con su sabor abriendo el libro al azar para encontrar sus tesoros.

Bienvenidos al mundo Paii, hay de todo: sensibilidad, melancolía, talento, caminos misteriosos y… ¡helados! hasta reventar de crema.

La Fórmula de la fantasía


EL PARAHOMBRE

Y este mundo producía una extraña música
como el agua corriente y el viento
o el grano que un cosechador con movimiento rítmico
agita o revuelve en su harnero.
Charles Baudelaire

Estoy contenido en un lenguaje robado
En un lenguaje que está afuera que salió de mi cuerpo por el ojo
que fue escupido por mi cuerpo por mi ceja
que fue lanzado por mi boca por mi semen
como exaltado en mi desde mí
proyectado
como quitado de mí hacia mí

Para percibir el cuerpo uso mi saliva
porque con ella puedo precisar los sabores
y la rivera por donde hago coincidir el hueco vaciado y llenado
vaciado y llenado simultáneamente
de lo ajeno que me corroe de lo extraño que me pesa
de lo que viene a mí de lo que es en mi
de lo que no existe como existe la piedra o el bronce
rectas
no es una pendiente erguida vertical elevada
donde subir y ascender y recoger aquello
vaciado y llenado simultáneamente
en el hueco vaciado y llenado
Así los nardos explotan como granos
construyen su propio lenguaje
el lenguaje de la cebra y el puma
el lenguaje de la cabra del siervo del grillo
el lenguaje del mono del caballo del petrel
y la palabra verdadera la palabra metida
puesta sostenida
la palabra compacta la palabra fijada
la palabra abundante la palabra llena
repetida
la palabra tempestad
la palabra templo
la palabra síntoma
la palabra quimera
la palabra tímpano
la palabra estricto
l a p a l a b r a

