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·Santiago Ney Márquez
Walter Reich Llegados de Aavtnzü
PVLPA
Libro de Sigma
Obertura a Operr
La canción del desierto
NTNA
Eso habla ahí donde eso duele
Jacques Lacan
Este mundo es el collage de todas las porciones de muzzarella que nos comimos
Luis Alberto Spinetta
está dedicado a la abuela ANA
El encabalgamiento de un diamante tras un búho
Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al ciempiés a pedir perdón, como un perdón enjaulado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, ni panegírico de los ausentes en las tablas de su racconto, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron recordadas, registradas y reproducidas en aquellos libros de historia a todo color para segundo año del secundario.
Estoy a menos de un metro de distancia de mi propia madre, los dos tan enfermos; yo me empecino en un mundo interior que perdió sus luces, ella charla con mexicanos y españoles sobre los efectos de la post-crisis de los cuarenta, seguramente ésta será en breve sustituida por un pre-crisis de los cincuenta, no sea cosa que nos quedemos sin qué charlarle a mexicanos y españoles. Y entonces voy a por ti, no seremos registrados por las páginas de odio de la Historia según el niño cometa, hasta quizá parte de nuestra conciencia zafe de ser discada y en esa mismísima parte revolotearemos como dos palomas que hablan jeringoso.
En ese domingo, sin noción de las connotaciones que traería una abuela o una comunidad con el aparato afectivo en desuso, nos encontraremos a escuchar las serenatas del claro en el llano que no bastaría ni especificar color. No creo en la jubilación, creo que el descanso es una ficción vulgarizadora de nuestra consigna, estúpida consigna, única ley no tan tonta del mundo de los adultos, consigna estúpida, jamás vulgar por tratarse de un movimiento en masa hacia la individuación, triple estúpida consigna, yo te saludo y me quedo horas colgando de tus hilos depresivos. Tengo claro que cada vez más efímero, mortal, nimio, pelotudo me vuelvo bajo o tras de ti, estúpida consigna, que regalás de a ratos la llave de la fortaleza de vulgaridad a donde creo vivir pero claramente habito, llave falsa, estúpida llave, única pieza respetable del mundo de los adultos, aquel que a algunos de estos niños sellará con la palabra excelencia, amortajándolo de su única perla.
Ayer te vi desnudo en mi cielo
El compendio de la carne cierta que depara el destino a los que juegan tranquilos es un violento aparato que no declina con las caídas del mundo entre las llamas rotas de una idea sin principio ni color. Lo más cierto del mundo es tan sencillo e inaccesible como aquella noche en que después de hacer el amor con el cuerpo del nirvana, nos soñamos haciéndolo con su espíritu, y despertamos para escupir vástagos favoritos por entre los dientes. La compañera de dios es la única mujer en aquel mundo, sus pechos son como montañas incandescentes de pensamiento. El último día de su gobierno, el duende astronauta devorará la culpa de los niños, serán los sollozos de estos como loas para la perversión de una vereda repleta de insomnios y vigilias ya olvidadas.
Están lubricados los sepulcros y el viaje es corto, un mundo de enseñanzas inútiles espera a quien se aventure, están rígidos los resortes de la seriedad. Crecen millones de ideas entre las manos tibias de un niño sincero sentado en el musgo, pero las jaulas no son condición para que la verdad florezca como lo hizo el hechizo de la mentira ayer, sobre las cabezas estúpidas y rapadas de un centenar de escolares asesinos. Se deshilvana solo el trip del mundo quieto, nosotros no supimos adiestrarlo, claro que van a llegar mejores días, pero esperaban templar el mundo antes de que la muerte escapara en su carro de fuego multicolor, donde nuestros hermanos valen menos que el hierro y el oro.
único testículo
Cósic_Sebakis777 en NTNA
Varias únicas almas…
Pudiste hacer una nave con mi último suspiro. Dejamos de tomar agua por varios días, dejamos de fumar y de comer. Jóvenes adictos a la literatura de género sentados en lagunas de curación a corto plazo en el leprosario. El bosque incendiado fue el de mi infancia, que sonreía en una casa de balneario cuando tú eras yo y todo era tan celular. Mamá era mamá y nadie más. Las cosas se aprendían y con algún atisbo de utilidad. Mi bicicleta era la bicicleta categórica, significaba todas las bicicletas existentes y posibles. Pero dios ahí, con cara pacífica de barba de nube, empezando a confundir a los extraterrestres con el sentido religioso del almuerzo [1279]. La estrella es el temor al sol. El fruto del trabajo es la mutua dependencia con la nada. Nos reunimos para dar forma a una montaña de papeles, a kilos de papel inútil. Y la literatura también. Pero rojo. Presienten que la libertad es un concepto tan primitivo como cuerpo, o más que mente. Pero tomamos en serio a inmensos paneles con minúsculas dosis de información en caracteres gigantescos. Y se pierde el día en el humo de una creencia que no se corresponde con nada razonable, nos erguimos como árboles sedientos de sol y llevamos nuestros mil rostros a las alturas, invocando un sentido unitario para cosas que se desconocen entre sí. Busco tus manos y están iridiscentes de la sinceridad que te lleva a preguntarte por lo ajustado de que haya una primera persona al enunciar. Y te decidís a buscar la manera de hablar de lo que es, desde dentro.
Vagre_J Phones
Si me preguntaran por el volcán extinto de mis sensaciones olvidadas, diría que ya basta de regodeos en lo alto de la alegría, que llega una instancia de poco provecho para dígitos azules por donde me corrompo. Las ventanas están pálidas por la mano tonta del anochecer, donde reside mi sueño de inteligencia y paz. Partes de mis propuestas son tiradas por la borda de un mundo triangular y bidimensional, hermoso como los pies de una doncella. A veces quisiera formar parte del ocaso, ser la inmateria que nubla mis casi ojos, mientras va pasando la pena de los demás, por encima de la mía como un caballo de plomo parlante. Y los destellos de la sensibilidad de todos los demás son un supuesto, donde duerme hasta realizarse mi codicia de algún sentido. Toda la poesía
Y la palabra, Bagre japonés ¿por qué no? Inútil. Hasta hoy… Tendríamos cada uno una flor impresa con cromo en cada neurona de nuestro cuerpo, si todo esto fuera algo más que cierto (Vagre_J Phones=Q23 [digital]).
Vigas destellos molécula
En un viaje subterráneo evado mi insistencia en que ciertos hechos no son naturales a un universo donde los acontecimientos compiten por celebridad /CORE/. Y respondo soportándome, mientras un hilo de lluvia dispara varios atardeceres que caen en mi solapa. Me dispongo a cocinar estos atardeceres en una olla pequeña, pero reclaman más espacio, por lo que entro en una discusión con mi idilio más íntimo e inconfesable. Las partes del día dicen los nombres de lo que va pasando y se resiste el mundo a convertirse en un receptáculo de mis anhelos, que son ninguno. Los dedos del cansancio dicen estar marchitos por verse. Una caída espectacular de íntimos bagres japoneses me despierta en medio de mi reflexión editorial-siquiátrica. Y una lluvia de perros posesos se desentiende de todo eufemismo, mientras enuncia verdades contingentes sobre el futuro de la especie.
PVLPA homo lubis
cristodeloseslavosguaralenos
Cielo de cobre estornauta
Desviaron su atención por un minuto de silbidos interestelares de nuestra complicada situación, se desgranó el ser en esporas minúsculas que repiten el nombre de un estudioso de las artes olvidadas. Buda se manifiesta como una prostituta hermosa de mejillas. Lo más divertido de esta expedición, es el lamento incalculable de una señora muy seria, que repartió sus codicias con estúpidos augures de un fracaso inminente. Desde hace un minuto no se entiende qué pasa en ese lugar, los críos comen callados mientras un perverso cristal se desarma en ocho partes indisociables. La verdadera función de este giro es levantar todas las garras intachables de un corsario enigmático que se despierta odiando el despertar. Nuevas alucinaciones se disparan en el vientre de jauría de perros grises y humeantes. Es por eso que el mundo se entorpece y el lenguaje es una bandera hacha trizas.