p a l a b r a

atravesé la no-palabra-mía y pasaje al tacto

Moloko Vellocet


Hola Andrés.
- Hola puto
Bueno, te quería preguntar, ¿cuándo te diste cuenta que eras judío?
- ¿Soy judío? Uy, se me pasaron 14 años de la fecha de mi Bar Mitzvá.
Ahora bien, con ese espíritu de humorista judío, ¿qué vislumbras para el año venidero?
- o bien, la prosperidad de la humanidad, o bien acceder a un crédito hipotecario. De las dos, la que implique menores tasas.
Como Sociólogo, ¿te sentís un buen aforista?
- Ser sociólogo (ver Ser Judío de León Rozitchner) implica poseer un título. Ser aforista, no; o quizás sí y esté ejerciendo ilegalmente.
¿Tu humor es más bien considerado erudito o vulgar?
- Es una buena pregunta.
Gracias.
- Me hubiera gustado haberla formulado yo, por una cuestión de envidia.
Gracias nuevamente.
- Humildemente, creo que mi humor es erudito. La misma tapa de este libro fue comprendida por el 20% de los lectores. Y si descontamos a aquellos que por su exposición a libros pertenecen al reino vegetal o fungí, sólo un 10% de personas. Un10% de personas!!!!
¿Qué lecturas que no leíste influyeron en tu obra?
- No leí muchas cosas que dije que leí. Siempre dije que leí Los hermanos Karamazov, no es cierto. Aunque por la distancia con la obra, la comprendí mejor que aquellos que efectivamente lo leyeron. Creo que si alguna vez hubiera leído a Joyce o a Brecht, Moloko Vellocet podría haber sido una obra como la gente. Nunca leí lo suficiente de la Escuela de Frankfurt. Creo que mi única lectura asidua y verdaderamente profunda ha sido Žižek y Woody Allen y nada más…
Es sabido que sos un amante del stand up newyorkino, y de los monólogos callejeros y de varietes, ¿pero cómo se relacionan esas prácticas con tu escritura?
- El stand up es mi vida. Lo hago desde los 22 años. Eso significa que llevo 4 años de vida. En un momento estuve a punto de no sacar este libro y de salir a ofrecer CD’s de audio con mis monólogos. A propósito, hago monólogos en casamientos, fiestas de 15, Bar/Bat Mitzvá, circuncisiones, comuniones. Busquen el contacto en la página anterior…
¿En qué época empezaste a identificarte con la onda retro, … fue a partir de los `80 o antes?
- Yo nací en los ´80 y ya era retro sin saberlo ni quererlo. Justo en ese año murió John Lennon y yo no me enteré, pero creo que me afectó igualmente.
Volviendo al tiempo en que vendías fanzines en plaza Francia y plaza Serrano, ¿es verdad que te conocía más gente que a Kirchner?
- Era muy conocido en Pza Francia. No dejaba a nadie sin chamuyarme. Tengo una anécdota muy divertida de esos tiempos. En una oportunidad me acerqué a ofrecerle mi fanzine a un grupo de chabones. Rápidamente aprecié que había algo raro con ese grupo. Dos pendejos cercanos a los 18, 20 años, con cara de susto y atrás dos tipos adultos de 40, 45 años demasiado serios para el standard del lugar. Como de costumbre, introduzco mi texto sorpresivamente “Está arribando el fanzine que le faltaba a sus vidas”. Los dos pendejos contienen la risa y los dos adultos me miran mal. Continúo yo: “El fanzine que tantas veces le pidieron a Papá Noel con resultados negativos”. Más risa contenida de los pendejos y peor onda de los señores que me indagan violentamente: “¿Estás drogado?”, “No, no. Para nada” – les contesto. “Entonces tomatelas” finalizan ellos cortantes. Cuando me alejo de la escena pongo las piezas en su lugar y produzco el insight, el acomodamiento Gestáltico de la figura-fondo: los dos adultos eran polciías que estaban silenciosamente cachando a dos adolescentes; había caído a vender mi fanzine en medio de un razia!!!!! Podés creerlo!!!!
Es evidente tu adoración por la película La Naranja Mecánica, ¿qué nos podés decir de las desigualdades en la sociedad londinense?
- No entiendo tu pregunta
Ok, ¿con qué te identificas de la peli?
- Con la estética, única, particular, indiferente a los códigos establecidos sobre la delincuencia y la juventud. Me identifico también con el anhelo de libertad, de espontaneidad. Esa burla tan efectiva a los instrumentos disciplinarios que nunca cumplen totalmente su cometido.
Veo que las normas sociales establecidas a vos te rigen la vida, dando cuenta que no tuviste hijos, ni plantaste árboles, ahora al escribir un libro como este, ¿por qué crees que es fundamental para la literatura universal?
- Es un escrito que pretende dar por finalizada la intervención en nuestras vidas de lo coloquial, lo costumbrista, lo esteticista, lo moderno cool, lo glam, la falta de criterio populista, lo académico, lo cheto, lo políticamente correcto. Todos estos elementos han cumplido un rol en algún momento (algunas un rol bastante pelotudo), pero hoy en día no requerimos más de sus servicios.
Ahora si, última pregunta, Sinceramente el libro no me gustó, o mejor dicho, me puso incómodo con algunas cuestiones que hacen a mi moral, blanca, cristiana, occidental, heterosexual y judía (AMIA), me costó leerlo en el baño, vos, ¿dónde recomendas que lo lean?
- En la Argentina, mi patria, mi suelo, mi suela, mi corazón…


Entrevista al autor realizada por:
Matías Reck
editor y responsable

Cuaderno de Apuntes


Alegría alégrate, Alegre alegremos y alegrémonos

Tomamos un libro por la portada de éste, por llamativa, por elegante, por colorida, después cuando comenzamos a ojearlo, los primeros pasos son los siguientes; le examinamos la encuadernación, la calidad del papel, los gramos de éste, la tipografía, detrás vendrá la mirada a una página, que parece perdida en nuestras manos y con variedad de palabras, ahora le toca el turno a nuestra imaginación, que es la mejor de todas las lecturas, después que lo leemos como corresponde, comenzamos a bajar las expectativas, otras veces tenemos dudas y algunas no sabemos que decir; pero como una persona para evaluar a otra debe leerlo y repasarlo las veces necesarias para decir entendí esto, aquello o tal vez solo algunas cosas ¿Cómo se logra un libro brillante y maravilloso? Se habla de amor, de locura, de muerte, de noches perdidas o satisfechos de haberlas vivido, esa carrera de ser superior o inferior a tal o cual. Luego venderle el alma a dios, al diablo, a uno y a otro por un precio irracional, otras veces módico, algunas en un precio simbólico, tal vez jugar a las dos puntas, dar vueltas en el circuito y ver que ello se forma, se arma y cuando explota, después de todo ello, las academias suelen llamarle poesía. Disfrútelo.

Merluza Juárez

Politicamente in-correcto / Dandole cuerda al mundo / Conceptos son afectos


Para el arte del Contador, el libro resulta una cárcel. Ordena, jerarquiza, esquematiza, da nombre, a la ex-presión (tachar la e y poner una i) del más hondo sentimiento de un joven que le da cuerda al mundo, pa´ aunque sea, sea más vivible.
Cada página es una celda que intenta proteger a la poesía que se escapa y se escabulle en el bondi. El sistema penitenciario todo, hace que llegue el castigo si los gritos desconsolados de las palabras verborrágicamente vomitadas alteran el orden de la inhumanidad. El poeta es un estriper y el Contador puede desafiar un campeonato de cola less en la misma Institución Total.
El miedo a las rejas, a los muros, siempre está, pero la potencia en el puño para derribarlos, es una caricia en cuanto la fuerza de la caricia que le brinda al pincel y a la pluma para expresar su ira.
El teclado lo convierte en sopa de letras cruzando diagonales inexistentes en donde sus dedos bailan un rock and blues. Todas son cartas de amor, todas son canciones, todas son todas las voces que hacen eco en la celda vacía.
El Contador se escapó de la cárcel, cumplió con todas las requisas, los procesos de identificación con los otros reclusos, lo despojaron de todos los sistemas identitarios y le realizaron las visitas higiénicas correspondientes. Allí aprendió a hablar, a amar, y ahora quién lo para. Ya el Estado de las cosas es de tal índole que la censura es lo mínimo, la reincidencia es segura. Los bordes fueron transitados como un equilibrista entre la vida y el amor siempre con la posibilidad de caer en un vacío con papas que lo levante.
Una vez fuera, ya en la Nave, comienza a desconocer una cantidad numerable de apremios, sanciones, miradas de indiferencia y ve que sus manos son empujadas a hablar, que su corazón quiere salir por la boca, a veces como un tango y otras como un graffiti francés, por momentos parla de lugano por momentos de Estambul. Te marea como el vino te calma como el té. Te marea como el té, te calma como el vino.
La radio abierta es permanente, sólo hay que sintonizarla. En Devoto no hay más que una portátil, pero la hinchada, allá en la tribuna que da a la cancha del carcelero pide que toque el Ojo Caníbal.
El libro es una cárcel, ábranlo y liberen las obras de arte más valiosas, las que desafían al mercado de las ilusiones. Contemplarlas es entrar en el mundo del mundo. Entremos y llevémonos hasta las lamparitas, si alguna todavía funciona, con las rejas hagamos grandes parrillas, con las llaves percusión, las sábanas anudémoslas para subir y bajar del cielo, si queda alguna rata, pensemos en una biblioteca o en el paraíso.
Este juez, que simplemente dictaminó la sentencia, se arrepiente y se declara culpable, sepan que ustedes son mis cómplices y no tienen más que ir celda por celda para alfombrarla y sacarse los zapatos.

Matías Reck
Editor y responsable

Presente Gourmet


No pegaba. Por eso me mandé otro cuarto, y después no me arrepentí, aunque si hubiera estado bien informado (antes de probar, obvio) sólo hubiese chupado un solo cuartito. La media, ya, tampoco hacía efecto. Estará adulterada, pensé. Podría ser: lo que viene del mercado negro no tiene ninguna garantía. Esta es bien lisérgica, me había dicho mi psiconauta preferido y compañero de trabajo. Aguanten las golosinas y el mercado de tarjetas, el desempleo, todo. Da gusto conocer gente así.

Canciones: libro Mariano Quiroga


Son las letras de canciones que quedaron un cajon.
como me parecian copadas desde lo poetico, las saque del contexto musical en el que estaban,de todas formas se pueden cantar.

del prologo de Matias Reck
"Sigue preguntando dónde y debate sobre el tiempo con alfonsina en las calles de BA, logra escaparse igualmente, y choca con dioses que son traídos por el viento a la terraza donde la luna se hamaca triste. Y después se contenta con otro atardecer, esta vez la ve a Julieta, y las flores, y el mar y los fantasmas, grita un tango, patea un penal de media cancha, va a la esquina y se fuma un porro, viaja a Grecia no sé para qué, habla de libros, de dolor, de corazón, te mete una humorada y encima te dice que son Canciones, y que las tenés que cantar, más que sea desafinando, si total está todo ganado, mientras tenga el matecito y pueda almorzar los domingos en la cama sin olvidarse de los hijos de puta que te hacen que los fideos te caigan mal"
tamaño: 14x21
precio: 12 pesos
cualquier cosa mandan un mail

Mierda: novela Mariano Quiroga


hola aca les pongo la foto de mi primer novela editada para la 5ta FLIA
tamaño: 14X21cm
valor: 12 pesos
90 paginas
la salgo a vender por ahora en Puan pero proximamente: el mundo entero
( si si, el mundo entero)

HOLA GENTE


Hola gente la verdad q no subi nada al blog porque habia perdido la contraseña, colgue y estoy en otra asi que apartir de ahora empezamos si?