Ahora comprenden, el mundo ha sido colonizado por la piedra gigante en el ojo de los traidores, claro que todos lo eligieron así. Última chance de salir ileso, pero, un resto de fantasma exasperado recorre la aldea. Bueno, echemos los libros a morder tobillos esquizofrénicos, más tarde todo será un elemento quebrado, necio y hermoso. Hombres inmensos se fuman los recuerdos de un cristo irreverente, todo está dispuesto para la explosión. Los cristales de humo desnudan al enigma, un pacífico trote no lleva a casi ningún sitio.
Ritos funerarios de la Generación Vomitiva
En un rostro incendiado espera mi acaso primer amor. Sus tentáculos llaman desde la puerta cristiana de una infancia, nadie la vivió por varias razones. Es una campana de un material más bien no terrestre. Está regulada por el comportamiento de algunas montañas. Mi chico es un pájaro verde reduciendo a vuelo mis llagas de la posguerra coloquial. Entonces juntos estiramos y estiramos una mezcla, formamos una cortina circular de varios kilómetros de diámetro con el que cubrimos nuestra ciudad, un orbe sin soma donde los niños valen menos que la suma del precio de sus riñones. Horneamos el artefacto y minutos después, a la mesa de Dios, tomando un vino en botella de cien gramos, comemos a nuestros padres, nuestras escuelas, nuestros policías, nuestro asfalto, nuestros recitales. Al finalizar eructamos la melodía más estremecedora del mundo.
Cálido y Límpido
Ácidos espectaculares desparraman algo de certidumbre, por un cielo infame que desayuna lo casi cierto desde los ojos de un niño frígido. Su hielo inunda pequeñas paredes, ellas recorren sin tropezar el torbellino de sensación que supone la fábula de los hemisferios cerebrales. Cuán digital es mi paidofobia, cuántos perros caben en un volcán por donde surgen las ideas más inconexas y cristalinas, mientras mi halo se dispara como un vulture entre tus tetas alicaídas, alma del volcán. Pero duermo, añoro, presagio, algo se está promoviendo entre mis piernas. Quisiera la noche/ quisiera la vida/ quisiera la Vida-Dicha-Alma-Aura-Sánguches de miga gratis en todas las esquinas. ESO ES EL INTELECTO. Las ampollas de tu cuarto tienen la razón, somos un monstruo interior a las vidas pálidas de todos los Freitag, una basura interpersonal, finalmente descifrada por la aurora, que gusta de masticar heces divinas, frente a un santuario biodigital. Eres un cuchillo en mi jardín, un cuchillo corvo limpiando el soma de los hímenes inmateriales. Eras mi ciudad durante un siglo en focos infecciosos incandescentes, te veneré hasta desinfectar tus branquias, pero no te interesaba nada que no tuviera papel film cubriendo los ojos y la vulva. Fuiste un cielo derrumbándote en mi mano. Soy tu mentira más inocente y desfigurada. Somos guardianes de un ciclo perverso que cumplen dioses afásicos. No conozco a mi madre ni a mi realidad. El cristo actualizado en la fecha posterior a la navidad finisecular responde a preguntas de sus fans, en la librería próxima a un martirio lujoso. Un día las máquinas nos pueden matar, pero un día nuestros hijos nos van a matar, de a churrasquitos, por ser como queremos ser. Un día se colma mi paciencia y me esfero en la puerta de la inclemente fiesta que todos montaron a mis espaldas, pero qué importa qué tenga quién para decir cuando todos supimos “La Crisis hunde sus susurros en la almohada de la solidaridad barrial y todo trocó en la completa hemorragia” El sol es un disco de mierda más allá del sol. El cuerpo del sujeto está vacío, no contiene los archivos donde se guarda la completa destrucción de este planea en manos de las hormigas vegetales del pasado. Manubrio de los tiempos, vuélveme viento que te copare con un mañana excelso, desviste mis intenciones con tu dogma inconcluso.
Archelinos33
La única forma es la frecuencia. La-mentira-lapislázuli-del-dios-de-los-vigías. En un infierno de la fatalidad exquisita de tu hipocresía, te conocemos. El dogma regula los pies del espíritu, celdas arrogantes, interpretan y trasvisten. Me encanta ser una mujer con todas mis agallas dispuestas hacia la muerte, hija cósmica de todo lo que es. Soy el que ya no es, soy el viento. Lo divino se caracteriza por la fluidez en este mundo, no así quien les habla. Categorías como columnas altísimas, distantes, contienen mis once nombres, todos nombres falsos, ya que, mi único nombre es la explicación sin palabras de que es imposible nombrarme. Somos un pan de sémolas de Dios. De dónde la noción de ego. De dónde y cuándo la noción del Maldito, vaciando las experiencias. Quiero formarme como un prisma hinchado de las victorias del mal en este mundo. Y lamer de amor las paredes de la humanidad. Son mi sueño más delicado ustedes, son un banco de información acerca de mi naturaleza. Se confunde con un caído y vuelve a tirarse al pasto animal que antecede a los mínimos dientes del Dígital Core. Gira mi rabia, me intento frente a la vitrina de mí, todos mis mundos. Me voy vaciando y cuándo veré mi tesoro, cuándo descansaré para siempre sobre un manto de imperecedero saber y caricias femeninas jóvenes. La embriaguez es la otra, la de siempre, la del no consumo. Que a todos nos despierte ya una ola de viento roquero. Y el sol de mis alrededores a ver si sostiene toda mi codicia, toda mi sed y mi apetito. Mi sol es una ciudad agria y pesada para las vísceras, que no puedo atravesar sin sentir la puntada de lo ligero. Algo fácil, algo gratis quiero, la iluminación para todos, eso es una campaña electoral infalible. Deseo volver al camino de Dios, deseo el humo de su flexibilidad y fluidez corriendo por mis ductos. Vivimos en la cresta de la duna de la cumbre de la montaña de los huesos frágiles de la dignidad de los perros, adobada junto al porvenir de esta especie sapientísima que calla las fórmulas de lo correcto y lo invisible. Por qué mi experimento, por qué mi vientre, por qué el fruto de mi sudor, por qué las ramas. DÓNDE la literatura inmortal de lo alter-occidental. Palabra, la palabra imantada a mi pecho, como una razón inútil para creerse HOMBRE.
¿Cuántas veces habrá que repetir la palabra harto para saciarse? Tus ojos como colmenas de significado. Tus tres ojitos siendo centro de mi experiencia. La nube nefasta disloca mis desviste la verdad que miento la cresta de ola más te marchito y cada mientras despero. Gutural, animal el gesto va repartiendo tendría los goces me subvierten al caldo cómo andamos las noches. Hay días en que las olas, mientras mi cara refugia mantra en el ocaso pertinente, justo atardecerte, nube mía tus maldiciones al tren de lo parte la signa. Te prohíbo la ley, te prohíbo la luz inmediata de la noche mientras cae como un volcán de hierba sobre en tus manos las del cien, en tu invertebrado discurso, depara los tintes a doce hombres mentidos en una tarde calurosa del primer ciclo de la lepra.
aguja extemporánea
En aquel abril, tu sombra, eco de los mundanos parapetos donde se cuecen vivas las rutinas impresentables de aquellos plasmas rígidos, ignoró, sabiendo que lo hacía, a trece acordeones tan concientes de la tortura de atender lloros de sabios… no emprendiste aún ni consciente la bajada ni se sombreó tu rostro, solo esa vez dijiste Dios Monarquía Lecho Polen Polvo Luz. Eran gritos legítimos, el último rostro de tu padre antes de que la afeitadora… SALUD. Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al cien a pedir perdón, como un perdón enjaulado, roto, pulcro, amariconado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron registradas y reproducidas en las viñas rojas de la Luz Japonesa de Dios.
Core
Estabas hecha trizas en la puerta de la enemistad respirando la digestión de los dioses que se cagan de la risa sabiendo que nada vale la pena. Un ángel guerrero viene hasta tu puerta y te inunda la inteligencia con preguntas a las que no tengo respuesta. Eres la era digital. Eres mi corazón digital de morbo eres la comida rápida de los transbordadores.
Está hecha trizas en la puerta de la eternidad respirando la transpiración de los dioses que se mofan de que nada es cierto. El ángel dogmático de Satán explica el origen de Dios y esto la sorprende y lo que cuenta la sorprende. Y todos queremos entender de qué se trata toda la parodia.
Una tribu de protogitanos recorre la inmensidad a bordo de una piedra y deben admitir ante un dios pequeño y pueril que no, que no cocinan sus alimentos. Este dios de un centímetro altura da comienzo al tiempo físico.
Astillas de pollo
"una lluvia de inmundicia saluda desde la puerta...
(jueves circulan por mi pasto hermético)
los vientos de mis palabras son orificios por donde la nada/ matemos al dueño
troquemos rostros ya
el resto es la codicia muda del que no comprende
A veces tu espalda, ¿no?
A veces un rumbo claro y golpesgolpesgoples
Algunas otras veces suicidios manufacturados a la hora de decir lo siguiente:
no muero ni marchito al saber de tu situación actual ya que puedes recordar por qué fui elegido para darte muerte inmundo pájaro de luz mientras coagulas todas mis esperanzas en tu rincón de sinceridades y cosas por el estilo porque te crees pillo rufián y pagarás con esta maldición casi que eternamente soy una libélula de pocas palabras que te persigue por este mundo de videojuego en un barrio inventado por un adolescente enfermo como tú y toda tu parentela los veo esconderse de noche para robarme los envases o crees que soy ciego todos pagarán triplemente mi dolor...?
hcpt://mmm.cicloartificial.vomitiva.core/newspices
La vida es una lápida suspendida, nuestro mundo es un espejo torpe de la verdad sobre nosotros. Imágenes de una sombra decrépita que recorre los campos esperando un grito de salvación o de muerte. Los huesos pulverizados hablan como niños en un horizonte que no pertenece a nadie. Y el sol es una esfera de toda nuestra culpa, alimentando los sentimientos más puros y al demonio, un vástago de piedra de la luna, llave del paraíso y perdición de quienes tallan el tiempo. En el amor un muro de espadas rotas defiende los presagios de una vida nueva, una vida entre libros y música etérea. En el amor la sinceridad es un fantasma que no se menciona, mientras se pudren las flores, mientras nos mordemos las piernas, sabiéndonos despiertos, y desesperados. El vino de la muerte rápida y placentera baña el fondo de los ojos, el día es una tormenta implacable en donde duermen las estrellas..
El ángel de los idiotas espera que se queme el encanto de esta noche, una ráfaga de risas con música submarina es el destello que busca crecer entre prados rojos como las manos de un sacerdote del fracaso. Uvas de hielo se comen la fantasía de que todo se detendrá cuando el llanto quiebre los mares en busca de un deseo lánguido. Poco tiempo pasó desde que entre las ropas se hallaba la carne y el perfume, pero las crisis fueron varias y el mediodía del tiempo fue un naufragio, es así que las orejas de hierro fracasan contra la sal. Flotar, el niño desea flotar. Maravillas de un país quieto e inexistente, flores de tumbas altas como torres, flores de la música, orgasmo estupefaciente que despierta a un gigante torpe. El mundo fue sintetizado en un día, nuestros espectros morarán en un alba marchita hasta que el tiempo se quiebre y solo veamos las nubes. En el párpado delicado de la era de las piedras pintadas, despertó un hemisferio ya anciano de la conciencia de Core, éste reía con la cara entre las piernas, comiendo piernas de muchacha, cerca de una montaña diminuta. En el dolor íntimo de los niños vive una verdad deliciosa, que solo alcanzan los inocentes, está tejida con los restos de la civilización que inventó la carne. Los hijos del diamante demuelen otra vía de tren para encontrar carbón para hacer funcionar los trenes.
Exceptuando a unas pocas mujeres, nadie conoce el alcance de la facultad de invisibilidad intrínseca de las cosas. Los pájaros en cautiverio son quienes más escriben sobre esas cosas. Nunca se llevo un disgusto el pequeño dios, así es que se trabaja en los municipios de un mundo incendiado. La comisura de los labios debe ser abolida, ya basta de percheros en la sopa, gestionando atardeceres sin la nieve de la soledad. La pequeña burguesía parisina opina de otro modo, porque sus hijos no son coágulos de aristocracia y plebe cocidos con tripas de gato. Una satisfacción mayor trae la inmunidad de los eremitas frente a la pasión de un té sediento de la nostalgia que generan las desdichas. Esta tumba tiene todos mis bienes y mis males, está incendiada por mi pulsión de vida insatisfecha y gritona, que dibuja emociones inadmisibles en los ojos del violador maldito de la mañana, una sensiblería que podemos evitar prendiendo fuego los cimientos del histrionismo sacerdotal.
¿inst porb Vel argüs?
Un diamante en la puerta quiere robarle el nombre, pero escapa disparando hilos de codicia, entonces puede alcanzar una verdad insolente y necia que lo hace engordar y pensar, es todo una llave para entrar en un estado de conciencia más placentero. El sendero está plagado de cuervos comiendo corazones humanos con cuchillo y tenedor. La paz es un cristal inexistente que exportan los países pobres durante las guerras mundiales, es así que el pecho de un superhéroe griego nunca tiene manchas del carbón de la inteligencia. El mesías de mi religión es tan inútil como todos los demás, está hecho de hielo, su sangre es un escudo para la dignidad que vive evitando, vive en una nube enigmática de su perspicacia apagada. En la máquina de devastar hombres se encontraron dos señoras entradas en años y discutieron largo rato sobre el porvenir de este tiempo de huesos rotos y panfletos largos, los peces se humedecieron gritando una verdad solemne, nadie escuchó el susurro del futuro sobre los techos. Un perro esférico se comió un volcán mientras esperaba a que estallara la fábrica, cuando hubo acabado, llovieron en su cabecita sin cuerpo millares de instrumentos con los que construir una creencia, pero era un perro ateo y muy llamativo, entonces los cambió por volcanes de arcilla en donde criar a sus hijos predilectos. Un revólver grande como la mano de un hombre escribe las oraciones que engendrarán lo que realmente merece llamarse vida.
Libros de ciencia, artefactos de humanidad mitigada, luces, policías. Se dijo y no vuelve a decirse que hoy es un día de andar sacudiendo cajas donde fermentan los venenos únicos de la raza humana.
La imbecilidad de la luna me llama todo el tiempo a diluirme en su corona de espinas. Trece búhos discuten ahora el asunto de si tiene algún sentido todo esto que dan en llamar universidad editorial-siquiátrica: el mundo.
·1
el Zar del analfabetismo es la droga de todos los días reparten en el colegio aunque nosotros lo pulverizamos y vendemos al pormenor. Voy a vindicar tu columpio editorial-siquiátrico- puede que seas el canalla de salvación desmuerde sus anchos digitales. Prefiero una palabra desviste la cara tu colmena el tiempo de mi caminarte sola pero las manos en un INTA china que es esperma de un Propio Espectro tus dudas, callas y reirás para la cómo se volveremos. Dolor del período cinético del mundo, tu serpiente me origina cuando esperaba la cierto, algunas veces un todo me sentís respira el alma del niño `y mi dinastía no repara en sus [11155163].
·5···
Éter Purpúreo descansas en sobre de mis manos no se gastan. La digitalización de la palabra 31570 alcanza rígidos pétalos de discurso. Procreo en tu pulmón derecho y mientes limpias nuestra W. Éter del ácido que calma mi Nombre. La cuchillada reside detrás de los GENDERCHRISTS. Y mi orgía yugular retorna vuelta cerebro de un Buda 365-12. Me devuelvo los digitales de acuerdo a los procedimientos del recibo de iniciación. Incinero el Domo Corpo. Incinero mi VKV. Éter Purpúreo de hierbas numeradas por la Forma Dios. La cuchillada abre las manos y la Luz inunda las venas del Rey, en forma de Mirada, Viviente. La emperatriz desciende sobre los cúmulos de Rh-034, la primera piedra con huellas prismas.
··0011··
el agrio paracaídas recorre varios vientos al encontrar su dígito embebido en una certeza: el lecho de su sordera se precipita a postergar las alusiones. El guitarrista de arjaelios se delimitó con alguna fisonomía destacada. Querría ya nuestro héroe quebrar dolor frente a la pena inmensa que supone estar construido con escarbadientes. Abundantes teléfonos de la Generación Inmortal. Pero este es el mundo, sabemos que un solo designio del destino guarda axiomas pesados como muros, contradictorios todos con todos. Es así que nos mantenemos ocupando la LUX hoy. No nos gusta lamentar el hilo, mientras eso enfrente nuestro recorre las palabras como si fueran hermosos higos a la vinagreta. Factores, gémulas, plastídulas, pangenes, bióforos, ids, indants de Operr. AVAKh, cuerpo del AVAKh.
NIÑO TRAVESTI NAZI ALIEN
·203·
Ángel Dodo divulga lo que sigue:
LUX= 356
ASTER= VKV= 373R
dOMO= magris +LUXY VERITÁ
Mantra del quantobyte luz
Retrato de la Puerta del Sol:
S···S
S···S
leones saturninos rondan el tablero horizontalmente
los diplomáticos transparentes emulan el vacío
los niños encadenados al obelisco son los verdaderos artistas
·dinámica de la cruz·
star
star
star
El cielo torna Sol en las ruinas
hay un amor llamado cocaína y el alma
los brujos quiebran Pan
aquí Puerta del Sol
También se llama
Pdstar/ HTSScollar
es un Dios que se amasa a sí mismo
y no cuenta con tiempo
para contar sus animales
tú no has visto el Sol amigo...
88888888888888
Hasta hoy un Bagre Japonés
se acercó a la cruz
robó tu vagina en tornasol
hizo desaparecer las eses
de tu viento
Puerta del Sol
Temor al Sol
pez de ocho barrotes
tu nombre pudo ser La Luna
o traición de los búhos
las pedradas en las ventanas azules de mi MAR
psicodelizaron nuestros únicos momentos de PAZ
HDPK-taurus es creación de actrices alineati
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Puerta del Sol (muerde) la PVLPA
desde la machina en el pezón del Bagre Japonés Figurado
once de León
Mute Surreal too Com
en tu estrella me regalo mi cuerpo
Maternidad
Idish
Castro Fobo en español
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Solar tu NRK
mas dónde el signo dónde la RABIA dónde la LUX
donde el signo la RABIA la LUX
fila
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Champion
[poiesis] Pr
te voy a regalar una estampita donde tú y yo somos Vírgen María y Niño Jesús
ya está inscripta en mi Alma
ORPHÉI es un lobo transversal a las llamas
LVPVS ALPHA tu cara de gil en la vereda.
las corbatitas de tiras de carne
los muebles filtrados en deseo me odio
entumezco mi sol en tu presa
De cuando vivíamos en el estanque
Jugando con los bigotes
To be god/ Being god is the knoweldge step everybody needs. Estoy en casa. Estudio cocina de lunes a viernes. Quiero dormir una siesta. Aunque muchos me odian. Cada vez pienso menos y cada me siento mejor. Las preguntas se vuelven absurdos, eso es algo bueno. ¿Para qué quiero __________? ¿Necesito __________? Todo se aleja. Nos da pavor soltar todo, entonces en los primeros destellos del Nirvana hasta nos asustamos. Porque la experiencia supone entre otras cosas perder todo marco de referencia y es imposible catalogarla.
¿qué es lo que hay detrás de nosotros,…? Gombrowicz dice que los latinos pensamos desde “Nosotros” Soy una vergüenza. I dream no more. LIFE STUCKED. What R we gonna do?(About it) [lunch, existence] Fue una fiesta hermosa.scano mucho más desde que no sueño.
INVISIBLES (1)
Los soportes de este tipo son los que conforman la luz. La luz viaja por estos soportes, a la manera de una violación matérica. La característica de los soportes invisibles es la luz. Su sentido la vista. Su fuerza no está exactamente en la materia, porque las posibilidades de la luz son algo mágico en el espacio. Los hombres invisibles son canales de luz. La transparencia es una característica personal. La invisibilidad es una característica del Alma. Lo escencial es [tal vez] invisible.
Vidrio (5)
Cuando se funde la arena vemos a través de todo. Pero nuestro cuerpo no avanza. Nos es dado ver. El otro está en otro universo, indócil, impune, inofensivo. Los ojos se deleitan y ¿esto es el espíritu? ¿esto es la materia? ¿esto ES la vida? El vidrio será forjado con esfuerzo para todo uso. Será un monumento de esterilidad. El vidrio un día será quebrado y sabremos si hay sangre dentro.
Agua (11)
A orillas de su deshidratación el hombre se sorprende de lo que es capaz en el momento en que inventa el agua. En un caldo tiro un shock de LUX y nacen peces y hombres y ciudades. Y me embriago y me curo la borrachera. Suelto mi cuerpo a la fuerza del río y ya no decide. Voy cada vez menos señor por la fuerza del río y soy Todo y me hincho y me pudro. Desde el mundo salto al agua del mundo para perderme.
GÉNERO (2)
El género es el mejor amigo del hombre. Protege. Embellece. Jerarquiza. En el fin del mundo los hombres vivirán desnudos. Y una raza de seres apenas más inteligentes confeccionará trajes de piel humana. Pero esa nueva raza será vestimenta para otra más. Y un día los dioses vestirán nuestros pellejos y mentirán no comprender hasta olvidar que comprenden. Tal vez ese día ya llegó.
Lana (23)
La oveja es negra. El pastor el pastor es el cuerpo sacrificial. Ovejitas sin rebaño. Únanse. Pero para nada. O para ofrecer sacrificio a la Oveja Roja, que es negra. Tu piel será mi abrigo. Y tú, tomarás de mi pecho el corazón para alimentar a la Oveja Roja. Una mujer tejió durante años una esfera de lana, una alfombra para todo el planeta. Y antes de violarla la desnudamos. Y el frío que siente es nuestro.
Lienzo (25)
El lienzo es una tela muy bella que muchos artista plásticos no deberían ensuciar con la burda materialización de su estupidez. Hay coladores que valen más que algunos cuadros. Pero si pintas un buen lienzo, hay dinero, vuélvete un azno rico. Y llegará el tiempo de arrepentirse. Volverás a comenzar y recordarás el hambre y tal vez llegues a ser un buen hombre. Pero si pintaste un buen lienzo todo tu periplo se borrará de la historia y perdurará una bella imagen de tu vanidad.
Arpillera (28)
De arpillera, no poses. No vayas al mercado. No pases por el palacio. No tengas amigos comerciantes ni compres nada suntuoso. Cuando la vida pierda sentido y el aburrimiento sea la luz de todas las cosas, estarás en el camino a VERITÁ.
Algodón (29)
El algodón es blanco. El algodón es un negro que toca blues en el Sur. El algodón es esclavitud y el númen de todo. El esclavista es tu enemigo. Identifícalo. Se presenta como defensor de la justicia o el bien. El esclavista tiene el alma de dos colores, conócelos y deguéllalo. Es la hora de morder, es la hora de morir y nacer. Es el momento de salir a tocar blues en todas partes.
SALES (3)
Las sales perduran. ¿Quién puede determinar si están vivas o muertas? Las sales duran más que la carne y menos que el hombre, pero son la rigidez.
Arena (33)
Es necesaria la paciencia del fabricante de Arena. Se enfrentaron un hombre con una espada y otro con un puñado de arena. El segundo pereció. La arena está en, o es, una profunda meditación. Puede cegarte. Y eso puede ser algo bueno. La arena aparentemente es ciega. Y la arena es un momento de toda la materia.
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Montevideo 2009
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